Europa
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TOBBÍAS
La casa de Tobbías es vieja y húmeda, fea. La habitación está caldeada tan sólo por un pequeño radiador. Anochece. Sobresaltada, mira la hora en su reloj. Siente su cuerpo frío moverse por debajo de las sábanas. Tiene que marcharse. A su lado, Tobbías respira regularmente por la nariz. Su rostro, enmarcado por la almohada, tiene la expresión pacífica, beatífica y relajada de un niño. No se parece en nada a Schultz. Ni en la tensión del cuello. Ni en la expresión alerta de las aletas de la nariz. Ni en el entrecejo azul.
Acerca la mano a su cabello. Siente pena. Y alivio. Nota de nuevo el tropiezo del aire pesado por encima del esternón. Tiene que respirar. Tiene que impulsar el aire y dejarlo salir. A veces el silencio le juega esas malas pasadas. Se incorpora con la mano derecha en el pecho, por encima de la sábana. Está desnuda. Se viste sin hacer ruido.
Luego se va.