Ещё одна история...
МЫШКА В КЛЕТКЕ
Муж у нее хороший человек. Просто немного неромантичный. Но хороший.
"Немного" - глупое слово. Муж у нее совсем неромантичный человек.
Высокий, чуть полноватый. С грубоватыми чертами лица, что, впрочем, всегда компенсируется выражением снисходительной мягкости и терпения.
Он говорит:
- Как хорошо, что мы оба считаем, что дарить цветы - пошлость. Зачем убивать цветы, вырывать их и дарить? Правда?
Он давно забыл, что это только его, а не общие их мысли.
Трупы цветов. Она слушала и соглашалась. Вернее, не опровергала, хотя казалось очевидным, что эти цветы и растят для того, чтобы они приносили радость...
Но ему то ли выгодно, что не надо тратиться на бессмысленные подарки, то ли он правда вывел целую теорию о трупах цветов...
Ей всего тридцать пять и ему немногим больше . Она смотрит на себя в зеркало. Маленькая блондинка, чем-то похожая на лисичку. Остротой черт, наверное. И выглядит вполне еще ничего. Привычно следит за собой. Мужчины на улицах оборачиваются. Незнакомые все еще обращаются к ней:
«Девушка...»
"Зато,- думает она,- с ним спокойно. За него всегда можно быть уверенным. Хороший человек. Честный. Не предаст".
Ее мать восхищается зятем. Какой он, что называется, настоящий семьянин. Все время думает о хозяйстве, о детях. В доме всегда порядок.
- Всегда! Посмотри, какой он у тебя! Зарабатывает. Следит. В доме всегда ножи точены. Лампочки экономные. Перегорела- вот и запас. В кладовке. А видела в кладовке-то какой порядок? Все по номерам. Как в кладовке - так и в жизни. Порядок.
Ее мать восхищается им. А она молчит.
- Опять же, ты жизни не знаешь. Как еще отец так любит своих детей?! Все внимание им.
Да, он ответственно относится к детям.
Все эти аргументы приводят ее в какой-то непонятный ступор. И она пока не догадывается почему.
- Может у вас что-то с этим не так?- допрашивает мать.
-С чем? - дочь, конечно, поняла про что пойдет речь, но хочет заставить маму сказать все прямо..
Это не так просто.
- Ну, с этим! - и мать многозначительно поднимает и опускает брови.
- С этим все в полном порядке. В строго отведенное для этого время все достигают удовлетворения как по-расписанию.
- Чего еще хотеть?!
Мать и правда не понимает. Ее муж пил. Быстро потерял форму и при этом успевал где- то подгулять. Ее муж умер от инфаркта в туалете . Ее муж был сплошной нелепостью.
- В чем ваша проблема? Он хороший, отличный даже, работящий, честный. Это все тоже регулярно....
- У нас нет проблем.
- Тогда чего ты сидишь на балконе, как только минутка выдастся. Сидит с телефоном и курит. Курение вредно, между прочим.
- А вот я, - дочка начинает злится, - может хочу сделать что-то вредное! Вот посидеть на балконе! На воздухе! Покурить! Испортить здоровье!
- У тебя дети! Ты мать!
Дочка молчит. Не отвечает. Берет пачку сигарет, смартфон и идет курить на балкон.
- Надо мне вас оставить в покое. Может из-за меня все? Матери должны жить отдельно!
О, нет. Конечно, нет! Она прекрасная теща. И если бы не ее помощь с детьми. Если бы не ее правильное и тактичное поведение, то, возможно, они давно бы развелись. И потом, кто бы сидел с детьми?
Уж точно не дочь.
Приходит с работы он. Садится есть.
- Ты никогда не хвалишь то, что я готовлю. Тебе не нравится?
- Нравится, что ты? Все нормально.
- Мы ходим к Саранским, у него жена всегда готовит один и тот же салат. И он от восторга только что не захлебывается. "Попробуйте салат! Восторг! Какой рис! Какие креветки!" Я готовлю хуже?
- Нет, ты, конечно, лучше.
- Но ты не орешь про мои рис и креветки, почему?
Он задумывается.
- Мне неудобно хвастаться.
Доев, он складывает посуду в посудомойку, засыпает по инструкции порошок, ставит правильный режим, нажимает кнопку "СТАРТ".
- Тебе неудобно хвасться?! - голос ее дрожит. - это что, ты приготовил? Хвастаться можно тем, что твое! А это я приготовила. Ты все съел. Тебе понравилось?! Или все же неудобно хвастаться крепостной поварихой Настькой?
- Что ты? Вот взбеленилась.
- Ничего. - она вдруг резко успокаивается. - пойду на балкон. Покурю.
И тут он, хотя и понимает, что надо бы удержаться, но не может справится со своей натурой.
- Это вредно. Ты вредишь здоровью.
Она уже с пачкой сигарет в руках. У раскрытой двери на балкон :
- Тело мое. Хочу - врежу.
-Ты мать моих детей, подумай об этом хотя бы.
- А ты отец моих. Кем мы еще друг другу приходимся? - спрашивает она и, не выслушав ответа, закрывает дверь.
Теща, которая присутствовала при этом разговоре, подходит к нему, и, несколько стесняясь, задает важный вопрос:
- У вас с ней все в порядке, Василий?
- Ну, в какой семье без ссор, - пожимает плечами он.
- Я о другом.
- О чем, простите?
Теща затрудняется. Но в конце концов находит проверенный способ.
- Как у мужа и жены, простите за вопрос? - говорит она и, приподняв и опустив брови, показывает весь тайный смысл и опасность своего вопроса.
- Ах, об этом! - Василий пожимает плечами. - все в пределах нормы, по-моему...
А она ушла на балкон. Это ее любимое место. Здесь всегдашний склад вещей, которые "могут понадобиться" и которые, конечно, никогда не пригодятся. Здесь табуретка, заляпаная краской, которая осталась после последнего ремонта. Здесь пепельница в виде клубники, которую ей подарили одногруппницы в училище на день рождения.
Но, главное, здесь ветер. У них такой ветренный балкон, возможно потому что предпоследний этаж. И красивый вид на лесопарк.
Муж, один раз похвалив вид с балкона, с тех пор использовал его только для хранения вещей, которые "могут еще пригодиться".
А для нее это самое лушее место в их квартире. Пока дети в школе или гуляют, или с бабушкой, она может выйти и смотреть вдаль и думать ни о чем, мечтать о чем-то расплывчатом и несбыточном и радоваться, что у них такой балкон, на котором всегда ветер.
Ей приятно подставлять ветру лицо. А когда он стихает, ей нравится ловить каждое, пусть самое небольшое дуновение. Ей нравится курить...
- Курение - это зло и безответственность. - говорит он. - Ты, во-первых, наносишь вред себе, во-вторых, показываешь дурной пример детям... И, наконец, курящая женщина похожа на пепельницу. И пахнет так же. Отвратительно.
- Я пепельница-клубничка полная окурков. - отвечает она. Он морщится.
- Если бы ты не курила, ты могла бы почувствовать, как отвратительно пахнет курящий человек... Но у курящих людей способность обонять атрофируется. Но, главное для меня, что ты мать наших детей...
- А для меня главное, что ты отец наших детей.
Она уходит на балкон. Закуривает. Смотрит. Кругом. Чувствует небольшой ветерок.
Улыбается и думает:
"Да, надо бросить. Прав отец моих детей".
А вдалеке лесопарк, а внизу машины разноцветные и люди как муравьи. А вверху небо".
На кухне слышно, как муж разогревает обед. Шкварчит сковородка.
- Мне надоело! - Кричит она. - Надоело!
- Что? - он отвечает с кухни и то ли спрашивает ее о проблеме, то ли, просто не расслышал.
- Я хочу букет мертвых цветов, убитых недавно! Шампанского! Курить в ванной!
Он стоит в дверях балкона.
И смотрит на нее. Спокойный и безмятежный.
- Зачем? Шампанского можно, конечно... Ты что плачешь? Почему?
- Потому что я мышка.
- Что?
- Ты оглох? Я - мышка.
- Больше на лисичку похожа.
- Нет, я мышка. Папа когда-то давно поймал мышку. Настоящую дикую мышку. Не лабораторную. Она была такая черная и маленькая. Он ее посадил в трехлитровую банку и подарил мне. Она по началу совсем не могла жить в неволе. Металась по банке. Пыталась выпрыгнуть. А потом папа купил на птичьем рынке отличную клетку. Кажется для хомяка. С колесом, домиком и опилками. Там был ящичек для корма и бутылочка поилка. Но мышке не нравилось. Она пыталась грызть дно. Рыть ход в опилках. Металась по клетке... Понимаешь?
- Мыши плохо пахнут.
- Да, моя тоже плохо пахла. Вероятно, курила.
Так вот. Через пару недель она привыкла. И стала как хомяк. Она стала скучным хомяком.
- Нельзя дикое животное держать в клетке. Тем более мышь.
- Я тоже так думаю.
- Мы всегда с тобой находим общий язык.- Говорит он и улыбается.
- Да. - Отвечает она. - Потому что я стала хомяком. Клетка захлопнулась.
- Не понимаю, к чему это.
- К мертвым цветам. К тому чтобы надраться шампанским, прокурить все вокруг.
- Дети вернутся с бабушкой.
- А мы про это забудем! Слышишь просто забудем! Ты даже не понимаешь, насколько будет лучше, если мы на пару часов забудем о том, что цветы дохнут, сигареты отравляют, а дети нуждаются!
- Не кричи. Дети вернулись. Я все понял. Тебе не хватает внимания. Это моя вина...
Ссора так и не перерастает в скандал.
Дети ждут ужина.
В дальней комнате бабушка громким театральным шепотом сообщает в трубку мобильного:
- Уверена, что у них проблемы именно с этим!
Через пару дней, вечером, когда она возвращается домой после целого дня хлопот, ее встречает идеальная семья. Дети с бабушкой и муж сияет.
- Я понял, что мало обращал внимания. И вот решил приготовить тебе сюприз. Да, дети?
Дети кивают. Теща улыбается.
- Сюрприз?
- Да! Мы эгоистично забывали о тебе. Да дети? Так вот. Что тут говорить? Пойди взгляни. Проходи!
Она проходит. В комнату. И дальше на балкон.
Теперь отсюда вынесли весь мусор. Помыли. Почистили. Поставили кресло.
И застеклили.
- Вот тут включается вытяжка. - Говорит он. - Можно комфортно курить. Если уж тебе это необходимо. Ты рада?
Она молчит. И не смотрит на него. Дети уходят в комнату.
- Я думал, тебе будет приятно.
- Спасибо,- отвечает она,- мне очень приятно. Я вижу, как вы все меня любите. Как ты заботишься...
Она обнимет и целует его в щеку.
- Спасибо. А теперь я обновлю мой стерильный балкон.
- Теперь это твоя лоджия. - Говорит он и, довольный, уходит на кухню.
Она вынимает пачку сигарет. Закуривает. Садится в кресло. И через мгновение, спохватившись, включает вытяжку.
Здесь теперь так чисто. Так стерильно чисто.
- Клетка захлопнулась. - Говорит она. И тушит едва начатую сигарету в чистую пепельницу. - Мышка стала хомяком.
Борис Мирза