Эссе

​Все в деревне звали моего деда философом. Наверное, потому, что он закончил философский факультет МГУ. Пару раз чуть не вылетел, но закончил. Хотя, те люди, которые не знали про его высшее образование, все равно называли его философом. Его сын, мой дядя, умер из-за героина, его собака умерла из-за укуса змеи. Остался только я. Каждый вечер мы сидели за столом на террасе деревенского дома, он говорил, а я слушал.

- Не верю я в бога, Жень. 

- Почему?

- А где он был когда Олег умирал? 

- Разве его должно это заботить? Дед, вряд ли ему есть дело до таких вещей.

- Ну, и мне тогда до него нет дела.

​Я все время пытаюсь разглядеть это чувство, пытаюсь его потрогать, может быть даже понюхать. Как же мне его познать? Почему я так скучаю по человеку, которого не знал? Почему я готов отдать все, лишь бы снова поговорить с дедом об этом человеке?

​Можно написать сухую теорию про понятие философии, но тогда, как мне кажется, философия потеряет весь свой смысл.

​ Я часто задаюсь вопросом «зачем?». Это моя философия. Только вот , почему-то я ни разу не ответил ни на один свой вопрос связанный с моим детством, с разговорами на террасе. В таком случае, философия для меня - некий бесконечный самоанализ, который не имеет конечной точки, так как человеческая душа безгранична и познать ее полностью невозможно. Только через щелочку посмотреть на нее и убежать. 

​Философия для меня - есть попытка познать себя. Лишь попытка, которая скорее всего никогда не увенчается успехом. Убийственное самокопание, утоляющее бесконечный зуд, который возникает снова и снова.