Дождь.

Ты думаешь, что это конец.

За окном дождь, сильный такой, настоящий. А люди вокруг - штучные, неживые. "Вот бы поменять всё местами", - думаешь ты.

Мысли переплетаются, формируя бесформенный ком, который подкатывается к горлу. Только не сейчас, пожалуйста, не плач. От собственной слабости стаёт ещё хуже, но ты держишься. Ты не такая, как они. Нет, не такая. А что, если? Нет, этого не может быть.

Ты чувствуешь, как по щеке стекает капля. А потом ещё. И ещё. Уже всё равно. Дыхание учащается от мысли быть такой, как все. Улыбаться, когда надо, а не когда хочется. Целовать, потому что привыкла, а не от любви.

Любовь вообще штука запутанная. Многие боятся её, убегают на край света, купив билет с тремя пересадками. Но она находит и их. От неё не спрятаешься. А почему боятся то? Так больно ведь потом. Даже очень. Смотри, даже небо плачет.

А знаешь что мне сказали? Любовь не болит. Никогда. Всё болит, но не она. Боль это вообще побочный эффект, который идёт под руку с высокими ожиданиями.

- А что же делать? Не ожидать?

- Жить надо, жить, а там увидим. Вон, смотри, небо смахивает последние капли из своих зарёванных щёк.

Ты открываешь глаза и возвращаешься в реальность. Никакой это не конец. Нет. Это самое настоящее начало. Просто люди часто путают эти слова. Люди такие. Они могут.

Вот и радуга появилась. Иди, смотри пока есть, наслаждайся. И от меня ей привет передавай. Она ведь ждёт, ей можно. У нёе впереди целая бесконечность. А у тебя что? А у тебя волшебное мгновение, может даже несколько, так что не прибедняйся. Иди уже.