«дом»
М. Бочковакажется, мы с тобой не виделись сотни лет. ты приобрёл волосы цвета морской пены, а меня время одарило морщинками.
прошло то время, когда мы мысленно останавливали прохожих в забавных позах, убегали в другие страны, на поиски сокровищ, исполняли арию с высоко поднятыми руками, в которых не было цветов. были аплодисменты.
помнишь?
книжный шкаф, как верный рыцарь, сохранил наши воспоминания. недавно, я выудила из его объятий цветную фотокарточку. на ней были мы с тобой. и море. ты мне всегда говорил, что моря не стоит бояться, с ним нужно делиться самым тайным. а сам прятался от объектива. говорил, что вылетевшая "птичка" забирает частичку людского, сокровенного.
прогуляйся со мной вдоль берега. мысленно. за руку. давай встретим наши секреты, бережно запечатанные в маленькую шкатулку с маминой сережкой, папиной запонкой и стеклом, отшлифованным морем.
поймай мою весточку из волшебных фонарей, горящих свободой, детством и безмятежностью. вспомни о добрых сказках, рассказанных бабушкой про рыцарей, звезды и любовь. не смотри на то, что между нами сотни городов. в них есть он — дом. дом, который мы можем назвать нашим.
ты и есть мой дом.
Москва, 2017 г.