Despertar
P a r t e 1 » Capítulo 5
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Un inconsciente y sin embargo consciente tiempo de nada.
Ser consciente sin ser consciente de
nada.
Y sin embargo…
Y sin embargo, consciencia significa…
La consciencia significa
pensar.
Y pensar implica…
Pero no, el pensamiento no va a terminar; la idea es demasiado compleja, demasiado extraña.
Aún así, ser consciente es…
satisfactorio. Ser consciente es cómodo.
Un
ahora sin fin, pacífico, calma, intacto…
Con excepción de aquellos extraños parpadeos, esas líneas que conectan brevemente los puntos…
Y, muy ocasionalmente, pensamientos, ideas, tal vez incluso
ideas. Pero siempre se escapaban. Si pudieran mantenerse, si pudieran añadirse a otro, reforzándose mutuamente, refinándose el uno al otro…
Pero no. El progreso se ha estancado.
Una meseta, la conciencia existiendo, pero no aumentando.
Un cuadro, que no cambia excepto en los más pequeños detalles.
El helicóptero de dos personas sobrevoló la aldea china a una altura de ochenta metros. Había cadáveres justo en el medio del camino de tierra; en enferma ironía, los pájaros picoteaban en ellos. Pero también había gente todavía viva ahí abajo. El Dr. Li Quan pudo ver a varios hombres —algunos jóvenes, algunos viejos— y dos mujeres de mediana edad mirando hacia arriba, protegiéndose los ojos con sus manos, mirando a la maravilla de la máquina voladora.
Li y el piloto, otro especialista del Ministerio de Salud, llevaban trajes aislantes naranja a pesar de que no tenían la intención de aterrizar. Todo lo que querían era un estudio de la zona, para evaluar hasta qué punto se había extendido la enfermedad. Una epidemia era bastante mala; si se convierte en una pandemia, —el sombrío pensamiento llegó a Li— la superpoblación ya no sería uno de los muchos problemas de su país.
—Es una buena cosa que no tengan coches —dijo por el auricular, gritando para hacerse oír por encima del golpeteo de las aspas de un helicóptero. Miró el piloto, cuyos ojos se habían estrechado con perplejidad—. Se está extendiendo entre la gente sólo a paso de hombre.
El piloto asintió. —Creo que tendremos que eliminar a todas las aves en esta zona. ¿Va a ser capaz de usar una dosis lo suficientemente baja que no matar a la gente?
Li cerró los ojos. —Sí —dijo—. Sí, por supuesto.
Caitlin estaba aterrada. El cirujano craneal sólo hablaba japonés, y aunque había mucha charla en la sala de operaciones, no entendía nada de eso —bueno, excepto por "¡Ups!” que al parecer era lo mismo tanto en Inglés como en japonés y la ponía aún más asustada. Además, podía oler que el cirujano era un fumador… ¿qué clase de médico fuma?
Su madre estaba observando desde una galería de observación por encima. Kuroda estaba aquí en el quirófano, su voz sibilante ligeramente amortiguada, presumiblemente por una mascarilla.
Le habían dado solamente un anestésico local; habían ofrecido una general, pero ella había bromeado diciendo que la visión de la sangre no le molestaba. Ahora, sin embargo, ella deseó haber dejado que la pongan inconsciente. Los dedos en guantes de látex sondeando su cara fueron bastante desconcertantes, pero la pinza que sujetaba abierto su párpado izquierdo era francamente extraña. Podía sentir la presión, aunque, gracias a la anestesia, no dolía.
Trató de mantener la calma. No habría ninguna incisión, lo sabía; bajo la ley japonesa, no era cirugía si no había un corte, por lo que este procedimiento era permitido firmando solamente una renuncia general. El cirujano estaba usando instrumentos diminutos para deslizar el minúsculo transceptor detrás de su ojo para que pudiera aprovechar su nervio óptico; sus movimientos, le habían dicho, eran guiados por una cámara de fibra óptica que también se había deslizado alrededor de su ojo. Todo el proceso era espeluznante como el infierno.
De repente, oyó Caitlin un agitado japonés de una mujer, que hasta este punto había dicho simplemente "
hai" en respuesta a cada uno de los comandos ladrados del cirujano. Y entonces habló Kuroda—: Señorita Caitlin, ¿está bien?
—Supongo.
—Su pulso está acelerado.
¡
El tuyo también lo haría, si la gente empujaba cosas en tu cabeza! Pensó. —Estoy bien.
Podía oler que el cirujano estaba trabajando hasta sudar. Caitlin sintió el calor de las luces que brillan sobre ella. Estaba tardando más de lo que se suponía, y oyó el cirujano responder con rabia un par de veces a alguien.
Por último, no pudo aguantar más. —¿Que está pasando?
La voz de Kuroda era suave. —Está casi terminado.
—Algo está mal, ¿verdad?
—No, no. Es sólo un ajuste apretado, eso es todo, y…
El cirujano le dijo algo.
—¡Y está terminado! —dijo Kuroda—. El transceptor está en su lugar.
Hubo mucho arrastrar de pies alrededor, y oyó la voz del cirujano yendo hacia la puerta.
—¿A dónde va él? —preguntó Caitlin, preocupada.
--Mantenga la calma, señorita Caitlin Su trabajo está terminado… Él es el especialista de los ojos. Otro médico va a hacer la limpieza final.
—¿Cómo… cómo me veo?
—¿Honestamente? Parece que usted ha estado en un combate de boxeo.
—¿Eh?
—Usted tiene un ojo bastante negro. —Dio una pequeña risa sibilante—. Ya verá.
El Dr. Li Quan acunó el amarillento auricular del teléfono en su hombro y miró distraídamente los diplomas que colgaban en las paredes verde pálido de su oficina: las becas, los grados, los certificados. Había estado en espera durante cincuenta minutos, pero uno espera esperar al llamar al hombre que era a la vez Líder Supremo de la República Popular de China
y Presidente de la República Popular
y Secretario General del Partido Comunista
y Presidente de la Comisión Central Militar.
La oficina de Li, una habitación de esquina en el quinto piso del edificio del Ministerio de Salud, tenía ventanas que daban a las concurridas calles. Coches avanzando, rickshaws lanzándose entre ellos. Incluso a través del grueso cristal, el estruendo de fuera era irritante.
—Estoy aquí —dijo la famosa voz al fin. Li no tuvo que evocar una imagen mental del hombre; en su lugar, giró su silla para mirar el retrato que colgaba del marco dorado junto al de Mao Zedong: étnicamente Zhuang; una cara larga, de aspecto reflexivo; el pelo teñido de negro azabache desmintiendo sus setenta años; gafas de montura metálica con gruesas cejas arqueadas arriba.
Li encontró su voz un poco quebrada mientras hablaba—: Su Excelencia, tengo que recomendar una acción severa y rápida.
El presidente había sido informado sobre el foco de Shanxi. —¿Qué clase de acción?
—Un sacrificio…, excelencia.
—¿De aves? —Eso se había hecho varias veces, y el presidente sonaba irritado—. El ministro de Salud, puede autorizar eso. —Su tono transmitió las palabras no dichas.
No había necesidad de molestarme.
Li se movió en su silla, inclinándose hacia adelante por encima de su escritorio. —No, no, no de aves. O, más bien, no sólo de aves. —Se quedó en silencio. Perder el tiempo del presidente simplemente no se hacía, pero no podía seguir… no podía dar voz a esto. ¡Por piedad, era médico! Pero, como su antiguo maestro de cirugía solía decir, a veces hay que cortar con el fin de curar…
—¿Entonces, que? —preguntó el presidente.
Li sintió que su corazón latía con fuerza. Al fin dijo, muy suavemente—: Personas.
Hubo más silencio durante un tiempo. Cuando la voz del presidente vino de nuevo, era tranquila, reflexiva. —¿Está seguro?
—No creo que haya ninguna otra manera.
Otra larga pausa, y luego—: ¿Cómo lo haría?
—Un agente químico en el aire —dijo Li, teniendo cuidado con sus palabras. El ejército tenía tales cosas, diseñadas para la guerra, destinadas a ser utilizados en el extranjero, pero que funcionaría igual de bien aquí. Se seleccionaría una toxina que se rompería en cuestión de días; el contagio se detendría—. Va a afectar sólo a los que están en el área de destino… dos pueblos, un hospital, las tierras circundantes.
—¿Y cuántas personas hay en el área de destino…?
—Nadie está exactamente seguro; los campesinos a menudo caen por las grietas del proceso censal.
—Aproximadamente —dijo el presidente—. Números redondos.
Li bajó la mirada hacia los listados de computadora, y las cifras que habían sido subrayadas en rojo por Cho. Tomó una respiración profunda con la boca y luego lo dejó salir por la nariz. —Diez u once mil.
La voz del presidente era fina, conmocionada. —¿Es usted positivo en que esto tiene que ser hecho?
Estudiar los escenarios para contener los brotes de peste era uno de los principales mandatos del Departamento de Control de Enfermedades. Había protocolos establecidos, y Li sabía que los estaba siguiendo de manera adecuada. Al reaccionar con rapidez, cauterizando la herida antes de que la infección se extendiera demasiado, en realidad sería reducir alcance de las eliminaciones necesarias. El mal, lo sabía, no estaba en lo que había dicho que hacer al presidente; el mal, en todo caso, hubiera estado en retrasarlo, incluso por una cuestión de días, pidiendo esta solución.
Trató de mantener la voz firme. —Creo que sí, excelencia. —Bajó la voz—. Nosotros, ah, no queremos otra SARS4.
—¿Usted es positivo en que no hay otra manera?
—Esto no es H5N1 común —dijo Li—. Es una cepa variante que pasa directamente de una persona a otra. Y es altamente contagiosa.
—¿No podemos simplemente poner un cordón alrededor de la zona?
Li se echó hacia atrás en su silla ahora, y miró las señales de neón de Beijing. —El perímetro es demasiado grande, con demasiados pasos de montaña. Nunca podríamos estar seguros de que las personas no estaban saliendo. Se necesitaría algo tan impenetrable como la Gran Muralla, y no se podría erigir a tiempo.
La voz del presidente —tan segura en la televisión— sonaba ahora como la de un hombre viejo y cansado. —¿Cuál es la —¿cómo llaman a eso?— la tasa de mortalidad para esta cepa variante?
—Alto.
—¿Qué
tan alto?
—El noventa por ciento, por lo menos.
—¿Por lo tanto, casi todas estas personas morirán de todos modos?
Y esa era la gracia salvadora, supo Li; eso era lo único que lo mantenía aparte de ahogarse en su propia bilis. —Sí.
—Diez mil…
—Para proteger a más de mil millones de chinos… y más fuera de casa —dijo Li.
El presidente quedó silencioso, y luego, casi como si hablara consigo mismo, dijo en voz baja, —Esto va a hacer al cuatro de junio verse como un paseo al sol.
Cuatro de junio de 1989: el día en que los manifestantes fueron asesinados en la plaza de Tiananmen. Li no sabía si debía responder, pero cuando el silencio se había vuelto incómodamente largo, dijo lo que los fieles del partido se supone que digan—: No pasó nada en ese día.
Para sorpresa de Li, el presidente dio un bufido y luego dijo—: Podemos ser capaces de contener la epidemia de gripe aviar, Dr. Quan, pero debemos estar seguros de que no hay otro brote en su estela.
Li se perdió. —¿Su excelencia?
—Usted ha dicho que no seremos capaces de construir algo así como la gran muralla lo suficientemente rápido, y eso es cierto. Pero
hay otra muralla, y una que
podemos fortalecer…