Control
Capítulo 21
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Capítulo 21
JONATHAN
Cuando la puerta se cerró de golpe detrás de ella, di una patada sobre la mesa de centro de cristal. Se rompió. Consideré ponerme más violento con muebles, pero no estaba enojado con los muebles. Estaba enojado conmigo mismo. No tenía ninguna intención de mezclar lo que sentía por Monica. No tenía que involucrarme en una relación enredada, con una sumisa inexperta. Estúpido. Esto, me lo gané.
Cuando retuve las manos de Jessica durante el sexo, ella les dijo a todos que quería violarla. Una palmada en su culo, y era un abusador. Me dolía bastante mal cuando me llamaba así a la cara. Cuando lo hacía a mis espaldas, era peor. Más tarde, me di cuenta de que pasó malos momentos con los hombres antes que yo. Debería haber sido más comprensivo, pero no era como si no tuviera mis propios problemas.
Cuando Monica cantó su canción con la voz ronca de un ángel caído, sabía que sus intenciones eran puras. También sabía que los resultados serían desastrosos. Nuestro círculo social ya me odiaba lo suficiente. Quién sabía qué o a quién afectaría su espectáculo. ¿Mi negocio? ¿Mi familia? Las posibles repercusiones llegaron en escenas de desprecio y burla. Negocios perdidos. Cenas incómodas, comentarios de la mujer equivocada, contusiones en las costillas de los codos jocosos de quienes pensaban que Monica era mi puta, o peor, disponible para compartir.
Jessica había añadido la humillación a mi confusión al confiar en todo nuestro círculo social y suficiente de mi familia en convertir la cena de Pascua en una pesadilla. Nunca pensé mucho en ello, y la canción sólo me podía colocar una reputación no ganada y no querida. No quería un estilo de vida entero en bondage. No quería clubes o trajes. Quería ser normal, excepto cuando no lo era. Una vez más, sería atrapado.
Caminé alrededor de la piscina. Monica tenía que irse. Ella y su canto y sus aspiraciones artísticas tenían que ser cortados antes de que me infectara. Tenía que hacerlo rápidamente y seguir adelante. Tenía que ignorar cualquiera y todas las peticiones de perdón. Tenía que olvidar mis sentimientos, cómo se envolvió a mí alrededor, cómo me engatusó y me desarmó. Necesitaba sacarla de mi sistema.
Me detuve, y al igual que la llamada de una sirena, la piscina me invitó. Me quité los zapatos y me metí. El agua estaba fría y pesada, y mi ropa solamente me hizo hundirme más. Nadé hasta la superficie, y el esfuerzo me trajo de nuevo a mis sentidos. El pánico y la preocupación regresaron, pero a un grado inferior. Lo de siempre, no las cosas que lo consumían todo.
Navegué hasta el borde de la piscina. Tenía miedo de salir porque me congelaría el culo, pero sobre todo, tenía miedo de enfrentar a la mujer en el porche, incluso si se encontraba todavía allí. Apoyé la mejilla en mi antebrazo y dije:
—Monica, Monica, eras perfecta.
Estaba triste por perderla, pero no podía ser visto con ella, si cantaba esa canción, y dejó claro que no dejaría su trabajo. Sabía que mi pequeña cadena de tristeza se convertiría en una bola de estambre. Sabía lo mucho que la quería, y por qué y cómo. Después de conocerla sólo seis semanas, la echaría de menos.
Mi teléfono sonó. Estaba en la mesa de cristal que rompí y al parecer sobrevivió. Salí de la piscina y goteé hacia ella, se me pegaban las perneras del pantalón.
Era Will Santon.
—Hola Will.
—Hemos encontrado cinco, con micros, por toda la casa. Eran inalámbricos, y fueron desconectados. Probablemente después de que sacara el auto.
—Quiero que encuentres al que hizo esto. —No se suponía que debía importarme, pero me encontré hablando como si lo hiciera.
—¿Algunas ideas?
—Ella está trabajando con un artista, Kevin Wainwright. Tienen una historia.
—Estamos en eso —dijo Santon.
—Envía a mi hermana la factura.
—Lo tienes.
Estaba a punto de colgar el teléfono.
—¿Santon?
—¿Sí?
—¿Alguno en la cocina?
—No.
—Gracias. —dije en voz baja y colgué. Mi alivio goteaba de mí con el agua fría. Nada en la cocina. ¿Qué hicimos en el dormitorio? Besé sus párpados. No era óptimo, sin duda. Sin duda, un problema a resolver, porque el hecho de que estuvieran dentro del todo eran malas noticias, pero nada pervertido fue captado en vídeo. Al menos si mi vida privada estaba llena de rumores, su dignidad sería salvada.
No sé cuánto tiempo me quedé allí sosteniendo mi teléfono, pero cuando me castañetearon los dientes, entré.
No había cámaras en la cocina. La imaginación de Monica me había salvado de un fragmento de vergüenza. Mientras tanto, ella tenía una crisis enorme, y tuve un berrinche por algo por lo que se disculpó. Estuve a punto de abandonarla cuando necesitaba que la protegiera porque no era perfecta. ¿Y por qué? Porque estaba preocupado por lo que la gente pensaba.
No sabían lo que sabía. Ellos no sabían lo que era estar completamente en control del cuerpo de una mujer, su placer, sus pensamientos, sus emociones. No apreciaban los momentos en que un escultor moldea la forma de la arcilla, golpeándola hasta la conciencia durante el día para crear expectación por la noche, empujándola, creando nuestros orgasmos no sólo como un final placentero, sino como un acto cuidadosamente deliberado. La culminación de mi intención era lo más gratificante, y no podía ceder el control más de lo que Monica podría renunciar a la música.
Lo había intentado con otras mujeres y fallaron o se quedaron cortas. Pero no Monica. No era justo que lo permitiera y cómo obedecía; era la manera en que no lo hacía. Sus momentos de espontaneidad no se producían en respuesta a una debilidad de mi parte, sino a las aberturas para la sorpresa que le dejé. Al igual que la cocina. El último lugar donde esperaba encontrarla podría haber sido el único lugar seguro en la casa.
Lo que hacíamos juntos era mayor de lo que habría creado yo mismo. Monica era mi lienzo perfecto. El resto tendría que caer en su lugar. Ella era mía. Lo que teníamos era mío. Me lo gané.
A la mierda el resto.