Бука

- Ну, почему ты такой? - Маленькая девочка сидела на кровати подобрав колени к подбородку. - Почему ты такой бука?

- Не знаю. - Он сидел на краешке кровати и почёсывал заросший затылок. - Честное слово — не знаю.

Они сидели уже не один час, пытаясь докопаться до какой-то, только им понятной, истины. Девочка настаивала на непременном ответе "Почему он такой бука?", а он просто не находил оправданий в свою пользу.

- Ну, вот ты был маленький? - Она похоже нашла какую-то лазейку, чтобы выяснить всю подноготную о собеседнике.

- Ээмм... - Сказать, что он был удивлён её вопросом — не сказать ничего. - Наверное... Когда-то... Наверняка...

- Ты что? Не помнишь как ты был маленьким? - Девочка просто не могла понять, как можно не помнить своё детство.

- Почему это? Помню конечно. Это было два... Или, нет, три... - Он тщетно морщил лоб, пытаясь восстановить события прошлого. - В общем, это было.

- А у тебя была Мама?

- Конечно. Большая и красивая. Самая красивая. Мне всегда все завидовали.

- Она тебя любила?

- Наверное... - У него в голосе опять прорезались нотки неуверенности.

- Как это? Разве может мама не любить своего ребёнка?

- Ну... Тогда, наверное, любила.

- Тогда почему ты такой бука? Ведь тебя не обделяли любовью.

- Может это не детство повлияло?

- Все. Проблемы. Кроются. В детстве! - Наставительно, по словам, произнесла девочка. - Давай вспоминай, что могло у тебя такое произойти, что ты стал таким букой.

Он задумчиво начал изучать потолок. Лукавства в его словах не было ни на йоту. Он действительно слабо помнил своё детство, а ответа на вопрос девочки просто не знал.

Она внимательно следила за его потугами, периодически сладко зевая. Шёл уже первый час ночи и девочке очень хотелось спать, но оставить этот вопрос невыясненным — она просто не могла.

- Ну, так что? Вспомнил? - Требовательно спросила она.

- Слабо. - Чуть-чуть покраснев пробормотал он. - Давно это было.

- Ну, так рассказывай! - Чуть не подпрыгнула девочка от радости.

- Это было давно... - Начал повествование он.

Это было очень давно. Память едва выхватывала отдельные картинки из серой мути времени. Ему было немного лет, и будущее было для него радужным и сказочным. Были открыты все дороги, и он мог сам выбирать из всего разнообразия вариантов. Он мог стать принцем и спасать прекрасных принцесс. Он мог стать рыцарем и сражаться со сказочными драконами. Мог стать магом и творить чудеса всем на удивление. Он мог стать кем угодно, надо было только сделать выбор.

Дальше шёл небольшой пробел в памяти, где осталось отрочество и юность. По всей видимости там не случилось ничего достойного долгой памяти. Начиналась зрелость.

Вспоминались бесконечные проблемы, споры, ссоры, дрязги. Он постоянно искал средства для пропитания и существования. Нередко приходилось применять грубую силу. Он не был плохим, или хорошим. Он просто пытался выжить в таком, как оказалось, враждебно настроенном мире.

- Стоп! Мы искали причину, по которой ты стал таким букой! А ты ударился вспоминать всю свою жизнь. Так не годится! - Девочка обиженно надула губки. - Сейчас я хочу спать, а ты, до завтра, вспоминай что было в тот момент — когда закончилось детство, но ещё не наступила зрелость. У тебя там слишком много пробелов. Договорились?

Не дождавшись от него ответа, девочка укрылась одеялом и заснула. Он, ошарашенный воспоминаниями и такой реакцией девочки, ещё некоторое время сидел и молча смотрел на краешек одеяла свисающий до пола.

Столько событий. Столько времени прошло. Сколько всего случилось и сколько всего не сделано. А сколько ещё предстоит сделать...

Бука вздохнул, приподнял краешек одеяла и кряхтя залез под кровать. Через секунду его там уже не было. Тишину спальни девочки наполняло только тиканье будильника.