Боль

Становимся ли мы сильными от переживания страданий?

Нет. Становимся глубокими колодцами с черной водой, надломленными, восприимчивыми. 

Ком в горле, слезам в глазах тесно, и вот ты вытираешь их дрожащими пальцами. Если в одиночестве - то замолкаешь, ставишься темным, гаснешь, морщины на лице залегают глубже, кожа приобретает серый оттенок или землистый цвет. Скорбь, вина и разочарование входят в дом и кладут свои руки тебе на плечи, вдавливая в пол. Ты горбишься, сутулишься, твоя боль чует, что век ее будет долог, что хищный голод ее будет сполна утолен, а после она оставит тебя без одной четверти, которую заберет с собой. 

Встречи с друзьями превращаются в увольнительный, когда в алкоголе, собственном слишком громком и веселом смехе, другими, неизвестными, незнакомыми, неинтересными людьми, что составляют сегодня безликий фон субботнего вечера, ты пытаешься выкашлять, выдохнуть вместе с дымом -дцатой за сегодня сигареты боль. Но она, как болезнь, уже распустилась цветком, ты заражен надолго, окружающие видят это по твоим ищущим забытья глазам и горьком изгибе улыбки. Ты готов забиться в истерическом припадке и как только попадаешь домой, сразу падаешь без сил на пол, бессовестно причиняя себе боль, пытаясь так ее глушить и вытравливать, ведь ты знаешь только единственный способ. Тебе нечем дышать. Грудная клетка просто не раскрывается, как будто дали поддых. Жизнь похожа на временный ад, ты спишь по 10-12-14 часов, потому что во сне не больно, тебе ничего не снится. Губы - клочки кожи и мяса, металлический вкус крови стал единственным ощущением. Руки украсили бугристые полосы, как зарубки, они напомнят о том, что было.

Единственное, что удерживает в существовании - надежда на исцеление временем.

#maonos_ночь