Безымянная. Эпизод 4.

Перечитываю записку еще раз.

Какой еще Никита?! Парень с перерезанным горлом?! Не он же написал ее. То есть найденный телефон принадлежал не трупу? Тогда откуда он взялся в квартире? Или по-другому поставим вопрос - если Никита живет в той квартире и это его телефон, то что там делал мертвый парень? Или погибший и есть Никита, чей телефон я нашла, а тот, который написал записку, просто его тезка?!

От всех этих вопросов мозг взрывается. Ясно одно - кто-то выследил меня от квартиры до отеля. Волосатик? Маловероятно. Я же смотрела, пошел ли он за мной или нет. И что значит "в нашем месте"? Этот Никита почему-то шифруется. Не зашел в отель, передал конверт возле входа в гостиницу через посыльного, чтобы не светиться там? Но при этом откуда-то точно знает номер комнаты! И что значит "есть разговор"? Такое ощущение, как будто мы перестали общаться, а тут ему пришлось выйти на связь.

Такой деловой - "встретимся в нашем месте". Откуда я знаю что это за место?!!

Меня раздирает чувство досады. Вот он - ключ к разгадке, единственный человек, который может сказать мне кто я, и его невозможно найти. Ни телефона, ни адреса. Ищи с ветром в поле! Может, после того, как я не приду на встречу, он снова попытается связаться?

С этими мыслями выхожу из отеля и направляюсь к метро. День уже в самом разгаре, на московских хмурых улицах в понедельник жизнь кипит и бурлит. Нужно первым делом купить телефон, а потом можно заехать в салон красоты и изменить имидж. На всякий случай. Например, перекраситься из брюнетки в шатенку и подкоротить волосы до плеч. А еще не мешало бы пробежаться по магазинам и приобрести необходимое – удобную вместимую сумку (не буду же я вечно ходить с дорожной), пару нарядов для поднятия настроения, красивое нижнее белье…

О чем я вообще думаю? Меня вот-вот могут поймать и посадить за убийство, а у меня мысли о шоппинге! Хотя… почему бы и не оторваться, пока на свободе?

Продавцу в салоне связи рассказываю душещипательную историю о том, что не могу зарегистрировать на себя сим-карту, иначе всемогущий бывший муж-изверг снова отследит меня. Парнишка идет навстречу и вопреки правилам продает симки без регистрации – одну для Xiaomi, другую для простенькой Nokia.

Следующий пункт моего маршрута - салон красоты. Пока в "Alto Senso" на Остоженке надо мной колдует стилист, проверяю новости в телефоне. Ничегошеньки об убийстве на Маршала Бирюзова.

От скуки беру глянцевый журнал, листаю страницы, пока не натыкаюсь на рекламу украшений. В голове тут же звучат слова волосатика из кинотеатра «Ну ты еще была там со своей подругой, как ее там... что-то с космосом связано... Галактика! Дизайнер украшений или типа того...».

Ищу в Интернете информацию о дизайнере украшений Галактике.  

Волосатик не обманул. Такая действительно существует. Я внимательно рассматриваю лицо этой миловидной блондинки.

Если я и есть Сабрина, а это моя подруга, то ни фига мне ее лицо знакомым не кажется… 

На сайте указан контактный номер телефона. Тут же хватаю мой смартфон и хочу позвонить. Но потом передумываю и набираю номер с одноразового телефона.

Мне удается связаться с Галактикой. Притворяюсь заинтересованной в ее ювелирных изделиях, и она назначает встречу в 20.00 в кафе в десяти минутах ходьбы от моего отеля. Пока что все складывается удачно. Если так и дальше будет везти, то сегодня вечером я уже буду знать мое имя.

После удачного шоппинга возвращаюсь в отель, чтобы оставить покупки и немного отдохнуть. И, конечно же, надеюсь получить новую весточку от Никиты, но никакие записки мне больше не оставляли.

Даже после отдыха до встречи с дизайнером остается полно времени. Можно спокойно перекусить в соседнем кафе (во время разговора с Галактикой мне уж точно будет не до еды) и просмотреть новости. Меня интересует криминальная хроника. Может, где-нибудь упомянуто убийство на улице Маршала Бирюзова и удастся найти хоть какую-то информацию о погибшем?

Но ни слова о найденном там трупе не нахожу. Может, его еще просто не обнаружили?

Ожидая свой заказ – пасту с белыми грибами, просматриваю интересные заметки.

Какой-то журналист вспомнил о дружбе козла Тимура и тигра Амура, о которых хотели запустить реалити-шоу. Действительно необычный случай - тигру привели козла в качестве живой пищи, а тот не только дал отпор хищнику, но и занял его ночлег, заставив полосатого зверя спать на улице. Самое интересное - козел, которому за его храбрость дали имя Тимур, с тигром Амуром в итоге подружились. Но, как отмечают эксперты, если бы хоть на миг козел вспомнил, что он жертва, тигр тут же это почуял бы и загрыз его.

То есть пока Тимур думал, что он контролирует ситуацию, так оно и было - он жил, наслаждался жизнью, у него все было в порядке... И мне нужно так же. Если я дам себе слабину, меня загонят в угол. Ну уж нет! Я не жертва, и без боя не сдамся! 

Не спеша ем, скользя по просторам Интернета от одной ссылки к другой. В тот момент, когда пробираюсь сквозь дебри политических новостей, к столику подходит официантка, чтобы забрать тарелку.

- Желаете чего-нибудь еще? - вежливо интересуется девушка.

- Пожалуй, съем десерт.

Выбираю горячий черничный маффин с шариком фисташкового мороженого и вишневый чай, но вернуться к чтению новостей не успеваю. Мое внимание привлекает хрупкая короткостриженная рыжеволосая девушка лет двадцати пяти за столиком напротив. Она выглядит забавной в черном беретике и с полосатым шарфом, обмотанным вокруг шеи, словно парижанка-художница. Девушка сидит одна, поэтому сначала мне кажется, что она разговаривает сама с собой, ведь телефона по близости не наблюдается. Потом замечаю, что на столике за вазой стоит мини-планшет, в который смотрится рыжая.

По Skypу говорит, наверное. Хотя нет. Говорит только она, наушников на ней нет, ничьих голосов больше не слышно...

Прислушиваюсь к ее оживленной болтовне.

- Нет, дорогие мои, я перекушу и побегу дальше, долго рассиживать нет времени.. Да, новый эпизод выложу на выходных, как обычно… Юлия Dizarda, вы – чудо-человек! Я еще не встречала таких добрых, отзывчивых людей, которые столько всего делают для бездомных животных. Вашим песикам Харви и Марви очень повезло с вами!.. Так, следующий вопрос. Над чем работаю сейчас? Скажем так, это дело связано с украденными драгоценностями… Шах15, сам иди в жопу, я тебя блокирую!.. Так о чем я говорила? А, о моем новом расследовании... Нет, ЛеонПарай, детали пока раскрыть не могу, почитаешь потом в моем блоге....

- Не удивляйтесь, это она в Инстаграме в прямом эфире общается со своими читателями, - шепчет мне официантка, выкладывая чайник и чашку с подноса на стол. - Это блоггер Лиса Алиса, писательница, живет в соседнем доме, напротив отеля. Почти каждый день заходит к нам или доставку заказывает.

- В Инстаграме в прямом эфире?

Может, я вообще какая-то отсталая от жизни, раз не в курсе чем люди сейчас пользуются?

- Да. А люди в чате пишут ей всякие вопросы.

Поедая десерт, я из любопытства скачиваю приложение и без труда нахожу блоггершу Лису Алису с соседнего столика. Больше 30 тыс подписчиков. Немало, наверное. Ради забавы отправляю ей сообщение "Завяжи шнурок на правой кроссовке" и в душЕ хихикаю, когда она обнаруживает, что он действительно развязан, и с испуганным видом принимается озираться по сторонам.

"Не ищи меня, Большой Брат всегда смотрит за тобой", - отправляю второе сообщение вдогонку и задаюсь вопросом, знает ли рыжая эту фразу.

- Ну и кто тут у нас любитель Джорджа Оруэлла? – восклицает блоггерша, продолжая смотреть в планшет. - Можешь присоединиться ко мне, вместе обсудим «1984».

Печатаю сообщение «Может, в следующий раз» и выхожу из Инстаграма.  раз».

К кафе, где Галактика назначила встречу, прихожу в 19.58. Стоя на улице, ищу в окне столик, за которым сидит дизайнер. Нахожу ее взглядом в дальнем углу и наблюдаю. Стараюсь почувствовать что-то знакомое, расшевелить память, но безрезультатно.  Галактика с кем-то выясняет отношения по телефону, нервно стуча пальцами по столику. Она и не догадывается, что за ней кто-то наблюдает со стороны. Когда девушка, судя по всему, выругавшись, сбрасывает звонок, захожу в кафе.

При виде меня Галактика расплывается в широкой улыбке и встает со стула, чтобы чмокнуть меня в щечку.

- Что за розыгрыши, мать? Эксклюзивное колье для бабушки! Думаешь, я твой голос не узнала? Я заказала нам бутылку шампанского. Кстати, новая прическа тебе к лицу. Это Пьер над тобой поработал? Ты вообще когда вернулась?

С растерянным видом плюхаюсь на стул. Ничего не понимаю! Какой еще на фиг Пьер?

- Я… я действительно приехала поговорить насчет заказа. Вы меня с кем-то путаете.

- Ну да, Саби, это типа «Вас снимает скрытая камера»? – хохочет Галактика. - Я, конечно, блондинка, но не до такой степени без мозгов, чтобы повестись на розыгрыш а-ля «Я двойник твоей лучшей подруги». Еще скажи, что Сабрину похитили пришельцы, а ты ее клон.

Я пристально разглядываю ее лицо и понимаю, что девушка кажется очень даже убедительной.

Выходит, я действительно Сабрина? Но почему я совсем ничего не помню об этом?

- Хорошо. Я скажу как есть. Со мной кое-что случилось… 

Не успеваю договорить это, как Галактика с широкими от ужаса глазами перебивает меня, схватив за руку.

- Саби, вот я идиотка! Как я сразу не заметила! Твой живот!!

Я вообще перестаю что-либо понимать. При чем тут вообще мой живот??

- А что не так с моим животом?! – спрашиваю испуганно.

- Ты родила уже?! Подожди, никаких радостных постов в Фейсбуке я не видела ни у тебя, ни у Никиты… О, Боже! Вы потеряли ребенка! Саби, милая, мне так жаль!

Я ошарашенно смотрю на нее, чувствуя, что мой мозг вот-вот взорвется.

- Какой еще ребенок?! И кто такой Никита?!

- Как кто? Твой муж, конечно! На прошлой неделе вы улетели в Сочи, твой родной город, готовиться к родам. Что же случилось? Ты родила?

Без спроса хватаю стакан воды Галактики и лихорадочно делаю несколько глотков.

Что, черт побери, происходит?! У меня есть ребенок?!

В это время к нашему столику подходит официант и ставит бутылку Moet&Chandon. В памяти тут же всплывает картина – убитый парень в той квартире и такая же бутылка шампанского с двумя бокалами рядом на столике.

Я задыхаюсь. Моя голова словно разбита вдребезги. В глазах темнеет. А Галактика все продолжает тараторить над ухом.

- Саби, милая, давай я позвоню Никите, чтобы он забрал тебя. Или нет, давай лучше я отвезу тебя сама. Ты сама не своя.

От ее болтовни у меня кругом идет голова. Мне плохо. Я вскакиваю со стула.

- Мне нужно в туалет. Сейчас вернусь.

Торопливо иду в сторону дамской комнаты под сочувствующим взглядом Галактики.

В туалете ополаскиваю лицо холодной водой и смотрю в зеркало. У меня напуганный, потерянный вид.

Я не могу быть Сабриной, женой какого-то Никиты. Или того самого убитого из квартиры? Если я она, то где мой ребенок? Я родила или он умер? Куда она отвезет меня? В ту квартиру к убитому Никите? Нет, я не вернусь туда! Меня арестуют и посадят за его убийство!.. А, может, я вообще не Сабрина? Может, мы просто двойники, такое ведь случается! Просто мы очень похожи! По мне ведь не сказать, что я была беременной с животом еще на прошлой неделе! Значит, я не Сабрина!

Я постепенно успокаиваюсь. Это просто совпадение! Такое случается. Нет у меня никакого ребенка. А, может, Галактика эта под кайфом, и ее подруга Сабрина ей только мерещится? Может, у нас на самом деле есть сходство, а под наркотой ей кажется, что я и есть Сабрина? Нужно держаться от подальше от этой неадекватной девицы.

Выключаю кран и выхожу из туалета. Пока Галактика сидит, уткнувшись в свой телефон, торопливо пробираюсь к выходу из кафе, выхожу на улицу и сажусь в заранее вызванный uber.

В отель возвращаюсь расстроенная. Я так радовалась, что сдвинулась с мертвой точки, отыскав Галактику, а зашла в тупик. Остается одна надежда на то, что таинственный Никита все-таки оставил мне новое послание. Но на ресепшн говорят, что никакие конверты мне больше не передавали.

Видимо, у меня такое расстроенное лицо, что консьерж с сочувствующим видом вздыхает и, желая подбодрить меня, протягивает журнал о жизни знаменитостей со стойки.

- Вот, журнальчик возьмите. Свежий номер!

Автоматически беру его и иду к лифту. В кабинке, чтобы хоть как-то отвлечь себя от невеселых мыслей, принимаюсь листать журнал. 

Вдруг перед моими глазами мелькнуло что-то знакомое. Я взволнованно возвращаюсь на несколько страниц назад. В разделе светской хроники обнаруживаю свое фото в том самом шелковом платье, в котором очнулась вчера без памяти! Я стою под руку с каким-то молодым человеком, чье лицо мне откуда-то знакомо.

"Певец Макс Корсаков со спутницей", - читаю под снимком.

Продолжение следует.