Безымянная. Эпизод 2

Кажется, прошла целая вечность с тех пор, как я услышала подозрительные звуки из прихожей. Кто-то явно ковыряется в замке! Если это свои, почему так долго копошатся? Открыть дверь ключом не так сложно. Выходит, ее пытаются вскрыть?!

Интересно, кто? Полиция или злоумышленники? Полицейские, наверное, сначала позвонили бы в дверь и прокричали «Откройте! Полиция!»

Недолго думая, убираю телефон в карман пальто, хватаю со стола вазу, бесшумно на цыпочках выхожу в прихожую и застываю за дверью. Нервы на пределе. Любым способом нужно сбежать отсюда!

Как только дверь, наконец, распахивается и на пороге появляется мужская фигура, со всей силы бью его вазой по голове и выскакиваю из квартиры. Даже не разглядываю незваного гостя, рухнувшего на пол в прихожей. Не до этого. Бросаюсь вниз по лестнице и за мгновения преодолеваю семь этажей.

Мне приходит в голову, что в подъезде могут быть камеры или какая-нибудь консьержка или соседка потом сообщат, что в момент убийства я находилась в квартире и убежала только вечером. Полиция не будет искать настоящего убийцу, проще будет повесить все на меня. Я все еще отгоняю от себя мысли о том, что могла зарезать парня сама.

Только забежав за соседний дом, останавливаюсь, чтобы перевести дух. Нужно понять где я нахожусь и в каком направлении следует двигаться. Надо найти спокойное место, где можно исследовать телефон.

Достаю Самсунг и открываю Google карты. Приложение показывает мое местонахождение – город Москва, улица Маршала Бирюзова. Несколько метров до станции метро «Октябрьское поле». На часах без пяти одиннадцать. Метро еще работает. Самое подходящее место, чтобы затеряться в толпе.

По дороге к подземке сначала избавляюсь от бокала, разбив его в урне, а в конце соседнего дома выбрасываю платье в мусорный контейнер.

Суровая женщина в кассе с подозрением смотрит на меня, когда я прошу одну поездку и протягиваю пятитысячную купюру.

Пятьдесят пять рублей за поездку. Многовато. Интересно, раньше я ездила на метро?

Проходя мимо турникета, натягиваю капюшон на глаза. Сейчас кругом камеры. Не хотелось бы, чтобы из-за программы распознавания лиц меня поймали и посадили за убийство, которое я не совершала. Наверное, не совершала.

Только после того, как поезд тронулся, вздыхаю с облегчением и лезу за телефоном. Интересно, чей он – мой или того бедолаги?

Папка с фотографиями пуста.

Что же это такое? Ни одной фотки! Наверняка, если бы это был мой телефон, то я бы делала селфи. Слава Богу, не уродка ведь, очень даже ничего. По-любому бы фотографировалась и выкладывала снимки в соцсетях. Значит, это его телефон…

Ни писем в почте, ни смс. Недавно купил, что ли?

Просматриваю журнал звонков. Какие-то ничего не значащие имена – Стас, Дмитрий, Аэрофлот, Василий, Банк… Так, есть звонок Любимой вчера днем.

Значит, точно не мой телефон. Если только я не лесбиянка…

Запоминаю номер Любимой. Ведь если тот погибший был моим парнем, то, скорее всего, звонил мне, а значит, это и есть мой номер телефона. Хоть какая-то зацепка.

Листаю страницы с приложениями. Куча всяких игр, книг, развлечений. Чем больше листаю, тем сильнее меня охватывает отчаяние. Вот чем мне может помочь Angry Birds или русско-итальянский переводчик? А вот Facebook совсем другое дело!

Ну конечно! Имя выдуманное - Уолтер Уайт. Фотографий нет, а на аватарке с подписью «Breaking bad» мрачный очкастый мужик. Ни сообщений, ни уведомлений, ни друзей онлайн.

Поддавшись порыву, набираю номер «Любимой» (вдруг ответят?), но женский голос сообщает, что номер больше не обслуживается. Странно… Вчера он с ней разговаривал почти семь минут, а сегодня номер не обслуживается.

А что, если перезвонить Стасу? Хотя бы имя убитого узнать. А дальше, если повезет, я и на себя выйду по цепочке.

Стас отвечает быстро. Словно сидел с телефоном в руке и ждал этого звонка.

- Где тебя черти носят? До тебя хер дозвонишься! – кричит он в трубку.

- Э… Простите, я звоню по поводу этого телефона… Дело в том, что я его нашла на улице и хочу вернуть хозяину. Не подскажите его имя и как с ним можно связаться?

- Ну что за придурок! В такой важный день потерять телефон! - в сердцах ругается Стас.

- Не могли бы вы быстрее ответить мне? Батарейка садится, - сочиняю я, чтобы поторопить парня.

- Продиктуйте ваш номер, я передам его Никите, когда он выйдет на связь.

Сбрасываю звонок. Значит, его зовут Никита. Снова напрягаю память, надеясь, что это имя натолкнет меня на воспоминания, но это не помогает.

Тут меня осеняет. Что, если Стас поедет домой к Никите, обнаружит труп, вызовет полицию, а та отследит меня по мобильному телефону и арестует? Нужно от него срочно избавиться! Глупо будет попасться на ерунде, не давшей мне ничего полезного, кроме имени убитого.

Выключаю телефон и, выходя из вагона на кольцевой, как бы случайно роняю его в щель между платформой и поездом.

Делаю пересадку и еду в сторону Киевской. Сейчас бы на вокзал и уехать подальше от Москвы.

Но тут до меня доходит, что без паспорта никуда не уехать. Мне просто не продадут билет. Можно, конечно, через проводницу попробовать, отстегнуть ей сотню баксов в качестве благодарности за помощь, но куда ехать? И ехать некуда, и деваться некуда. В гостинице тоже будут проблемы без документов.

Шикарно! Только Вселенная и я!

И куда вообще идти сейчас на ночь глядя? Интернета нет, чтобы поискать подходящий ночлег. Телефона тоже нет, чтобы позвонить в справочную. Они вообще существуют еще? У единственного попавшегося мне таксофона отсутствует трубка.

Пойду-ка в кино в "Европейском" на ночной сеанс. Там хоть посижу в тепле, спокойно все обдумаю.

Возле кассы ко мне пристает пьяный тинейджер, пытается обнять и прижать к себе со словами "Красотуля, скрасишь мой вечер?", а потом заговорчески

шепчет на ухо "Остерегайся сколопендры!" и резко уходит в сторону туалета.

Сумасшедший или под кайфом! Какая на фиг еще сколопендра?

Беру билет на ужастик и устраиваюсь с попкорном и энергетиком в центре среднего ряда. На ночной сеанс накануне понедельника не так много зрителей – всего человек шесть-семь, и можно развалиться, никому не мешая.

Неожиданно фильм захватает, и я забываю свои проблемы. И в тот самый момент, когда я так поглощена действиями на экране, кто-то сзади хлопает меня по плечу.

- Ну, здравствуй! Вот мы и встретились!

Продолжение следует…