Безымянная. Эпизод 1.

Я просыпаюсь от пронзительных криков ворон. За окном уже стемнело. Мрачные тучи сгущаются над городом, зловеще надвигаясь на дом. Меня охватывает необъяснимое чувство тревоги.

Голова раскалывается так, словно меня огрели дубиной. Потираю виски, пытаясь унять боль. Очень хочется пить.

Поднимаюсь с кровати и осматриваюсь. Незнакомая спальня. Огромная круглая кровать, роскошная мебель из красного дерева, мягкий ковер ручной работы, окно на всю стену...

Что я делаю в чужой квартире?! Как тут оказалась?

Снова потираю виски, пытаясь вспомнить последние события, но память упрямо опрокидывает меня в темную бездну. Пустота. Ни одного воспоминания. Как будто до сегодняшнего вечера я и не существовала вовсе.

КАК МЕНЯ ЗОВУТ?! КТО Я?!

Меня охватывает паника, потому что и на эти вопросы я не могу найти ответы.

- Так, дыши глубже! Сейчас память к тебе вернется!

Присаживаюсь на край кровати и хватаюсь за голову, как будто это может помочь. Но как бы я ни напрягала память, выудить что-то из прошлого не удается.

Подхожу к зеркалу и пристально рассматриваю себя.

- Меня зовут.. Мое имя...

Память предательски молчит, не давая никаких подсказок.

- Неужели я так надралась, что теперь ничего не помню?!

Только вид у меня вовсе не как после бурной пьянки. Нарядное шелковое платье в пол нежного терракотового цвета даже почти не помялось.

Хотя нет, скорее всего, пила. Сбоку на подоле пятно от красного вина.

Значит, так. Если я в таком платье, то, выходит, гуляла на какой-то вечеринке. Не буду же я просто так ходить по городу в вечернем наряде... Хотя кто меня знает?

Закрываю глаза и снова пытаюсь расшевелить те участки коры головного мозга, которые отвечают за память, но опять безрезультатно.

Какой сегодня день недели, интересно? И какое время года вообще?

Выглядываю в окно. Ветер неистово треплет голые ветки деревьев, на темном асфальте грязно-серыми кусками тает снег. Декабрь? Или конец февраля? А, может, март?

Я решаю не гадать, а осмотреть всю квартиру. Может, найду какие-нибудь подсказки. Что, если дома есть кто-нибудь?

Осторожно приоткрываю дверь спальни. Во мраке квартиры стоит звенящая тишина. Ни шума телевизора, ни шагов в соседней комнате. Только вороны каркают за окном.

Выхожу в коридор. Где-то рядом размеренно тикают стрелки настенных часов. В потемках двигаюсь в их сторону и оказываюсь в гостиной с раздвинутыми шторами, за которыми виднеется мрачное небо.

- Эй, здесь есть кто-нибудь?

В ответ тишина.

Глаза привыкают к темноте, и видится силуэт в кресле. Кто-то сидит в комнате и не отвечает на мой вопрос. Мне становится не по себе.

- Извините, я не знаю как оказалась здесь. Вы не подскажите, где я?

Силуэт продолжает сидеть молча. Меня пронизывает страх.

Что, если я здесь не в безопасности и этот человек хочет причинить мне вред?

Лихорадочно нащупываю на стене выключатель и щелкаю по нему. В ту же секунду, как свет озаряет комнату, я кричу от ужаса. В кресле сидит молодой человек лет тридцати с перерезанным горлом. Белая рубашка залита кровью. Остекленевшие глаза смотрят на меня в упор. В них застыло удивление.

Пячусь назад, словно загипнотизированная, продолжая смотреть на мертвеца.

Боже, пока я спала, здесь убили человека! И меня ведь могли убить тоже! Может, меня и спасло то, что я спала и не видела убийцу? Или он не знал, что в квартире есть кто-то еще?

Мысли вихрем носятся в моей голове. Сердце стучит с такой скоростью, словно я только что пробежала кросс на несколько километров.

На столике у дивана замечаю бутылку "Moët&Chandon" и два бокала. На одном из них следы от фиолетовой помады. Такой же, как у меня на губах. Получается, мы вместе пили шампанское, потом я пошла в спальню и заснула прямо в платье, а в это время кто-то пробрался в квартиру и убил парня. Кто-то, кого он знал, судя по его удивленному взгляду. Убийца застал его врасплох, и бедняга даже среагировать не успел, как ему перерезали глотку.

Стоп!

Страшная догадка пронзает меня. Я смотрю на темное пятно на платье. Мы ведь пили не красное вино! Неужели... Неужели это пятно - его кровь?!

ЕГО УБИЛА Я?!

От этой мысли ноги становятся ватными. Сползаю вниз по стене и сажусь на корточки.

Если я его зарезала, мои руки должны быть в крови! Или я убила его, отмыла руки и пошла спать?! Неужели я такая хладнокровная убийца?! И где нож?

Преодолевая страх, подползаю к креслу и осматриваю место убийства. Ножа нигде нет. Но ведь его можно было выбросить в окно.

Если я его убила, то почему не сбежала, а пошла спать? Это нелогично. Нет, это не я! Я ведь могла пить красное вино в клубе и запачкаться там. Буду думать так! А, может, он что-то подсыпал мне в шампанское? Поэтому я отключилась. А в это время пришел убийца, и это он унес с собой нож! Точно!

Пытаюсь убедить себя в том, что не имею отношения к убийству этого парня, но мне самой с трудом в это верится.

Что же делать? Что мне теперь делать? Меня обвинят в убийстве!

Внезапно в голову приходит мысль.

- У меня должен быть телефон! Я позвоню кому-нибудь из контактов, и мне скажут кто я. Мне помогут! Надо только найти мобильник. Наверное, он в сумке! А где она может быть?

Бегу в прихожую.

Ура!!! На тумбочке у входной двери лежит атласная сумочка с узорами под цвет моего платья. Хватаю ее и с надеждой открываю. Ни телефона, ни документов. Только связка ключей, духи Elie Saab, фиолетовая помада Urban Decay и две пятитысячные купюры в кармашке. От разочарования швыряю сумку на пол. Ключи вылетают из нее и cкользят по паркету.

Я поднимаю их и подношу к замочным скважинам по очереди сначала один ключ, затем другой. Оба подходят к замкам.

Распахиваю шкаф в прихожей и обнаруживаю женскую верхнюю одежду вперемешку с мужской и обувь моего размера.

Я здесь живу?!

Может, этот парень с перерезанным горлом вовсе и не незнакомец? Может, я любила его? Засыпала каждую ночь с ним в обнимку на этой круглой кровати, по утрам готовила ему завтрак, а вечера мы проводили на диване перед этим огромным плазменным телевизором, смотрели какие-нибудь шоу и смеялись. Кто же он?

Возвращаюсь в гостиную и проверяю шкафы. Должны же здесь быть какие-нибудь документы, письма или квитанции. Хоть что-то, где написаны имена и фамилии.

Но и здесь меня постигает разочарование. Обыск квартиры не приносит никаких результатов. Ничего! Ни единой зацепки. Даже ни одной фотографии нет.

Не может быть такого, что у меня нет телефона. Допустим, я нарочно не взяла его в клуб, чтобы не потерять там. И документы с собой не ношу. Значит, они должны быть дома. А их здесь нет. Значит, я живу не здесь? Или посеяла в клубе и паспорт, и телефон?.. Или убийца нарочно забрал их с собой?!.. Надо отсюда сматываться. Но куда мне идти?

У меня выбор - оставаться с трупом, пока не арестуют, или шататься по ночным улицам без крыши над головой. Я предпочитаю свободу.

Наскоро бросаю в дорожную сумку несколько вещей из гардероба, переодеваюсь в джинсы с водолазкой. В прихожей надеваю меховое пальто и натягиваю сапоги на низком каблуке. Подумав немного, решаю взять платье с пятном и избавиться от него по дороге. На всякий случай. Свернув его, собираюсь запихнуть платье в боковой отсек сумки и обнаруживаю там несколько пачек стодолларовых купюр.

- Ничего себе сюрприз! Очень кстати.

Сунув в карман ключи и деньги из своей сумочки, я собираюсь покинуть квартиру, но тут в голову приходит мысль стереть отпечатки пальцев. Тоже на всякий случай. Потом решаю, что это ни к чему. Если я тут живу, то, естественно, мои отпечатки должны быть повсюду. Подумав немного, все-таки беру бокал со следами помады и вместе с платьем запихиваю его в боковой отсек сумки, а вместо него ставлю другой, придерживая его тряпкой из кухни.

В этот момент мои глаза снова натыкаются на труп. Он с удивлением продолжает смотреть на меня, и от его взгляда я съеживаюсь. Жалко беднягу. Симпатичный был. Наверное, девушки сходили по нему с ума. Когда-то. Разве мог он подумать, открывая бутылку шампанского, что ему осталось жить всего несколько часов?

Наверное, следовало закрыть ему глаза, но не могу заставить себя прикоснуться к мертвому человеку.

- Rest in peace! - шепчу я и собираюсь выйти из комнаты, как откуда-то доносится слабое жужжание.

Где-то рядом вибрирует телефон!

Прислушиваюсь и понимаю, что звук раздается из-под кресла. Может, телефон парня завалился туда, поэтому убийца и не унес его с собой? Или же это мой телефон??

Засовываю руку под кресло и достаю Самсунг с пропущенным звонком от какого-то Стаса. Только бы не было пароля!

Yes! Хоть в этом мне повезло.

Собираюсь исследовать телефон, но в этот момент из прихожей доносятся звуки. Кто-то возится в замке и пытается открыть входную дверь!

Вскакиваю с пола и, прислушиваясь, замираю. В тишине слышно, как стучит мое сердце.

ЧТО ЖЕ ТЕПЕРЬ ДЕЛАТЬ?!

Продолжение следует...