Авария с османским колоритом

Негромкий хлопок - и мой мотоцикл потащило на серпантине в сторону пропасти. 

Я выкрутил руль и положил машину почти на бок. 

Сорваться с высоты под сотню метров или врезаться в скалу… В последнем случае есть шанс отделаться легкими травмами. Или не легкими - тут уж как повезет. В первом - шансов нет. 

Повезло. Меня провело по наждаку пузыристого серого камня всего лишь метров пять. Штанина на правой ноге превратилась в лохмотья и окрасилась кровью. Сильно зажгло мизинец. 

«Ну вот ты и прокатился из Кемера в Анталию и обратно. Поздравляю. Молодец» - сказал мой внутренний голос. 

Я в чужой стране на арендованном, разбитом из-за лопнувшей задней шины мотоцикле. Турецкого не знаю. Из средств связи - почти полностью севший мобильник в роуминге. 

Позвонить никуда не получилось - телефон сдох сразу после попытки набора номера. До Анталии - 10 километров, до Кемера - 50. Горы и серпантин. Серпантин и горы. И ни одного населенного пункта в пределах пешей досягаемости. 

Из ноги хлещет кровь, мизинец сбоку висит лохмотьями. Километров пять по жаре пройду, но идти-то некуда. 

Из-за адреналинового шока башка слегка в тумане. Плохо соображаю. Мимо изредка проезжают автомобили, но не останавливаются. Объезжают мой ободранный о скалу мотоцикл и спокойно едут дальше. Видимо, в такой ситуации каждый должен заботиться о себе сам. 

Ничего умнее, чем пытаться тормозить автомобили и просить помощи мне в голову не пришло. 

Сначала остановились немцы. 

Компашка молодежи дружно высыпала из машины и хором начала мне сочувствовать. После того, как выяснилось, что мой мобильник в отключке, ребята несколько приуныли и, сообщив на ломаном английском, что звонки тут стоят дорого, быстро залезли в машину, клятвенно пообещав вызвать полицию. Как только доедут до ближайшего полицейского участка. 

Вторым был какой-то чувак с женой из Нидерландов. Мужик посмотрел на мою ногу, и с умным видом сказал, что требуется вызвать скорую помощь. 

Офигенно верное и правильное замечание. 

Затем на него заорала жена и только я их и видел. 

Как говорится, спасибо за помощь и поддержку. 

После останавливались всего два автомобиля. Местные. Эти просто глазели на меня и на мотоцикл, что-то болтали по-своему, спрашивали незнакомые названия отелей, и уезжали. 

Не их турист - не их проблемы. 

Остальные сигналили и проезжали мимо. 

Прошло полтора часа. 

«Лэнд Крузер» остановился сам. Водитель что-то спросил на немецком, но с этим языком у меня проблемы. Кроме «дер юнген» и «дель мадхен», я мало что понимаю. 

- Нихт ферштейн, - говорю. 

Мужик вылез, поцокал языком и вытащил с заднего сидения небольшой чемоданчик, из которого извлек бинт и пару пузырьков. Усадив меня на сидение внедорожника, быстро и профессионально перебинтовал ногу, остановил кровь. 

Затем кивнул на мотоцикл и спросил: 

- Бираль? 

- Что-то? 

- Руссиш? 

- Йа… 

- Бираль мото? - и ткнул пальцем в багажник. 

- Ах, да, забрать бы не помешало. 

На том же заднем сидении оказалось несколько больших пляжных полотенец. В течении пары минут он соорудил из них что-то вроде такелажных ремней, которые привязал к мотоциклу. 

Вдвоем мы затащили его в открытый багажник, сели в автомобиль, ухватились за импровизированные ремни и неспеша поехали в сторону Антальи. 

Когда машина заходила на поворот, приходилось изо всех сил тянуть полотенце на себя, чтобы мой горе-транспорт не вывалился из автомобиля. Мне приходилось несладко. А уж каково приходилось водителю, остается только догадываться. 

При всем при этом мы умудрялись еще и разговаривать. В такой ситуации незнание языка побуждает мозг лихорадочно искать более-менее знакомые слова из разных иностранных языков, которые ты когда-то слышал и формировать из них словесный винегрет, который твой собеседник потенциально способен понять. 

Это был странный разговор и воспроизвести его на бумаге я не рискну, да и вряд ли получится. Поэтому просто приведу диалог, как если бы он звучал на русском. 

- Тебя как зовут? Я - Ахмет. 

- А я - Николай 

- Учишься? 

- Нет, работаю. 

- Я тоже. Я врач. Психолог. А ты? 

- Инженер по телекоммуникациям… 

- Мобильники? Это сейчас круто. 

- Нет, интернет. Проводной. 

- Инженер… Значит, ты заканчивал институт? 

- Университет. Он раньше был институтом. 

- Университет… Ого. Должно быть, у тебя богатая семья. 

Его тон разговора несколько изменился, став более уважительным. 

- Нет, я учился бесплатно, еще в Советском Союзе. 

Он посмотрел на меня как на инопланетянина. 

- Не удивляйся, это правда. Честно. 

- У нас в Турции такого не бывает. Учиться - дорого. Копить много денег. Иногда всю жизнь, чтобы ребенок пошел в университет. Зато после окончания ты - паша. Вот я - паша. И ты - тоже паша. Нам многое можно. А как оно было в Союзе? 

- Неплохо. У всех равные права на всё. Мне нравилось. 

- А КГБ? 

- Шпионов ловило. Это такие же ребята, как ЦРУ и ФБР в Америке. Их конкуренты. 

- У нас много страшного говорили про СССР. Женат? 

- Да. 

- И я тоже. Как раз ехал домой с пляжа. 

Тем временем мы заехали вглубь города. Яркие туристические фасады Анталии остались позади и предо мной предстало истинное лицо города. 

Рабочие кварталы. Здесь не бывает туристов, да и вечером я бы тут не рискнул появляться. 

Хмурые серые, зачастую недостроенные здания-коробки с бочками на крышах и гирляндами белья на веревках. Кучи немытых детей, снующих между машинами на узких улочках. Мрачные и усталые, куда-то спешащие работяги в спецовках. 

- Приехали. 

Мы остановились у широкого недостроенного здания-ангара. 

- Помни. Ты - паша. 

Зачем он мне это сказал, я понял чуть позже. Из здания вынырнул мужичок в робе и подбежал к автомобилю. Ахмет вышел из машины, что-то сказал и властно ткнул рукой куда-то вперед. Мужичок тут же испарился. Однако, через минуту из здания вырулил другой, одетый в строгие черные брюки и белую рубашку с галстуком. 

Ахмет нетерпеливо мотнул головой и скороговоркой выпалил несколько фраз весьма приказным тоном. Человек в пиджаке коротко поклонился и поманил нас за собой. 

- Пойдем в офис. Там прохладно. Они починят мотоцикл и замажут царапины от него на кузове авто. Заодно почистят сиденье от крови. 

В офисе действительно было прохладно. Работал кондиционер. Нам принесли поднос с чаем. Ахмет взял узкую стеклянную чашку, похожую на гибрид пробирки и стакана и отхлебнул. 

- Хороший чай. Можно пить. 

- А если бы был плохой? 

Ахмет усмехнулся. 

- Тогда бы я имел право выплеснуть его в хозяина. Того, в галстуке. Пашу обязаны уважать. Помнишь, что я тебе говорил? 

- Странные у вас порядки. 

- Когда ты рассказал мне про институт, я тоже сначала не поверил. Но потом подумал - раз у вас так принято, почему бы нет? Просто считай, что у нас такие обычаи. Ты здесь со мной, поэтому ты уже не турист. Ты для них - такой же, как я. 

- Намек понятен. 

- Хочешь позвонить жене? Помнишь номер? 

Он протянул мобильник. 

Через полчаса появился хозяин и протянул Ахмету чек. Тот порылся в карманах, вытащил пачку купюр и отдал одну из них хозяину. Автоматически я отметил про себя, что в отелях Кемера на чай просят в несколько раз больше. 

- У тебя есть 200 долларов? - спросил Ахмет. 

- Нет. И за что двести долларов? Шина в Турции стоит двести баксов??? 

Ахмет внимательно посмотрел сначала на листок со счетом, потом на хозяина. Тот потупил глаза. Ахмет постучал пальцем по столу и что-то строго спросил. 

Немедленно возник тот самый работяга, который нас встречал и, постоянно кланяясь, протянул новый листок. 

- Они ошиблись, - усмехнувшись сказал Ахмет. Теперь нужно всего 20 долларов. 

Я протянул две бумажки. Хозяин зыркнул на меня злобным взглядом, поклонился и забрал деньги. 

- Нехорошо обманывать. А то будут неприятности, - сказал Ахмет, - полиция этого не любит, а мое слово в полиции почти как закон. Ты как - доедешь обратно или проводить? 

- Лучше проводить. А то потеряюсь. 

- Может заедем в клинику? Врач посмотрит. Бесплатно. 

- Нет, спасибо. Очень жена волнуется. Я лучше поеду. 

Мы попрощались на выезде из Анталии. 

- Видишь высокое здание? - сказал Ахмет, - я там работаю. Он протянул мне визитку. 

Сверкающие буквы на крыше высотки составляли слово «ANADOL». 

- Спасибо. Если бы не ты… 

- Не благодари. Нужно помогать друг другу. Я помог тебе, ты тоже кому-нибудь поможешь. 

И он уехал. Я посмотрел на визитку. Там было написано: «Psikolog Ahmet ANADOL». 

Рычал мотор. Сзади оставался город контрастов: пашей и нищих. 

Блестящая картинка для туристов, город огромных возможностей для владельцев клиник и крупного капитала, и жестокой борьбы за выживание для простых жителей. 

Впереди был Кемер. Загон для таких как я. 

Место, где любого приезжего «пашу» с удовольствием обует вчерашний крестьянин в роли бармена, а наших баб, приезжающих туда за сексом, будут драть никакие не паши, а обычные погонщики баранов.