Arena
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Me resistía a acabar en la discoteca. Comencé a buscar un listado de las cosas que quería hacer antes de cumplir los cuarenta años. El personaje de un relato que había leído lo hacía y en algún momento adopté la idea. No sé por qué recordé ese escrito. Registré los cajones de la mesita de noche y del escritorio infructuosamente. Miré entre los libros y en el interior de algunos donde creía que podía estar. No daba con la hoja cuadriculada en la que había redactado mi lista.
Recuerdo haber pensado que todos somos copias. Suplantaciones de momentos y emociones que hemos absorbido a través de la realidad o las ficciones. Luego lo escribí en la libreta, pero de inmediato lo taché. Con tal fuerza que traspasé el papel con el bolígrafo Bic.
Observé la tachadura irregular, fea, que deformaba la hoja impoluta, y tuve la sensación de que me rajaba a mí mismo. Me agobié y rompí las demás hojas y salí corriendo de la casa. De esas paredes en las que el gotelé se descolgaba, que expelían el padecimiento y la cadena de recuerdos que me hurgaban.
Era incapaz de detenerme.
No quería hacerlo.
El picor y las ganas y el resentimiento y la sombra que seguía huida.