Arena
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—Joder, Bruno.
Sara se toca el cuello donde le he dejado chupetones. Marcas. Señales.
—¿Se notan?
—No.
Se levanta y saca un espejito del bolso.
—A la mierda —dice, y comienza a frotarse el cuello con una crema color melocotón. Luego se recoge el pelo y se hace una cola, todo con una tranquilidad asombrosa, como si lo que acabara de suceder fuera su día a día—. ¿Me dejas hacer una llamada?
—¿Al Bocina?
—Si quieres que le dé los detalles de cómo te follas a su novia… —dice sonriendo inocentemente mientras vuelve a mirarse en el espejito para quitarse la gomilla que le recoge el pelo y lo vuelve a dejar suelto, cubriendo las marcas de su piel.
La crema deja un olor a protector solar. También a pino y arena. Es un olor que me transporta hasta mi madre. A la única ocasión en que me puso aquella pomada después de que el sol me quemara.
—Sírvete, el teléfono está en el pasillo.