АРБУЗ

День трудный. Жара. В такую погоду хорошо лежать под вентилятором с завешенными окнами, когда искусственный ветер цепляет легкую синтетику, создавая эффект движения в застывшем от зноя пространстве. 

На работе аврал, пришёл долгожданный груз, потому долой утреннюю негу, ощущение свободы и безразличия. Бриться и туда, в пекло. 

В выходной город пуст, нормальные люди за кольцевой - на даче, у реки, или ещё дальше, за сотни и тысячи километров - это я про счастливчиков, отправившихся в отпуске на море.

Говорю соседям "привет". Один комплектует сумками машину в шортах и несуразных ботинках. Улыбается. У него на душе праздник, предчувствие. Там, на даче можно загнать железного коня под брезент и выпить субботние сто грамм. Другие сидят на лавочке. Уже послали гонца в ближайший магазин. Тоже субботнее настроение. Скоро начнётся.

А у меня трудная перспектива, два лестничных пролета до склада, всё вручную. И хотя второй этаж, но те ступеньки, что перед входом в здание, их так много. Помогаю, глядя, как платные помощники задыхаются от сердцебиения и пота, сгибаясь под грузом. Хочется быстрее закончить. Потом умыться под холодным краном в туалете, пропахшем мочой. Это что-то из детства, когда возвращаешься домой, после нескольких часов футбола. Набираешь воду в ладони лодочкой, бросаешь в лицо, потом на тело, и вода, стекая, пропитывает хлопчатобумажное трико и только утром замечаешь грязные подтёки на ногах. Забыл.

Наконец всё закончилось, так устроена жизнь - разгрузка, настроение, усталость. Слава богу, у событий есть начало и конец. Вытираю чистой тряпкой распаренное тело. Рассчитываюсь с водителем, грузчиками. Десять минут посидеть, привести сердцебиение в порядок и домой. Машина в гараже. И чёрт с ней. Уже давно не пользуюсь услугами личного транспорта. Работа прямо по линии метро. Из одного конца в другой. Быстро и удобно, без пробок и нервов.

И несется поезд, обдавая подземной прохладой, и пытаюсь шутить в фейсбуке. Всегда так, когда сложилось, когда дело сделано, когда домой. А там вентилятор, зашторенные окна, и мысли очень домашние. 

Но сначала в магазин. Немножко водички, перекусить. Водичка очень кстати.

По дороге встречаю троих аборигенов без маек. Мощные торсы, навеселе. 

- Стой, - говорит один из них, что повыше и мощнее.

Оглядываюсь, придерживаю шаг. Жму протянутую руку. Повторяю с другими.

- Привет.

- Привет.

- Жарко, - говорю, - Круто без маек.

- Да, погодка отличная, - говорит плотный.

- Откуда?

Интересуюсь так, чисто формально. Мне бы до дома добраться, а солнце в самом верху и небо чистое до слёз.

- Халтуру делали, на речку поедем.

Только сейчас замечаю в руках у одного чемоданчик с дрелью.

- Эти черти уже вмазали, - говорит плотный.

Улыбается.

А черти на самом деле черти - мальчишки за сорок. Громко шутят, смеются, повисают на шее друг у друга. Предчувствуют. Ну, пацаны, что возьмешь.

- И водочку будете? - интересуюсь, показываю бровями на жару.

- Будем, родимую. А что делать? - плотный вздыхает и снова улыбается.

- Договорился с водителем, бус поведет, а мы пострадаем, - добавляет через несколько шагов.

Даже не знаю, радоваться или сочувствовать. Нет, в такую жару не вытянул бы. Выпить, а потом страдать. Но не говорю. У них своя жизнь. Не дети, хоть и пацанчики.

Вырываемся с плотным вперед, переходим по зебре. И тот берёт меня за руку и таинственно говорит:

- Тише, тише, не оглядывайся.

Не оглядываюсь. Что-то таинственное. Не ребята, а загадка.

- Ой, дураки,- говорит он, поглядывая назад, - Ну, придурки.

Мы так идем. Он повторяет - не оглядывайся, улыбается и про дураков твердит. Я не оглядываюсь. Больно надо. Не хочу принимать таинственное. Мне всё равно. С каждым шагом ближе дом. Это главное. Уже минули наш магазин, торец девятиэтажки. Впрочем, здесь пути расходятся. Вижу темно-синий фольксваген плотного.

Догоняют отставшие. Хохочут.

- Нахера вы украли? - спрашивает плотный.

Удивляется сквозь улыбку.

- Что, плохо лежит, то наше.

- Ну, вы и дураки, - говорит плотный, - А если бы заметила?

- Мы осторожно, закуска нужна же.

Веселятся.

- Ну, дураки, - повторяет плотный и улыбается.

Ему тоже нравится огромный арбуз, который дружки только что подбрили, проходя мимо лотка у зазевавшейся продавщицы. Майка одного из них не закрывает и половины плода.

Пути окончательно расходятся. Прощаюсь. Как-то тихо и неприятно. Они смеются уже за спиной, слышу как открывают заднюю дверь буса, прячут украденное.

- Водки хватит, - доносится последняя фраза плотного.

Ноги какие-то тяжёлые. Идти всего ничего - метров двести, а они, словно налитые свинцом. И чувство, будто сам украл

тот злосчастный арбуз. И непонятно, где правда - у продавщицы, которая мне никто, у знакомых, которые мне никто, но ближе той зазевавшейся женщины, или в собственной совести, которая грузом тянет. Но главное, это оправдание - допустим, вернуться и что сказать той, у которой украли. Что соучастник, что общаюсь с такими балбесами? И нужно ли мне это - возвращаться по жаре, переставлять ноги и доказывать, что не верблюд? Ведь крайним буду определенно. Простые варианты потому и проще, что не усложняют жизнь.

А совесть? Она пройдет, это, как ангина. Лечит время. Главное дойти до подъезда и включить вентилятор.