Alma
XXIX. Introspección
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Contemplando la monstruosidad en la que se habían convertido las dos únicas mujeres a las que había amado, Pete hubiera debido comprender el engaño, la ficción, el fraude intelectual al que se lo estaba sometiendo. Pero acababa de ver cómo su mujer se estrellaba, otra vez, contra un árbol, y cómo la persona a la que había decidido acompañar a una muerte más que probable, lo acusaba de cosas que le habían desgarrado el corazón.
No tenía, sin embargo, miedo. Sólo estaba roto. Hundido. Consumido por un dolor tan fuerte que lo mantenía prisionero en una realidad alterada. El monstruo no era importante: tenía suficiente con manejar su dolor y su sentimiento de culpabilidad. Se sentía culpable, sí, por haber discutido con su mujer y haberla hecho conducir de manera imprudente, culpable por no haber tratado de hacer entrar en razón a Jow y haber marchado con ella hasta una muerte más que probable. Culpable por haberlas conducido a las dos a la extinción, por perderlas. Y esa culpabilidad obtuvo todo el poder sobre él y lo revolcó en los lodazales íntimos de la tristeza y el desánimo.
Y en ese pozo oscuro, cuando ya estaba a punto de rendirse, unas palabras afloraron, como la flor del loto, entre el lodo de su desánimo.
«El amor te salva cada una de las veces. Así ha sido muchas veces antes, y será todavía muchas veces más».
Había sido la propia Carol quien le había dicho eso, y aunque estos días atrás había empezado a convencerse de que aquello había sido solamente un sueño, ver aparecer esas palabras en su corazón y su mente le hicieron, de pronto, pensar en lo contrario. Amor. ¿Acaso no era eso lo que había tenido siempre?, ¿lo que había hecho siempre?, ¿lo único que había hecho? Amar. Sentir amor por Carol y también por Jow, y guardar ese amor íntegro en su corazón. Intocable, enorme, cierto. Él no podía ser culpable, él había respetado la decisión de Jow de buscar a Alma y vivir todo aquel periplo, como había sido la suya acompañarla. Eso era amor. Él no había tenido nada que ver con el hecho de que Carol cogiera el coche y circulara a gran velocidad, ni había podido estar en la carretera cuando tomó la curva en su Mini de color melocotón porque se había quedado en casa, dolido por la discusión. Él, lo único que había hecho, era…
Amar.
Pete miró al monstruo que se le acercaba. Aquél no era Carol. Ni era Jow. Jow no le reprocharía nada. Carol tampoco. Nunca lo harían.
—Déjame —susurró.
La criatura saltó desde la ventana del coche y se precipitó hacia él, hostil y terrible, aullando como una hiena infectada de rabia.
Pero Pete cerró los ojos y por primera vez abrazó el dolor de su miedo. Lloró por la pérdida de los días no vividos. Lloró por los planes no cumplidos. Lloró todas y cada una de las cosas que no pudo hacer y comprendió que lo que hizo… lo que había sucedido, era justo lo que necesitaba que sucediera para llegar a donde estaba ahora. Y entonces, la mentira de la realidad que se había construido alrededor se deshizo con un centelleo celeste.
Pete respiró por primera vez en mucho mucho tiempo.
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«Papá…».
«Papi».
Jow mira la escena desde una esquina de la habitación. Se ve a sí misma, confusa y asustada, debatiéndose internamente todavía entre si debía darle lo que su padre le reclamaba, o si, por el contrario, tenía derecho a decir que no. Es tan pequeña y tan joven, y está tan asustada y confundida, que no puede contener las lágrimas. Es tan pequeña… que ni siquiera forcejea con toda la fuerza que es capaz de usar.
Entonces se acerca caminando despacio, y cuando está junto a ellos, lo abraza. Lo abraza a él, rodeándolo suavemente con los brazos. Él da un respingo y se da la vuelta, sorprendido y excitado, librándose del abrazo, y cuando lo hace, se desploma con todo su peso sobre el sofá. Pero no cae sobre su hija, porque la Jow de trece años ya no está allí, y no está porque no puede estar. La única Jow que existe ahora es la Jow que ha vivido todo aquello, que ha superado todo aquello.
—Papá… —susurra.
Él la mira, con los ojos enrojecidos por la presión sanguínea y, tal vez, el alcohol.
—¿Cómo pudiste, papá? —susurra—. Era tan pequeña…
Él la mira sin decir nada. Su rostro es una máscara de consternación.
—Era tan bonito antes de que mamá se fuera —continúa diciendo ella, con los ojos azules tan llenos de lágrimas que parecen verdes—. Tan bonito… ¿Qué te pasó? ¿Cómo se… desordenó todo tanto en tu interior?
El padre sigue mirando, sin decir nada.
—Debiste de sufrir tanto… Tenías tanto dolor acumulado…
Él ya no respira presa de la excitación. Ahora parece un cadáver, gris y tumefacto, que alguien hubiera dejado abandonado en aquel sofá azul espantoso, vencido por el peso de largas noches de insomnio.
Jow baja la cabeza y enjuga las lágrimas de sus ojos.
—Nunca te di las gracias, papá —dice—. Pero te las doy ahora.
Se detuvo, lo miró a los ojos durante unos instantes, como si quisiera dejar en ellos un mensaje importante, y cogiéndolo por las mejillas con ambas manos, susurra:
—Gracias… Gracias por enseñarme a ser yo misma. Fue tan… doloroso, papá… Tuve que… enfrentarme a tantas cosas. Pero me enseñaste que el amor no es sacrificio. Que el amor no es exigente. Me enseñaste que el amor no duele, que si duele… no es amor. Me enseñaste a ser fuerte, a ser decidida, a creer en mí… me enseñaste tantas cosas sin saberlo… Y crecí. Y ahora… ahora me gusto, papá. Llevo mucho tiempo gustándome…
El padre ya no era grueso, ni su barriga era una suerte de luna llena de un blanco casi luminoso; era delgado, muy delgado, consumido por el tiempo, y las arrugas y las manchas propias de la edad adornaban su torso. Su pelo escaso era canoso y delicado, como frágil. Era tan viejo…
—Nunca supe de ti —siguió diciendo Jow—. Pero no era rencor, papá. Tú hiciste lo que hiciste, y estoy segura de que… te sirvió de algo. Que aprendiste cosas. Pero yo tenía que seguir. ¿Sabes, papá?, con el tiempo… con el tiempo entendí que siempre te he amado.
Jow vio en sus ojos velados por los años un universo de soledad, y asintió lentamente.
—¿Me entiendes, papá?
El padre no dijo nada.
—Gracias, papá. Gracias.
Volvió a abrazarlo. Y él, lentamente, levantó sus brazos huesudos, escuálidos y desnudos, y justo cuando estaba a punto de tocar su piel, una repentina luz azulada los rodeó.