Alma
XXIII. Causalidad
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CAUSALIDAD
Habían aparcado el coche al sur de Leeds, en una carretera poco transitada. Jow se recostó en el asiento y se pasó la mano por la cabeza.
—Bien… —dijo Pete—. ¿Qué hacemos ahora?
Nadie contestó.
—¿Alguien tiene alguna idea?
—Huir… —respondió Jow—. Supongo.
—¿Huir adónde?
—Necesitamos un televisor, o una radio, para escuchar las noticias. Debe de haber un lugar seguro…
—Todos los hoteles y restaurantes que hemos encontrado por el camino estaban cerrados.
—No hay un lugar seguro —susurró Alma.
—¿Cómo lo sabes? —preguntó Pete con cierta desesperación.
Alma no contestó, se mantenía cabizbaja, mirándose las manos enguantadas.
—Hace tanto frío… —respondió.
—Vale —exclamó Jow, soltando un suspiro—. Las cosas están mal, pero me niego a creer que no haya nada que se pueda hacer. Veamos. Por lo que sabemos, todo parece venir de Elvenbane.
—¿Cómo que viene de Elvenbane? En las noticias he visto ciudades americanas con problemas tan graves como los nuestros.
—Es por las Líneas Ley —dijo Jow—. Alma lo explicó. Es como una infección. Elvenbane está conectada a esas líneas, así que se ha extendido desde ahí a todas partes.
—Ah, sí —exclamó Pete, recordando esa conversación.
—Hay, o puede haber, otros brotes más pequeños —explicó Alma con desgana—. Cualquiera que haya hecho el juego de la ouija con los símbolos del segundo libro desde que el agujero se abrió, puede haber creado pequeños túneles adicionales y dejado escapar al menos a uno de esos Descarnados. Son los que hemos visto en las noticias.
—Joder —soltó Pete.
—Vale —siguió Jow, animada—. Eso ya es algo. Tenemos uno o más agujeros que cerrar. Tenemos Descarnados que devolver a casa.
Alma soltó una risita entre dientes.
—¿Qué? —exclamó Jow, enfadada—. ¿Te vas a poner derrotista?
—Cariño… —susurró Alma—, las cosas están… mucho más difíciles de lo que crees.
—Pues cuéntamelo —soltó Jow con el rostro enrojecido—. Deja de decir que no se puede, que las cosas están mal, y dime todo lo que sabes. Al menos lo intentaremos. Algo intentaremos. Yo lo intentaré, eso te lo garantizo. No quiero conducir por toda Inglaterra hasta que una de esas cosas nos pille, en alguna parte, tarde o temprano.
Alma suspiró.
—Está bien —asintió—. Esos Descarnados están henchidos de maldad. Son oscuridad en esencia, y allí por donde pasan lo dejan todo impregnado. No te puedes ni imaginar las cosas que sentí cuando los tuvimos delante. Casi no podía ni respirar…
—Te desmayaste —le recordó Jow.
—Sí. No puedes ni pensar cuando…
—Bueno, nosotros no sentimos nada —la interrumpió Jow—, como no sea el miedo natural por la situación a la que nos enfrentamos. Eso ya es algo.
—De acuerdo, pero ¿te fijaste en la calle cuando estaban pasando, o cuando los encontramos delante de nosotros? Parecía deslucida, vieja, como si tuviera un par de decenas de años.
Jow frunció el ceño.
—Ahora que lo dices, sí… Es verdad.
—No es algo que yo sienta. Es algo que dejan plantado, invisible, como semillas. Esa oscuridad se percibe, aunque tu adrenalina no te haya permitido darte cuenta debido a la naturaleza de la situación. Toda esa maldad permanece, y un corazón humano es, por naturaleza, como una radio; siempre está dispuesto a sintonizar con lo que tiene alrededor y le llega.
—El concepto de la psicología de las masas de Freud —susurró Pete.
—Algo así —asintió Jow—. Y entre otras cosas, hay unos libros como Las Nueve Revelaciones que deberías leer… Pero no me extiendo más; lo que quiero decir es que incluso si consigues acercarte lo suficiente, si consigues a pesar de todo sobrevivir, esa maldad penetrará en ti como el agua si acercas un vaso lleno a tus labios sedientos. Y créeme, querrás… arrancarte los ojos de pura rabia y frustración.
—Como aquel hombre —apuntó Pete en voz baja—. El hombre que quería coger el coche. Lo mató con los puños…
—Sí.
—Vale —dijo Jow con rapidez—. Así que toda esa oscuridad… genera maldad en la gente, como una epidemia.
—Algo así —suspiró Alma.
—Así que tenemos varios agujeros, demonios descarnados, y un montón de gente que querrá matarnos a puñetazos —resumió Jow.
Pete, que jugueteaba con el cinturón de seguridad, soltó un suspiro.
—¿Qué pasa si cerramos los agujeros? —preguntó entonces.
—No lo sé —respondió Alma.
—Deberíamos probar eso.
—Es posible que… la conexión que hay entre los Descarnados y el plano de existencia que les es natural, se corte.
—¿Sí? —preguntó Pete—. ¿Qué les pasará, se morirán, se… secarán?
—¿Secarse?
Jow negó con la cabeza.
—Cosas de películas. Quiere decir si acabaremos con ellos.
—No lo sé, cielo… —reconoció Alma—. En realidad, todo esto es tan nuevo para mí como para ti.
—¿Y quién puede saberlo? —quiso saber Jow.
Alma pensó durante unos instantes.
—Había un tipo, Alfred, un hombre joven que escribió unos artículos sobre las Líneas Ley. Quizá no sea la persona más relevante sobre el tema en el mundo, pero sé donde vive porque tuvimos una entrevista hace un año, y no está lejos, en Wakefield.
—¡Wakefield! —exclamó Pete, esperanzado—. ¡Eso está aquí al lado! ¿Doce o trece kilómetros?
—Más o menos —dijo Jow mientras arrancaba otra vez el coche—. En marcha.
—Puede que ya no viva allí —apuntó Alma.
Jow buscó su mirada a través del espejo retrovisor.
—Será lo que tenga que ser —soltó.
Y Alma, por primera vez en mucho tiempo, sonrió con ganas.
Llegaron a Wakefield casi al anochecer, porque recorrer el último tramo de carretera, cuando apenas quedaban tres kilómetros, había sido un proceso lento. A veces transcurrían quince minutos y avanzaban apenas unos metros.
Alfred E. Newman vivía en Eastmoor Road, en el área más septentrional de Wakefield, condado de Yorkshire. Había un buen número de industrias allí, la mayoría mineras, y el castillo de Sandal y la catedral atraían a un buen número de turistas en cualquier temporada. No era raro tampoco ver gente arremolinada en los alrededores del parque de las Esculturas, el museo Wakefield o los bares de Harry y Elliott cualquier día de la semana, cualquier mes del año, y a ninguno de los numerosos hoteles y apartamentos les faltaban nunca ingresos. Ahora, a pesar del turismo y sus casi ochenta mil habitantes, Wakefield parecía abandonada. Las calles vacías y silenciosas eran un espectáculo difícil de comprender o soportar. Significaba que las cosas estaban realmente mal.
—No creo que siga aquí… —susurró Pete cuando se encontraban ya frente al edificio.
—No lo sé —respondió Jow.
—Es como si toda la maldita gente se hubiera ido a otra parte —añadió.
—Puede que sólo se hayan quedado ocultos en sus casas.
—Es lo que la televisión decía —musitó Pete—. Que la gente se quedase en sus casas.
—A los Descarnados no les importan los impedimentos físicos como los muros de una fachada —exclamó Alma—. Entrarán de todas formas.
—¡Dios! —exclamó Pete—. Alguien debería decirles lo que está pasando de verdad. No pueden… aconsejar a la gente que se esconda en sus viviendas si no sirve para nada. Es de locos.
—Aunque sepan lo que ocurre —apuntó Jow—, seguirán diciendo que la gente se quede en sus hogares. No quieren personas trasladándose como locas de un lado a otro creando caos y dejando las carreteras bloqueadas.
Para entonces habían bajado del coche y miraban alrededor. Eastmoor Road no era una calle con mucho tráfico, ni peatonal ni rodado, pero ninguno de los tres conocía este hecho y se encontraban algo sobrecogidos por el silencio reinante, que atribuían a lo que estaba pasando. Una verja con penachos terminados en punta de lanza y que recordaba a un cementerio daba paso a un prado verde con algunos árboles en primer término, como si alguien hubiera querido dar un poco de intimidad al parque. Al otro lado, una serie de viviendas de dos pisos se alineaban de manera uniforme.
—Es ahí —exclamó Alma señalando una de las puertas blancas.
Jow no se lo pensó dos veces: cruzó la calle y avanzó resuelta hacia la puerta indicada. El cielo era una capota grisácea y desabrida que parecía demasiado cerca del suelo.
Pulsó el timbre y esperó, pero no tuvieron que esperar mucho; Alma y Pete acababan de llegar a su lado cuando la puerta se abrió con un sonido de cerrojos. Una figura oscura abandonó las penumbras del interior para salir a la vista, parpadeando como si llevara tiempo sin ver la luz del día.
—Hola, Alfred —lo saludó Alma al instante.
Alfred era el típico británico con ascendente germánico, de facciones duras, ojos azules y rasgos muy marcados. Era joven, alto y vestía de negro, con una camiseta bastante vieja donde se leía: ALIEN INSIDE. Se quedó perplejo mirando a Alma.
—¡Doctora Chambers! —exclamó al fin—. ¡Dios mío!
—Sí… —asintió Alma, sonriendo.
—Dios… ¿Qué… qué está haciendo aquí?
—He venido por lo que está pasando, Alfred. Creo que tú puedes ayudar.
Alfred abrió mucho los ojos, perplejo.
—¿Yo? ¿Qué…?
—¿Podemos pasar, cielo? No llevo un buen día y mis manos están deseando calentarse.
—¡Por supuesto! —exclamó, sacudiendo la cabeza como si se reprochara por sus modales. Se hizo a un lado y los invitó a pasar.
—Éstos son Pete Waters y Jow Gibson, unos buenos amigos —los presentó Alma al pasar.
Intercambiaron unos apretones de manos y, antes de que pudieran darse cuenta, estaban sentados en el salón rodeados de libros y revistas apiladas, un par de ordenadores Apple, una enorme estatua de Buda, un televisor gigante y bastantes pósteres con mapas, fotos de Pompeya, y de lo que parecían ser OVNIS. Algunas de esas cosas decían «Pirado del ocultismo». Otras, como un casco de soldado imperial de La guerra de las galaxias en una vitrina de cristal, decía otras cosas. Había muchas piezas grandes y pequeñas, de películas, series y videojuegos; juguetes caros para adultos. Un sinfín de detalles más y un cómodo sofá lleno de cojines más confortables que estéticos les decían que Alfred pasaba mucho, mucho tiempo en casa, y que vivía solo en su sanctasanctórum.
Les ofreció unos refrescos que aceptaron encantados.
—Me he quedado de piedra al verla, doctora.
Alma asintió.
—Dios mío… Lo que está pasando es…
Pete miraba el televisor con los ojos muy abiertos.
—¿No tiene puestas las noticias? —preguntó de repente.
—¿Las noticias?
—La televisión —dijo, señalando el aparato.
—Oh, no. Utilizo internet… Es mucho más directo y fiable. La televisión es lineal y… un muermo. Internet es una onda expansiva, una bomba, puedes recibir cosas de todas partes del mundo, muchas veces a nivel personal.
—Bueno, ¿y qué está pasando? —preguntó Jow.
—Dirán qué no está pasando. ¡Es un auténtico follón!
Alfred se volvió para que pudieran ver las pantallas. Las dos mostraban varias ventanas: un chat, vídeos de YouTube, blogs dinámicos que se actualizaban automáticamente cada pocos segundos, y varias páginas web.
—Miren… —añadió Alfred arrastrando una de las ventanas al centro de la pantalla. No usaba, por cierto, un ratón convencional, sino una tableta Wacom con un lápiz digital.
El vídeo se puso en marcha. Estaba grabado con un móvil, y aunque el movimiento era errático, la calidad era aceptable. Se trataba de una calle, y a juzgar por el tipo de casas, parecía Inglaterra, aunque nadie pudo asegurarlo. Pero no era la calle lo que el vídeo mostraba, sino una multitud de cuerpos caídos por todas partes, a veces unos sobre otros, superpuestos y amontonados en pequeños cúmulos irreconocibles. Algunos estaban tirados en el suelo, otros parecían sentados con la espalda apoyada sobre un coche o una pared. Allí asomaba un brazo, al otro lado una cabeza con los ojos hinchados y la lengua amoratada colgando flácida como la tripa de un toro.
Y todos los cadáveres tenían ese tono azulado y ese aspecto desinflado que conocían ahora tan bien.
Alma, que no se esperaba semejante masacre, apartó la cabeza rápidamente, cerrando los ojos para no tener que soportar tanto horror.
—Lo siento doctora… —susurró Alfred—. Pensé que…
—¿Dónde es eso? —lo interrumpió Jow.
—Sheffield —contestó Alfred—. Hace unos… veinte minutos.
—¡Jesús! —soltó Pete, sobrecogido—. Es aquí mismo.
Jow asintió.
—Es casi como si… Leeds formara un triángulo con Sheffield al sur y Elvenbane al este…
—Oh… —exclamó Alfred de pronto—. ¡Elvenbane, claro! Ya sé por qué han venido… ¡Han venido por las Líneas!
—Exacto —contestó Jow rápidamente.
—Claro —dijo Alfred, pensativo—. He de admitir que me he quedado de piedra al verla, doctora, pero ahora sé por qué ha venido…
—Sí, Alfred. Recordé tu trabajo sobre las Líneas.
—¡Sí, sí! —replicó Alfred, entusiasmado—. ¡Las Líneas! En cuanto empezaron a dar noticias sobre todo lo que estaba pasando e iban mencionando lugares, fui atando cabos. ¡Son las Líneas, ¿verdad doctora?!
—Son las Líneas —respondió Alma con suavidad.
—Lo sabía… —exclamó, triunfante—. Empecé a trazar un mapa y casaba perfectamente. ¡Vaya! Incluso pude localizar de dónde venía todo por el impacto de las noticias en las ciudades y su importancia en el feed de Google.
Jow pensó brevemente en la base de datos Virgilio y en lo bien que les habría venido para localizar los incidentes y trazar, quizá, una ruta segura a algún lugar, aunque fuera en el extranjero.
—Elvenbane —susurró Alma entonces.
—¡Exacto! —exclamó Alfred—. ¿Cómo lo ha sabido?
—Por varios motivos, querido —contestó Alma, y dando un largo suspiro empezó lentamente a ponerlo en antecedentes. Primero le habló de los libros de Johnnie Balmori y de las sombras que había visto en casa de Darnell y Sara. Luego le habló de cómo la misteriosa afluencia de gente los había llevado a investigar el lugar, y le habló de su viaje al pueblo y todo lo que allí sintió junto con Jow. A medida que hablaba, la expresión de Alfred iba cambiando entre interesada y atemorizada; a ratos se echaba hacia adelante, con los codos en las rodillas, y luego cambiaba a una expresión atemorizada y reculaba en el asiento.
Alma acabó el relato con el viaje en coche de esa mañana.
—Dios mío —exclamó entonces.
—Y por eso estamos aquí, querido —susurró Alma.
—Comprendo. Sin embargo, yo… ¡Jesús! Las Líneas Ley infectadas. Es como… como una sífilis interplanetaria de caballo.
Pete sacudió la cabeza.
—Dios mío, ¿te das cuenta del poder… del enorme poder que ha hecho falta para provocar esto?
—No… —dijo Alma—. Dímelo tú.
—Toda esa gente haciendo sesiones de ouija diseñadas para contactar con esos…
—Descarnados —apuntó Alma.
—Ésos, sí. A nivel mundial… hablamos de… millones de personas abriendo lentamente los canales y dando energía a ese agujero en Elvenbane…
—Con pequeños actos de maldad —apuntó Jow.
—Sí. Cada uno de ellos era canalizado hacia la apertura del agujero…
Alma parpadeó.
—Por eso nadie lo había descubierto… —susurró, con los ojos fijos en la alfombra del suelo—. Por eso era tan fuerte cuando estuvimos allí. Hace unos meses hubiera pasado casi desapercibido… Ahora entiendo…
—Por supuesto —dijo Alfred—. Apuesto a que la gente reunida en Elvenbane fueron llamados por esas cosas. No era casual. Eran su…
—Su picaporte —concluyó Jow.
Alfred asintió y apuró de un trago su lata de Little Buddie. Parecía estar pensando a toda velocidad.
—Luego pasó algo en Elvenbane que terminó por abrir el agujero —continuó diciendo—. Y ahora están aquí.
Alma asintió de nuevo. Ahora parecía incluso más pequeña y encogida, como si lo que había sentido en la ciudad la hubiese hecho menguar. Hasta su cabello parecía tener unas cuantas canas más de la cuenta y se veía deslucido y apagado.
—Lo que queremos preguntarte, Alfred, es… ¿cómo podemos purificar las Líneas Ley de nuevo?
—Dios mío —musitó, pasándose una mano por la boca, los ojos abiertos como platos—. Mire… he estado en sesiones de desbloqueo de Líneas Ley manipuladas, y hasta hemos limpiado algunas que estaban mal alineadas, muchas veces por eventos importantes, como la mayoría de las Líneas que cruzan por las zonas de guerra en Francia y Alemania. Costó meses… ¡meses!, y además no se puede comparar con nada de esto. —Negó con la cabeza—. Hará falta mucha, mucha gente para que nuestros esfuerzos puedan ver algún resultado.
Jow chasqueó la lengua.
—Además hay otra cosa. Aunque ataquemos conjuntamente una Línea concreta, me parece que mientras esté conectada a la fuente, la infección será… Bueno, sería como intentar arreglar con las manos desnudas un enchufe que aún recibe corriente.
Alma no dijo nada, pero el ejemplo era muy gráfico y podía hacerse una idea.
—Alfred —dijo Pete con gravedad—, supongo que lo que todos queremos saber es: ¿se puede intentar cerrar el agujero?
—¿Qué? ¿El de Elvenbane? —Miró unos instantes a sus tres invitados y sacudió la lata vacía en la mano, como si echara de menos un trago—. ¿Lo estáis diciendo en serio?
—Hay que intentarlo…
—Creo que… no habéis visto las últimas imágenes.
Se miraron, luego Alfred se levantó de la butaca y fue al ordenador. Allí desplegó un vídeo que tenía guardado en una carpeta.
—Éste es de hace una hora.
En cuanto se desplegó la imagen en la pantalla, todos supieron lo que había cambiado, y la sola visión fue difícil de soportar. El pueblo entero había cambiado: estaba deslucido y descolorido, los árboles parecían muertos, como tristes imitaciones lánguidas hechas de plástico. El sol parecía reacio a tocar sus tejados, y las casas tenían el aspecto apagado de las que han estado abandonadas durante años. Incluso la tierra, que desde que los muchos visitantes del pueblo habían acampado en sus afueras parecía un terrario, se asemejaba más a los alrededores de un volcán, cuajado de cenizas grises.
Y encima, sobrevolando el pueblo como un fantasma tumefacto e hinchado, estaban las salpicaduras de nada, arremolinadas como soldados acuartelados, girando como un remolino tormentoso.
—Dios mío —exclamó Jow.
—¿Cómo vamos a acercarnos allí?
Nadie dijo nada.
—En serio —insistió Alfred—. ¿Cómo?
—No lo sé —dijo Alma—. Pero tenemos que hacerlo.
—Alguien tendrá alguna idea, por el amor de Dios —soltó Pete.
Se quedaron pensativos, frustrados en sus líneas de pensamientos que no conducían a nada productivo. Jow echaba miradas furtivas a la pantalla. Los feeds de noticias parecían enloquecidos. Los titulares circulaban por la pantalla a una velocidad de vértigo: POLUCIONES LETALES EN EL CENTRO DE BALTIMORE decía una. UN BARCO MERCANTE DE LA COMPAÑÍA MAERSK SE ESTRELLA CONTRA EL PUERTO DE VALENCIA, decía otra. UN INCENDIO DEVASTADOR ARRASA STAMFORD BRIDGE, UK. La última que acababa de aparecer decía: LEEDS SUCUMBE AL CAOS. INGLATERRA PROCLAMA LA LEY MARCIAL.
—Ley marcial —dijo, sintiéndose exhausta y sin aliento.
—Internet —dijo Alfred de pronto—. Eso es.
—¿Qué? —preguntó Pete.
—La gente tiene que saber esto —dijo enseguida.
—¿Qué quieres decir? —quiso saber Pete.
—Quiero decir que nadie sabe una mierda sobre lo que pasa. Todo lo que leo es: ocurre esto, ocurre lo otro, pero no hay soluciones, ni pistas. No sé a qué niveles se trabaja en el problema, pero todo el mundo parece demasiado ocupado mirando las llamas en lugar de atajar la fuente del incendio. Como mucho, alguna vez aparece que un grupo de científicos en no sé dónde estudia el terreno afectado por la polución en busca de una solución al problema, pero por descontado no encontrarán una mierda con sus puñeteros cachivaches, ¿cierto?
—Cierto —dijo Alma.
—Entonces hagamos un escrito con todo lo que sabemos y publiquémoslo, antes de que internet se vaya a tomar por culo. Esto es como una de esas películas de zombis… Estoy seguro de que el tiempo corre en nuestra contra.
Jow parpadeó, perpleja.
—Publicarlo en internet —susurró—. ¡Claro!
—Lo colgaremos en tantos lados como podamos, archivos de noticias, Reddit, 4Chan, Facebook, Twitter… Joder, hasta lo pondremos en Instagram en formato de imagen.
—Yo puedo ayudar con eso —dijo Jow rápidamente—. Soy programadora. Puedo hacer un script para publicar la noticia en tantos lugares que te dará asco verlo. —Miró brevemente a Alma—. Esto es como el código central de Virgilio, pero al revés. Puedo hacerlo.
—Yo puedo remitirlo a un montón de periódicos y subirlo a agencias de noticias —dijo Pete—. Tengo los contactos en gmail.
Alma sonrió, y Alfred asintió satisfecho.
—Suena tan bien… —dijo Alma, pero ya nadie la escuchaba. Jow se había levantado y señalaba una de las sillas junto a los ordenadores; Pete estaba a su lado, frotándose las manos.
—¿Cual puedo usar? —preguntó.
Pete, Alfred y Jow se pusieron a trabajar mientras Alma los miraba satisfecha, sintiéndose todavía cansada. No sabía si se trataba de los ecos del trauma que había vivido en Leeds, pero era como si todo su interior vibrase a una velocidad trepidante, y eso la extenuaba. Sin embargo, estaba contenta. Resultaba que había que escribir la noticia más importante de la historia de la humanidad, y allí había reunido a un periodista con contactos, a un experto en el problema, y a una programadora con experiencia en internet para propagarlo por todos los rincones del mundo; y ello gracias precisamente al trabajo que ella misma le había hecho desarrollar. Las cosas habían ido sucediendo de una manera casual y fortuita, pero si allí no había una perfección y una causalidad (que no casualidad) tan simple y pura como para sentirse estremecida, no la había en ninguna parte.
Quizá las cosas salieran bien, después de todo. Quizá sí. Quizá su tiempo había llegado al final. Quizá había hecho todo lo que tenía que hacer, o quizá aún quedara algo.
«Tienes que confiar. Hay un plan», había dicho Andrew.
Confiaría, se dijo.
Alma cerró los ojos escuchando el frenesí del trabajo rápido, excitado y bullicioso, y se quedó dormida.
Johnnie estaba lamentando haber dado todo el material de que disponía a la policía. Los libros. Los apuntes. Todo. El otro, el que tenía almacenado en el ordenador, era inaccesible porque hacía bastante que se había ido la luz. Ventajas de la tecnología moderna, se dijo; podía consultar las Cien Recetas de Cocina y aprender a hacer gazpacho con ayuda de una mísera vela, o podía viajar al país de Nunca Jamás con su ejemplar impreso de Peter Pan, pero no podía consultar ninguno de sus archivos digitales, ni siquiera los del iPad: la batería se había extinguido hacía horas.
Sin embargo, mientras miraba la pantalla inútil de su teléfono móvil, sentía que debía hacer algo. Algo.
Habían sido los símbolos. Se lo decía el aire que respiraba y el susurro tibio de la tierra alrededor de la casa; se lo decía la intuición y una voz interior. Se lo decía la mirada de culpabilidad de su mujer que, sentada en el sofá de setecientas libras del salón, se había dejado los ojos llorando en las últimas horas.
«Un comunicado oficial —pensó—. Quizá pueda hacer un comunicado oficial y decir que los símbolos… Soy Johnnie Balmori, coño, me escucharán. Publicarán cualquier cosa que diga, incluso puede que venga un equipo de televisión a grabar mis…».