Я – АЛКАШ  (ЗАПИСКИ СИЛЬНОПЬЮЩЕГО ЧЕЛОВЕКА)

(продолжение: Глава 1, часть 2)

 Часа через три – а за это время я успел сделать небольшую запись в заветную тетрадь, посмотреть по нормальному телевизору своих домочадцев фильм, погладить последние, более-менее приличные брюки и рубашку, побриться впервые за неделю, одеться и наконец доехать до адвокатской конторы, умело обманув кондуктора, и сэкономив на этом несколько монет, – я вошёл в кабинет адвоката и вежливо поздоровался со своим спасителем.

    - Добрый день, Пётр Ильич, - я лучезарно улыбался.

    - Ааа! Вот и товарищ Никулин, пожаловал, - пузатенький, седовласый, в отличном костюме господин адвокат был сама уверенность и респектабельность.

    - Вот, это вам, - я протянул конверт с деньгами. Почему-то в голове всплыла фраза из «Приключений Шурика» - «Я вам денежки принёс, за квартиру, за январь…».

    - Спасибо, - адвокат небрежно кинул конверт в «кейс» - «Вот спасибо, хорошо, положите на комод…».

    - Присаживайся, - адвокат любезно указал мне на стул. - Как дела?

    - Вашими молитвами, - я вежливо присел. Этакий послушный мальчик, мать её!

    - Больше хулиганить не будешь? – Пётр Ильич продолжал улыбаться. - Выпить не хочешь?

    - Нет, благодарю, - я продолжал играть роль, - а насчёт «хулиганить»… Я понял, что мне нельзя нарушать Уголовный Кодекс. Я не по этому делу. Как говорится: «не украсть, не покараулить».

    - Ну, вот и славно! – и я понял, что аудиенция окончена. - Большой привет матушке и тётушке! Я им обязательно позвоню.

    - Конечно, конечно. Непременно передам, - «Конечно, позвонишь, когда деньги пересчитаешь!».

    Предстоящие разборки с матерью меня мало волновали, меня больше интересовало, где мне сейчас выпить. На те, две бумажки, что я позаимствовал из адвокатского гонорара, можно было не только купить бутылку, но ещё и махнуть грамм эдак триста.

    Уже под вечер я изрядно «освежённый» возвратился домой. Я неплохо оприходовал одну «бумажку» в кафе на набережной. Я любил эту забегаловку за низкие цены и не совсем «паленую» водку. Из своего «бюджета» сумел даже выкроить себе пару сосисок на закуску. Пообщавшись вволю с местным пролетариатом, я всё-таки поборол искушение потратить и вторую «бумажку», и двинул до хаты. По дороге зашёл в минимаркет и приобрёл «ночную» бутылку, чтобы спалось и работалось – а мне не терпелось продолжить свои записи, – хорошо.

    Дверь мне открыла дочь. Вернее не открыла, а только отщёлкнула замок в ответ на мой условленный звонок. Вот такие у нас были отношения. Я не стал ничего говорить в демонстративно захлопнувшуюся перед моим носом дверь в комнату, где жили жена, дочь и мать. Я просто прошёл на свою территорию и, раздевшись до трусов, брякнулся на кровать, предварительно спрятав водку под подушку. Вот и ещё один день прошёл.

    Поборов лень, я приподнялся и сильнее открыл окно. Тёплый июльский ветерок ворвался в комнату и стал приятно обдувать почти голое тело. «Трусы что ли снять, для смеха?», - я взялся за резинку, но потом усмехнулся и передумал, - «Ну, их на хуй! Войдёт кто-нибудь, подумает, что дрочу внагляк». А триста грамм, выпитые в кафешке уже бойко разбежались по венам и сосудам, и я почувствовал, что член наполняется какой-то истомой. Перед глазами тут же появились подружки с пляжа, только они уже были не только без бюстгальтеров, но и без трусиков. Вот лица девчонок, я как не бился так и не смог вспомнить, а выбритые лобки и раскрытые щелки нарисовались очень отчётливо. Это конечно не были «лобки и щёлки» именно этих молодых сучек – мне почему-то хотелось, чтобы они оказались именно «сучками», «прошмодовками», «поебушками» готовыми на всё, – а «лобки и щёлки» в принципе, как таковые. Картинки рисовались одна занятнее другой, и… я решительно перевернулся на живот, с некоторых пор я запретил себе заниматься онанизмом, как бы ни хотелось. Справедливости надо заметить, хотелось всё меньше и меньше.

    Выпитые в кафешке «триста» постепенно рассасывались в крови, становилось спокойнее и легче. Я стал заставлять себя думать о том, что надо всё-таки найти хоть какую-нибудь работу. И как не странно, на «выпитое», мысль о работе не показалось такой уж немыслимой и глупой. Я стал перебирать всевозможные варианты трудоустройства, но кроме как грузчиком в каком-нибудь маленьком магазинчике представить себя не смог. Обращаться за помощью к бывшим сокурсникам, или даже одноклассникам – а некоторые из моих бывших знакомых неплохо поднялись за это время, – я не хотел. Я сразу же забраковал такой вариант. «Я, блять, и во времена похуже ни к кому не обращался, где они все были, мои друзья, так называемые!», - я резко повернулся к окну, - «Где все были, когда я бодался с бандитами и кредиторами! На хуй всех! Я выжил, выкарабкался и теперь сам справлюсь!».

    Наконец выпитые в кафешке «триста» добрались до головы, теплота и лёгкость теперь была уже во всём теле. Злость и агрессия испарились, меня стало укачивать и клонить в сон. «Вот напишу убойную книгу…», - додумать я не успел, я уснул.

    Проснулся я от звука скрежетания ключа в замочной скважине. По неуверенным движениям я понял, что жёнушка опять задержалась на работе отнюдь не по причине плохой работы общественного транспорта. Я взглянул на допотопный будильник – на кой хер он мне был нужен, но стоял на полке, и есть не просил – уже давным-давно как супруга должна была появиться дома. Потом в ванной комнате зашумела вода, и я стал представлять, как жена подмывается после удачного секса. Так, без всякой злобы заметьте, любопытства ради. Потом я услышал, как жена прошла на кухню, и как я понимаю, села курить. «Ладно, хрен с ними со всеми! Не пора ли и нам подкрепиться, Андрей Георгиевич?», - я сел на своём продавленном диване, - «Будет и на нашей улице праздник!». 

     Я достал из-под подушки бутылку, но тут в дверь комнаты постучали, и заветная ёмкость опять была спрятана. Стучать в дверь – такую моду жена взяла недавно, вероятно хотела подчеркнуть, что мы только соседи. Соблюдя глупый ритуал, жена заглянула в мои апартаменты, к моему разочарованию она была трезва и даже пыталась изобразить улыбку.

    - Никулин, - и обращение по фамилии было из той же оперы, что и стук в дверь, - ты сможешь завтра встретить Г.Ф.?

    - Ба! Подружка приезжает!

    - Да. А мне надо быть на рынке с утра, - жена, немного подумав, всё же вошла в комнату и прикрыла дверь. В ночной рубашке супруга выглядела неплохо, и мне даже чего-то захотелось. Я стал пытаться смотреть на жену как на незнакомую женщину. Получалось плохо.

    - Ну, так сможешь или нет? Денег я на проезд оставлю, - ей было явно неуютно под моим взглядом.

    - Может, трахнемся, - скромно предложил я.

    - Зачем это? – жена усмехнулась и одёрнула ночнушку.

    - Ну, так, по старой памяти, - я откинулся на спинку дивана и сложил руки на груди, - «Сказать, что ли про плёнку? А ладно, оставим этот козырь про запас!».

    - Ни к чему это, - ничего неподозревающей женщине надоело стоять, и она присела на краешек разваливающегося кресла. - Телевизор включи, там по «первому» твоё любимое «Собачье сердце» идёт.

    Я потянулся к телевизору на тумбочке и включил этот давно отслуживший своё агрегат, без особой надежды, что он заработает. Старый ламповый черно-белый аппарат функционировал, только когда ему этого хотелось. Вот и теперь после нескольких минут разогрева – жена тем временем обводила тоскливым взглядом обшарпанные стены моего жилища, украшенные посеревшими плакатами времён Олимпиады-80 и фотографией актрисы Рэкел Уэлч, – телевизор всё-таки соизволил заработать. Звук был, а вот об изображении можно было только догадываться. Но мне в этом фильме нравились сами тексты неподражаемого Михаила Афанасиевича. Как я быстро догадался, была моя любимая сцена обеда, после того как Шариков устроил в профессорской квартире погром, гоняясь за кошкой.

    - Ладно, встречу, - я решил больше не мучить жену, - когда поезд?

    - Вот я тут всё написала, - жена положила на тумбочку листок бумаги.

    «Я водочки выпью», - вопросительно-утвердительно сказал Шариков.

    - «Пузырь» с тебя, - если уж не обломился секс, так значит надо получить, хоть какое-нибудь вознаграждение.

    «А не будет ли вам?», - поинтересовался язвительный Борменталь, - «Вы в последнее время слишком налегаете на водку».

    - А тебе не надоело, - устало сказала супруга. - Может, отдохнёшь?

    «Вам жалко?», - огрызнулся Шариков.

    - А тебе-то что за печаль? – не люблю эту заботу, проявляемую время от времени, и только тогда когда от меня, опустившегося алкаша, что-нибудь требуется.

    «Вы, Шариков, ерунду говорите…», - начал поучать героя правильный доктор.

    - Как хочешь, - жена встала и открыла дверь. - Деньги в прихожей оставлю. И на бутылку тоже.

    Попа супруги, чуть прикрытая тонкой тканью ночной рубашки, скрылась, дверь захлопнулась, немного акцентирование, чем надо было. Я вздохнул, вынул томящуюся бутылку и, сковырнув ножницами пробку, налил себе полный стакан. Граненое произведение искусства областного стекольного завода всегда стояло на тумбочке, готовое к применению.

    « Желаю, чтобы все…», - брякнул Шариков и искусно опрокинул в рот стакан водки.

    «И вам того же…», - отозвался с иронией Борменталь.

    - И вам того же! – повторил я и выпил не хуже артиста на экране.

    Таких качественных закусок как у Шарикова у меня не было, так что пришлось ограничиться заныканой котлеткой и половинкой свежего огурца, предусмотрительно украденного мной ещё днём из холодильника.  

      Подождав немного, когда водка немного уляжется, я достал из-под матраса заветную тетрадь с вложенной в неё шариковой ручкой, перевязанной посередине изолентой. Потом придвинул к себе кресло, и включил древнюю настольную лампу. Писать на качающемся кресле было неудобно, но меня это мало трогало. Я открыл тетрадь, на первой странице которой было выведено моей пьяной рукой «Я – Алкаш», и, пролистав уже написанное, прочитал последний абзац:

    Вы никогда не задумывались о том, почему в нашей пьющей стране, пьющей давно, с традициями и со вкусом, в стране, где без поллитры не решаются ни один вопрос, почти на всех уровнях (даже СССР, говорят, по-пьяни поделили), нет книг про НАС, про алкоголиков? Ну, или почти нет. Обидно! Где взгляд изнутри, так сказать проблемы, где сам «виновник торжества», с его внутренним миром, его проблемами, страхами, с его похмельным синдромом и «белой горячкой»?

    Немного подумав, я достал из пачки сигарету без фильтра, закурил и начал писать...

    Что ж, придётся восполнить этот пробел в литературе....

         Вот так как-то всё и началось. Что, пока ещё не передёргивает от отвращения? Не хочется бросить чтение и пойти помыть руки? Всё ещё интересно, что же будет дальше?

     Что ж, давайте продолжим. Посмотрим, что там напредумывал алкаш, возомнивший себя писателем. Хотя «придумывать» он как раз и не умел, да и не хотел.

    Вы когда-нибудь страдали с похмелья, господа? Казалась ли Вам первая утренняя рюмка манной небесной? Выдумывали ли Вы невероятные истории для того, чтобы вам дали денег взаймы? Напивались ли Вы до полной прострации и беспамятства? Если ответ на эти вопросы «Да» - то эта книга для Вас! Правда, мне тут недавно подсказали, что сие произведение скорее для людей зависимых ОТ алкоголиков. Что ж, пожалуй, верно. Тем, кто нас, алкашей, окружает, тоже будет занятно почитать, может что–то новое для себя откроют. Всё нам, алкашам, опять же, на пользу. 

    Всё, что Вы будете дальше читать, уважаемые дамы и господа, есть не что иное, как бред человека, крепко пьющего много лет. На то у него были, конечно, причины, а питие, как следствие, что бы мне ни говорили, пытаясь поменять два этих понятия местами. Начал я изливать душу в 98-ом, когда причины были ещё в самом расцвете и всё написано естественно или под винными парами, или во время похмельной депрессии, вернее после первого опохмелительного стакана, именно «после», «до» я бы ничего не смог накорябать.

    Сейчас я уже не тот. Мрак рассеялся. Правда, некоторые «причинки» ещё остались, но беспробудное пьянство сошло на нет, за ненадобностью оного, как токового. Но осталось желание поделиться с кем-то, как говаривал великий Аркадий Райкин: «Багаж есть, мудрость - есть, что рассказать молодёжи», ибо родственники не в счёт, а друзей за эти годы я растерял, вернее они сами от меня отвернулись, а возобновлять отношения нет никакого желания. Как не странно, записи сохранились, а самое интересное, что на дне папки, где они лежали, я нашел лист, исписанный детским подчерком - это написала моя дочь. Любознательный не в меру ребёнок обнаружил папины записки и оставил своё резюме. Я обалдел, когда прочитал, ей было тогда 12 лет. Привожу полностью:

   "Мой папаша пишет в этих мемуарах полную чушь. Такое только в анекдоты посылать. Алкоголизм - это болезнь, от которой одни хотят избавиться, другие ни фига не желают избавляться. Папаша относится ко вторым, и сколько бы ему не вдалбливали, он ни когда не бросит пить. Обо мне здесь ничего не написано, напишу сама. Трезвым своего папашу я, дай бог, вижу раз в месяц. Получается 12 раз в год. Как-то раз он пьяный припёрся ко мне в школу, я тогда сильно разревелась - опозорил меня на весь класс. Вот так вот. Такому «человеку» - в кавычках, потому что это уже не человек (он сам это произносит и, по-моему, даже гордится)- одно название АЛКОГОЛИК! Вот и вся история. Моя мать из-за него должна кучу денег, и мы с ней не можем сделать ремонт в квартире (даже самый дешёвый) уже лет десять. Подарков я от «папочки» тоже примерно столько же не вижу. Короче живу вроде, как и без отца. Потому что с хорошей стороны он себя совсем не проявляет…"

    Наверное, её что-то отвлекло, может я, пьяный припёрся, но послание явно не закончено. Что я могу сказать? Все, правда, кроме того, что я явился пьяным в школу. Пришел я туда, конечно же, не по своей воле, что-то было срочно надо от дочуры, а так бы я не в жизнь туда не сунулся, да и не пьяный я был, а так слегка поддатый и в класс я на секунду заглянул. Но ей захотелось представить всё в таком свете, что ж я понимаю - обида! Теперь по существу претензий (почему-то захотелось оправдаться): с долгами мама полностью расплатилась, с моей же огромной помощью, так, что здесь мы в расчёте, да и ремонт мы сделали и не плохой, а уж подарков дочура получила предостаточно. Но я по-прежнему алкоголик, ибо болезнь эта не излечима, кстати, я ненавижу слово «болезнь», неправильное это определение. Алкоголизм - это порок, и как все другие пороки у всех проявляется по-разному, в той или иной степени.

    Но заглянем в записи 98-ого года, которые так возмутили мою любознательную дочь. И вначале небольшая историческая, так сказать справка. Написано это летом. Почему-то у меня был тогда перерыв в питие. Но дело было не в недостатке денег, как раз это меня ни когда не останавливало - о, какие только способы по добыче средств я не находил, и не в том, что я стал задуматься о своей жизни, просто организм взял тайм-аут, да и лето выдалось ништяк. Правда, это не означало, что всё лето я и капли в рот не брал, но промежутки были большими, недели по полторы минимум. Дело было ещё и в том, что я мог в это лето запросто «сесть», надеюсь не надо пояснять куда. Годом ранее я вляпался в очередную историю. Вот ещё одна проблема алкоголизма – очень легко найти на свою жопу приключений, финалом которой мог бы быть немалый срок. 

    О том, как я попал в очередную «задницу» немного позже. Наберитесь терпения.

    Замечательное тогда было лето! Я даже брал с собой тетрадь на пляж, подражая своему любимому Эдуарду Вениаминовичу Лимонову (упаси Вас господи подумать, что я пытаюсь сравнить себя с ним, и в мыслях нет!), правда, он загорал в Централ-парке города Нью-Йорка, а я на берегу Мещерского озера в городе Нижний Новгород. Сочинять в окружении людей у меня не получалось, но загоралось замечательно. Творил же я в основном дома, в своей комнате, уже под изрядным градусом, поздно вечером или утром, опохмелившись. Всё что я тогда написал, конечно же, не шедевр. Но поверьте, что, во-первых, всё это правда, иначе и смысла нет, а во-вторых, всё от чистого сердца – ни больше, ни меньше! Никого не хочу учить, просто жаль, что мне не попалась книга наподобие этой, может быть, и не было у меня семи - с ума можно сойти, а именно такой срок мне корячился, вычеркнутых из жизни, лет. Только, поймите меня правильно – это не сборник нотаций и поучений, и уж ни как не инструкция к применению. Просто захотелось поделиться, хотя может быть и зря… 

    Вы некогда не задумывались о том, почему в нашей пьющей стране, пьющей давно, с традициями и со вкусом, в стране, где без поллитры не решаются ни один вопрос, почти на всех уровнях (даже СССР, говорят, по-пьяни поделили), нет книг про НАС, про алкоголиков? Ну, или почти нет. Обидно! Где взгляд изнутри, так сказать проблемы, где сам «виновник торжества», с его внутренним миром, его проблемами, страхами, с его похмельным синдромом и «белой горячкой»?

    Что ж придётся восполнить этот пробел в литературе. Не знаю, что из этого получится, но могу вас с полной ответственностью заверить, что всё здесь описано автор пережил сам. Понятное дело, что тягаться с Булгаковым (сцена пробуждения Стёпы Лиходеева) и Ерофеевым (похмельные мучения героя «Москва – Петушки») мне не под силу. Но не боги горшки обжигают.

    Кстати, вы можете сказать: «Вот мол, говорит, что – алкоголик, а в самом начале написал, что пить бросил. Раз алкаш, то должен пить всегда!» Не поймали, хуй! Я бросил пить (кстати, я писал, что временно) по одной причине, - так как твердо решил написать эту книгу. А я в жизни ещё ничего твёрдо не решал. И пить бросил, что бы ни проболтаться по-пьяни про эту книгу. Я уже такое творю и говорю под градусом, что хоть стой, хоть падай. Нет, если буду пить – точно сболтну. Тогда всё, пиздец! Житья мне не будет. Или ещё хуже того, рукопись потеряю или где-нибудь оставлю у знакомых, и её прочитают. Для меня это хуже смерти, когда смех за спиной. И уж если совсем начистоту, то пить я бросил по причине полного безденежья. А напиваться, наперёд зная, что опохмелиться будет не на что, упаси господи! Это всё пройдено и испытано не раз. Брр, врагу не пожелаешь.

    Итак: мысли в затуманенной голове.

    Русский народ по-пьяни всегда тянет поговорить, и более того, пофилософствовать. В пьяной компании затрагиваются любые темы, и всякий старается выговориться по любому поводу. На трезвую голову мы, русские, в основном люди замкнутые. То ли дураками не хотим показаться, то ли страх мешает, семьдесят лет советской власти сказывается – ничего уж тут не поделаешь. Но стоит принять на грудь – и понеслось! А меня ещё вдобавок потянуло, и записывать свои мысли, поговорить-то, скажем, прямо, было не с кем. Я ведь - бытовой алкоголик. Предпочитаю пить один, да и денег на других жалко.

    Я с полной ответственностью заявляю, что если пьяный мужик гоняется с топором за женой или лезет в драку с первым встречным, то не вино в этом виновато. Просто спиртное, как лакмусовая бумажка, выявило всю мерзость, тупость и злобу данного субъекта или сыграло роль катализатора, взбудоражило то болото низменных страстишек и мыслишек, которое таилось до поры до времени, до определённой дозы спиртного.

    Ведь замечено, что в любой компании, где вино льётся рекой, всегда найдутся не только те, кто веселится, поёт, пляшет, но и те, кто лезет с глупыми вопросами и рассказами. Кто-то льёт слёзы и сопли, а кто-то начинает выяснять отношения по поводу, а зачастую и без. В пьяной компании всё как на ладони, всё дерьмо наружу выплеснется – винцо своё дело сделает. Будьте уверены! Но вино даёт только толчок, ведь не зря есть поговорка: «что у трезвого на уме, то у пьяного на языке». Особенно это проявляется у тех, кто редко выпивает. Копит, копит человек в себе, а мужик ведь не баба, которые трепятся на право-налево, мужик, он всё в себе держит: и радость и печаль. Ну, а потом – хлоп рюмашку, стакашку, поллитровку – и понеслась душа в рай. Всё наружу: радость переполняет – веселись и пой, горе – круши и ори, а не можешь, тогда – плачь.

    Алкоголиками не рождаются, но становятся. И пьянство не причина наших бед, а следствие идиотизма нашей жизни, наших законов и нравов. Ни один ребёнок не рождается со стаканом в руке или трясясь с похмелья, и разговоры о наследственности – чушь собачья. В природе нет ничего лишнего, и если есть вино - значит, так тому и быть. И человек может и должен пить, вино сопутствует нам от рождения и до самой смерти. Поминают не компотом, а стаканом водки.

    Меня убивают вопли о том, что вот, мол, спивается Россия-матушка. Караул, помогите, ату алкашей! Не надо нас преследовать и лечить (к тому же это невозможно), «лечите» само общество. Человек хорошо воспитанный, и неважно, по каким правилам, будь то общепринятым или правилам какого-то обособленного коллектива, и имеющий цель в жизни, может пить всю жизнь и не потерять своё Я. Многие великие пили, и ещё как пили – не нам чета! Чушь, что спиваются недалёкие люди, как раз наоборот. Если вино – это горе, возражать мне ни кто не будет, то горе, как известно от ума. Давайте не будем спорить с классиком! Я не про себя, конечно же.

    Ко всему прочему алкоголь – это ещё и естественный «провокатор», который явственно выявляет в организме пьющего «слабое место». Проверьте тот орган, который у вас сильнее всего реагирует на выпивку. Болит голова с похмелья – сосуды головного мозга не в порядке, тошнит и мутит по утрам – что-то не так с желудком и т.д. Если вас тянет в драку, например, то на лицо явные проблемы с психикой. Ибо у доброго внутри человека алкоголь агрессию не вызовет. И вообще, будьте внимательны к себе господа алкоголики – «Алкоголизм не отдых, а тяжкий изнурительный труд!»

    Да, водка (как квинтэссенция алкоголизма в России) погубила многие великие умы. Мы, русские, любим по любой причине нырять в бутылку – «позабыться, уколоться и упасть на дно колодца», так пел Высоцкий. Многие в алкоголе находят забвение и благоденствие. Для многих это самый верный, да и самый простой способ уйти от реальности. Но порой алкоголь просто лечит, и не даёт сойти с ума.

(Продолжение следует...)