Переулок

Он стоял и смотрел на разбитый асфальт переулка. Дождь превращал выбоины в лужи и прибивал мусор, сплошь состоявший из рекламных листовок и обрывков газет, к земле. Он затянулся сигаретой и, не выдыхая дым, сразу приложился к бутылке виски. Куда все делось? Ведь еще пять лет назад он был успешный и счастливый. У него были друзья. Он жил не в этом, погрязшем в насилии, разврате и коррупции, городе, а за городом. Вокруг все было зеленое, а воздух чистый и свежий. 

Сейчас все было иначе. Им всем хотелось славы и денег. Но, как только они приехали в город, все пошло далеко не так как задумывали. Этот маленький ушастый нытик заебал всех уже в первые дни в городе. Эта чертова свинья не хотела жить в хостеле видите ли! А где нам еще жить за четыре бакса за ночь? А этот тупой осел! Меланхоличное ведомое чмо. Он только и мог, что со всеми соглашаться и жалеть себя. Каждая идея ему казалось хорошей и удачной и, благодаря этому, мы только еще сильнее ссорились и отдалялись друг от друга. 

Еще затяжка. Еще глоток. По старой схеме. 

Чуть не забыл про зубастого умника в своих невъебенно дорогих очках. Он, блять, веган. Да всем насрать на твою морковь и капусту! Жри, тварь, сандвичи с ветчиной! Почему? Спрашивет он и округляет свои глаза. Да потому что они дешевле травоед ты ебанутый!

Он посмотрел по сторонам. Типичный Нью Йорский переулок. Помойки. Грязь. Хорошо, что дождь идет и запах не такой сильный. Чуть левее открылась дверь. 

- Где этот пидорас шерстяной? - Послышалось из-за двери. - Винни! Винни, еб твою мать! Где тебя черти носят? Пиздуй работать, а не то живо выставлю твою пуховую жопу на улицу. 

- Здесь я. Не ори. Дай покурить. 

- Покурить? - В поле зрения появилась голова молодого парня с рыжими волосами. - У тебя дым скоро из жопы попрет. Быстро за работу!

Последние слова Кристофер Робин проговорил четко их разделяя.

Как мы умудрились просрать все то, что у нас было? С этими мыслями промокший медведь выкинул окурок, допил виски и вошел в дверь, которую ненавидел всей душой.