Двенадцать

Ноги подкосились. Плюхнулась на перевернутую набок кушетку. Пружина больно кольнула в бедро.

Разрыдалась от обиды. Удар по обивке. Еще, и еще.

Что-то твердое! Треск ткани.

Деревянная шкатулка. Открыла дрожащими руками.

Боже мой! Сколько тут? Миллион, два?

Внезапно в глазах помутнело. Желудок сдавило спазмом...

********************************

— Уидли, сукин ты сын! Где деньги, мать твою!?

Удар ботинком в живот заставил молодого мужчину согнуться пополам.

— Или ты думаешь, что я идиот и поверю в то, что старик Джефферсон после смерти не оставил тебе ни цента? Как же так? Уидли? Ты же был ему за сына. Дерьмо из под него убирал? Он помер у тебя на руках и ничего тебе не оставил? Отвечай скотина!

— У меня нет денег. А если бы и были, я бы тебе ни хрена не отдал, ублюдок!

Парень харкнул кровью на пол.

— А впрочем ты прав, Уидли, я сам их найду. На старой фабрике, верно? Джо, сраная твоя задница, иди сюда!

Тощий человечек мелкими шажками подбежал к пузатому боссу.

— Возьми людей, обыщите всю эту гребаную фабрику, вдоль и поперек. Ты меня понял, скотина?

— Да сэр!

Тощий выбежал за дверь.

— Ну что, засранец, скажешь где деньги или я снесу тебе башку к чертовой матери!?

Дуло револьвера ткнулось в висок.

Часы на вокзале забили полдень. Один, два, три...

— Пошел к черту...

Шесть, семь, восемь..

— Ну как знаешь!

Взведен курок... Одиннадцать..

— Мелли...

Прошептали разбитые губы.

Выстрел. Стена окрасилась багряной кровью...

Двенадцать...