Cross
TERCERA PARTE - Terapia » 65
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El Louisville Slugger de colección, que no había soltado, se quebró en dos antes de tocar el suelo. Sonó un fuerte «ping» metálico al rebotar una bala en la valla protectora de detrás. ¡Alguien le estaba disparando! ¿Hombres de Maggione? ¿Y quién si no?
—¡Chicos! ¡Al banquillo, rápido! ¡Corred! ¡Corred! —aulló.
Los chicos no necesitaron que se lo dijera dos veces. Michael hijo agarró a su hermano pequeño por el brazo. Los tres corrieron a buscar refugio, y cómo corrían los cabrones, como si acabaran de robarle a alguien la cartera.
El Carnicero echó a correr como alma que lleva el diablo en dirección contraria. Quería apartar el fuego de sus hijos.
¡Y necesitaba la pistola que guardaba en el coche!
Tenía el todoterreno aparcado a más de cincuenta metros, y corrió hacia allí en una línea todo lo recta que le pareció prudente. Otro disparo le pasó tan cerca que lo oyó zumbar junto a su barbilla.
Los disparos provenían de la arboleda situada a la izquierda del campo, lejos de la carretera. Eso al menos ya lo sabía. Pero no se molestó en ponerse a buscar. Todavía no. Cuando llegó al todoterreno, abrió como el rayo la puerta del copiloto y se lanzó al interior. Siguió un estallido de cristales.
El Carnicero permaneció agachado, con la cara pegada a la alfombrilla del suelo, y rebuscó bajo el asiento del conductor. La Beretta que guardaba allí representaba una promesa hecha a Caitlin y rota. Agarró la pistola, la cargó y levantó la cabeza para mirar por el parabrisas.
Eran dos, y estaban saliendo de la arboleda en ese momento; dos de los payasos de Maggione, sin duda. Habían venido a cargárselo, ¿no? Y tal vez también a sus hijos.
Quitó el seguro de la puerta del conductor y salió rodando para caer sobre la gravilla y el polvo. Se aventuró a mirar por debajo del coche y vio un par de piernas que corrían pesadamente en dirección a él.
No había tiempo para pensar mucho ni planear nada. Disparó dos veces por debajo del chasis. El hombre de Maggione soltó un alarido al tiempo que por encima de su tobillo brotaba un estallido de rojo.
Cayó a plomo, y el Carnicero volvió a disparar, directamente a la cabeza del matón, sorprendido por segunda vez. El hijoputa no tuvo ocasión de intentar otro tiro, ni siquiera de pensarlo. Pero eso ahora era lo que menos preocupaba a Sullivan.
—¡Papá! ¡Papá! ¡Socorro, papá!
Era la voz de Mike… y venía de la otra punta del campo, ronca de pánico.
Sullivan se puso en pie de un salto y vio al otro asesino corriendo hacia la caseta del banquillo, a tal vez setenta metros de distancia. Levantó la pistola, pero sabía que también podía dar a sus hijos.
Saltó al todoterreno y lo arrancó a toda prisa.