Бетонный осторов

Ээээээ... Привет, друг.

Это не спам, не бойся. Просто моя история.

Откинься на спинку стула и прочитай её, пожалуйста. Это не займет много времени.

Можешь звать меня "Фобик". Моё настоящее имя тебе ни к чему. А "Фобик" довольно точно отражает мою суть... Но об этом непременно ниже. Пока достаточно знать и этого.

Итак, я - Фобик. И у меня было всё... ну ладно - почти всё. Самое необходимое было точно: крыша над головой, деньги. Я не беспокоился о том, что буду есть на завтрак. Не беспокоился об одежде. Да ни о чем не беспокоился.

И вот мой мир сломался, а я стою как дурак и смотрю в туман.

Но обо всём по порядку.

Прекрасно помню зарождение моих кошмаров. В отличие от кучи других фобиков, я точно знаю почему стал боятся открытых пространств и неба над головой. Мне было шесть лет, и мы ехали с отцом на дачу. Небо над головой чернело с каждой минутой, а облака висели удивительно белые - я хорошо их запомнил. Чёрное небо, белые облака. Сливки в кофе.

Я капризничал, а отец лишь хмурился и огрызался. Таким он и остался в моей памяти - хмурый тип с размытым, нечётким лицом. Мать свою я не помню вообще - она умерла, когда я родился. Такой вот своеобразный размен...

Ну ладно - моя речь об отце. Уже не припомню, чем я вывел его из себя - кажется испачкал обивку сиденья клубничным мороженым. Помните было такое - в картонном стаканчике, ядовито-розового цвета? Очень липкое. Как бы там ни было - отец просто вскипел - он дал мне подзатыльник и высадил прямо посередине дороги.

Сам уехал вперёд. Он думал, что я испугаюсь. Но я не испугался. Лишь заплакал и пошёл обратно домой.

И тогда это случилось.

Град. Очень крупный. Каждая градина - не меньше персика. Огромного, ледяного персика.

Я закричал, но никто не отозвался на мой крик - я побежал. Бежал долго (или это мне только показалось?), а градины всё хлестали и хлестали по голове и плечам. На асфальт капала кровь из разбитой макушки, но я лишь несся вперёд, обезумев от боли.

В общем - я нашел трубу. И она была огромна, эта труба. Ржавая, наполовину утопленная в земле - так, что я забрался в неё целиком. Свернулся калачиком и уснул, слушая как градины разбиваются о трухлявый металл у меня над головой.

Только потом я узнал, что отец не бросил меня тогда. Вернулся... но не нашёл - подстегиваемый градом, я успел далеко убежать. Он искал меня, пока не стемнело, а я всё спал и спал в своем уютном ржавом гнёздышке.

Не помню как меня нашли - это начисто выветрилось из памяти. Помню лишь свою одежду. Рваную, мокрую, пропитанную кровью в плечиках.

Конечно, я уже не смог жить как раньше. Я стал реже бывать на улице. Под открытым небом у меня начинала болеть голова, меня мутило. Школа превратилась в сплошной разноцветный кошмар. А мне было всё равно - уже тогда я полюбил одиночество.

Похоже на излияние очередного психопата, верно?

Мне и самому это противно, но я должен разобраться. Должен решить кто сошел с ума - я, или весь остальной мир.

Только поэтому я и продолжаю писать этот текст.

Я преодолел давление общества. Смог самореализоваться, не выходя из квартиры. Спросишь как? Ответ прост - сеть. Я стал работать в сети. Вольная журналистика. Уже в шестнадцать я сотрудничал с полутора десятками журналов. Зарабатывал вполне прилично.

Потом умер мой отец, и его похороны стали кошмаром. Я физически больше не мог находится под открытым небом. Не мог и всё тут. Я кристально осознал, что превратился в затворника - это в восемнадцать лет-то... Впрочем меня это даже устраивало. Когда есть деньги, ты молод, внутри тебя ничего не болит - тебя многое может устраивать.

Я продал дачу и стал обустраивать быт.

Еда. Ну здесь всё просто - ведь существуют курьерские службы. Плати бабки и еду будут приносить тебе на блюдечке. Дороговато, конечно, но что поделаешь? Зато мне не нужно было тратиться на одежду... Зачем шмотки, если я никуда не выхожу?

Машина, обувь, аксессуары - меня это не тревожило. Для фобика это ненужный хлам.

Сидя в квартире я мог не заботится о своем внешнем виде. Я мог не стричься и не бриться. И в этом вся прелесть сети - за монитором не видно человека. Видна душа, сущность. Я красиво говорю, элегантно мыслю - и никому нет дела до того, что я плохо выгляжу, или что изо рта у меня плохо пахнет, а из одежды я предпочитаю пижаму.

Уже предвижу твой следующий вопрос. А как же... ну... ты понимаешь. Как у меня с девушками, да? Секс и всё такое.

Да никак. И ничего такого. Это лишь инстинкты, тренируемые тысячелетиями. Я справился с ними. Одной левой. И не стыжусь этого. Лишь иногда, когда становилось совсем тоскливо - вызывал девушку из эскорт-сервиса. Они тоже выезжают на дом. Никаких проблем, правда. Все по честному и за деньги.

Но хватит об этом. Я пишу не в жёлтую газетенку, чтобы много распространятся о своих сексуальных проблемах. Проехали.

Если ты думаешь, что не выходить из квартиры - это скучно, не буду тебя разубеждать. Одно скажу - это зависит от человека. По настоящему умный человек найдёт чем развлечь себя в четырех стенах.

Есть сеть, практически неистощимый источник забав. Есть телевизор, видеоигры. Музыка. Книги. Кроссворды. Паззлы.

Но я не буду тебе врать - всего этого мне хватило ненадолго. На пару лет максимум. Потом я нашёл другие развлечения.

Я стал подсматривать. Заказал в онлайновом магазине бинокль с цифровым увеличением картинки. Заказал прибор ночного видения. Только не нужно обвинять меня в вуайеризме. Мой заскок - боязнь открытых пространств. Агорафобия, как её называют. Я не из тех придурков, которые возбуждаются, глядя за чужими любовными утехами. Вовсе нет. Просто люди, так раздражающие меня при прямом контакте, оказались жутко интересными со стороны. Я целыми днями просиживал у окна, наблюдая за чужими горестями и радостями. Словно биолог, наблюдающий за муравейником. Вот миловидная девушка плачет в подушку. Вот чей-то ребёночек делает первый шаг. Вот пьяный муж бьёт свою беременную жену. Чей-то день рождения. Чьи-то похороны. Калейдоскоп эмоций.

Я наслаждаюсь такими сценками - они нравятся мне даже больше, чем кинофильмы.

У меня появилось ещё одно странное хобби. Я полюбил смотреть в дверной глазок. Стоял там часами - и это было так увлекательно, скажу я тебе! Вот соседская девчонка целуется со своим парнем. Малыш ведет собачку на привязи. Свидетели Иеговы толкутся у дверей.

Ну ладно - хватит тянуть резину. Перехожу к главному. То есть к той жути, что накрыла меня с головой и не отпускает до сих пор. Знай же, что даже когда ты читаешь эти строки - меня трясет от страха.

Первые звоночки надвигающегося кошмара были совсем невинными. Словно отблески молний на горизонте - сначала они похожи на фотовспышки. Но гроза приближается и вот тебе уже не так весело. Молнии слепят, а от грома дрожит оконное стекло.

Так было и со мной.

Просто однажды в курьерской службе сплоховали, и не доставили мне еду. Пустяк, мелочь. У меня в доме еды на месяцы вперед. Преимущественно консервы с истекшим сроком годности, но это ведь ничего, верно?

Однако еду не доставили и на следующей неделе.

И на следующей.

И на следующей.

Я звонил в их контору, но трубку никто не брал. Или было всё время занято. Меня это взбесило, и я стал искать другую службу по доставке еды - и нашёл бы, если б не мой телефон. Он просто отключился, перестал работать. А я всё ждал. Надеялся, что это просто авария на линии и скоро всё заработает.

Не заработало.

Буря надвигалась, как ты уже понял. Я сидел в пустой квартире и просто ждал. А что ещё было делать?

Потом появился туман. Очень густой, плотный. Абсолютно белый - белее снега. Он сгущался день за днем и вскоре я был вынужден отложить до лучших времён свою подзорную трубу - противоположного дома было не разглядеть. Я часто выходил на балкон и всматривался в эту белёсую мглу. Пусто. Словно в молоко смотришь. А ещё этот туман пахнул градом. Бредово, понимаю, но так оно и было. Запах града я узнаю всегда.

На следующий день после прихода тумана перестал показывать телевизор. Нет, он не сломался - просто теперь по нему крутили лишь "снег". Успокаивающий снег да шипение статических помех. С утра до вечера.

Словно злой рок, правда? Словно кто-то там, наверху, меня невзлюбил. А может быть - не любил никогда.

Нда-с...

В общем когда сломался компьютер, я совсем обезумел.

Я был в отчаянии, как ты понимаешь. Человеку в моём положении и без того тяжело, а тут такое... полная информационная блокада. Лишь книги приносили успокоение - да и то ненадолго.

Я был на грани самоубийства. И уже второй месяц питался протухшими консервами, заедая их сухарями. После такой трапезы меня ужасно тошнило, но я сдерживал рвотные позывы. Я читал о жертвах кораблекрушений и эти истории придавали мне сил. Я тоже, в своем роде, потерпевший кораблекрушение. Квартира - мой остров. И нужно выжить здесь. Нужно дождаться пока уйдёт туман, починят телефон... Я мечтал, как закажу себе роскошный обед из ресторана. Салаты, бифштексы, жареная картошечка... Мммм! Я буду есть эту вкуснотищу и со смехом вспоминать это время.

Но туман не хотел уходить.

Боже... Как же тяжело мне давалась информационная изоляция! Даже без женщины было легче. Я привык к информации. Привык к новостным лентам в Интернете. Новостям по телевизору. И теперь, глядя в туман, я не знал что и думать. Это стихийное бедствие? Это техногенная катастрофа?

Что именно?

Кто скажет?

Иногда я думал, что знаю, как решить мои проблемы. Нужно просто открыть дверь, перейти лестничную клетку и позвонить в соседскую дверь. Позвонить, а когда двери откроют - спросить:

- Простите, а вы не знаете, почему туман держится так долго?

Мне бы ответили. Может быть - даже пригласили бы войти и напоили сладким чаем...

Я много думал над этой идеей. Конечно - мне было тяжело, покинуть квартиру - ведь я практически слился с ней. За столько лет-то... Но я сумел переубедить себя. Подъезд - не улица, правда? Там те же стены и, слава богу, никакого неба над головой.

Я решился.

Умылся, побрился. Кое-как подстригся. Не хотел выглядеть попрошайкой или бомжем в глазах соседей. Отыскал в шкафу приличную одежду, которую ещё не успела выесть моль.

И перед выходом всё-таки не удержался и посмотрел в дверной глазок.

Глупое хобби, да?

В подъезде было темно. Лишь отблески света с верхних этажей. Я присмотрелся и разглядел какое-то более тёмное пятно на фоне черноты. Я прищурил глаза, пытаясь рассмотреть таинственное "нечто", когда внезапно оно шевельнулось! Чёрт! Оно выползло на свет, и я увидел его совершенно отчетливо.

Голое, сморщенное тельце. Абсолютно коричневое с уродливыми чёрными пятнами. Руки, ноги - жалкие обрубки. Культяпки. Тварь даже не ходила - просто ползала перед дверью.

Это было так омерзительно!

Я замер у глазка и, кажется, перестал дышать вовсе. Вскоре появилось ещё одна тварь. Более крупная, рослая. Она уже могла передвигаться прямо. Боже, какие же они уродливые! У них даже лиц не было - сплошное месиво. Какие-то непонятные выросты, складки плоти... Вместо глаз - чёрные провалы.

Как ты уже понял - идея выйти на лестницу отпала сама собой...

Мне было страшно. Я всю ночь смотрел в туман и клянусь тебе - я видел как в нём что-то двигалось! Наверняка такие же твари... Я видел их силуэты. Даже слышал их речь и, поверь мне, хрюканье свиней покажется песней ангелов, по сравнению с их говором.

Всю ночь не сомкнул глаз. Из соседних квартир доносились странные звуки. Постукивания, всхлипы, бормотание. Наверное... наверное жуткие твари проникли и туда.

А на следующий день у меня закончилась еда. Это было месяц назад.

Ты спросишь, чем я жил всё это время? Читай дальше - узнаешь.

Сначала я голодал. Пил много воды, но это не помогало погасить чувство голода. Меня страшно рвало, и после спазмов - во рту оставался металлический привкус. И я пил снова, чтобы смыть его.

По ночам снились жаренные утки. Никогда их не пробовал, но они всё равно снились.

Вскоре, как ни странно, пугавшие меня твари, решили проблему с едой. Дело в том, что они почти как мы, люди. Понятно - они монстры, но всё же они как люди. Мясные. И черт меня дери, если с каждым днём они не казались мне всё сочнее и вкуснее! Я смотрел за ними в глазок... и у меня текли слюнки. Я их сглатывал, но они продолжали течь.

Наверняка Робинзон Крузо меня бы понял. И другие жертвы кораблекрушений - тоже.

Когда я похудел настолько, что ребра стали выпирать из грудной клетки - жребий был брошен.

В тот же вечер я дождался, пока перед моей дверью не остановится тварь. Ждал я с ножом в руке. Чтобы схватить её мне не понадобилось и секунды. Уволок её в свою берлогу и захлопнул двери.

Тварь оказалась маленькая. Тварь - детёныш. Всего в метр ростом, но очень сочная и аппетитная. Она стала хрюкать и визжать, но я был тверд. Нож сделал своё дело, а я перетащил тело в ванную, где распотрошил по всем правилам.

Я когда-то давно читал в Интернете, как потрошить дичь. Ничего сложного. Нужно лишь время и крепкий нож. У меня было и то и другое.

Вечер стал настоящим праздником. Мясо было вкусным - солоноватое, почти как свиное. Я ел его без хлеба, но всё равно оно было чертовски вкусным. Наверное, тогда мне показалось бы вкусной и жаренная автомобильная покрышка.

Маленького монстра я растянул на неделю. Последний кусок доел три дня назад. С тех пор опять голодаю.

Но ты ведь не знаешь, что такое настоящий голод... Куда уж тебе понять меня. Можешь попытаться, я только посочувствую.

А вчера - как серпом по яйцам. Что если я ошибаюсь? Что если у меня крыша поехала? Я ведь фобик. Тот злополучный град молотил меня по голове слишком долго. Что если я просто сбрендил?

Видимо я всё неправильно понимал. И вообще... как давно я не писал статей в журналы? Как давно истончился мой банковский счет?

Возможно вовсе не туман виновник моих бед.

О боже... Мне тут такое подумалось... Да нет - это не может быть правдой.

А что если телефон отключили за неуплату? А что - это возможно. И может... мне не доставляли еду, потому что я не платил за неё? Да? Не платил и за кабельное телевидение...

Да что же это такое? Мысли путаются.

Сегодня я починил компьютер. Не спрашивай меня как. Поломка была мелкая, но, боюсь, дольше пары дней комп не протянет. Слишком греется. Поэтому я поспешу с этим письмом.

Сегодня я залез в сеть. Зашел в поисковик и попробовал поискать что-то связанное с туманом. Конечно же не нашел. Нет в моём городе никакого тумана. Но почему тогда за окном он есть? Кто скажет?

Я в отчаянии. Пойми меня правильно.

Идея написать это письмо родилась спонтанно. Как вспышка. Своеобразный зов о помощи - вроде письма в бутылке. Я сел писать в три часа, а сейчас уже далеко за полночь. Впрочем день и ночь для меня - лишь разные виды тумана. Чёрный туман. Белый туман. Всё.

А теперь слушай меня внимательно, друг. Я не знаю кто ты, и как к тебе попадёт это письмо. Я планирую разослать его по всей адресной книге. А когда моя фантазия иссякнет генерировать адреса электронной почты - я стану рассылать его по всем журналам, которые мне известны. Разошлю по всему клятому Интернету, будь уверен. И буду рассылать, пока хватит денег.

Пойми меня. Посочувствуй.

Я голоден. И умираю.

У меня гниют зубы, а кожа напоминает грязный пергамент. Она вся в язвах. Я больше не могу так жить. Я весь внутри плачу.

Помоги мне. Эй! Я к тебе обращаюсь! К тебе, читающему эти строки. Возможно, что я живу в твоём городе. Возможно, даже, в твоём доме. А может я даже наблюдал за тобой через подзорную трубу. Кто знает?

И я умру, если не поем. Я держусь, но желудок уже издыхает. Я чувствую, как он сжимается там, в животе, и начинает переваривать сам себя.

Я - скелет в кожаном фантике.

И ты поможешь мне. Ты принесёшь еды. Мой адрес указан в теме письма. Я уже просто не выдерживаю...

Принеси еды, ну пожалуйста. Или мне придется вернуться к своему хобби и снова смотреть в глазок, пока не подвернётся ещё одна жирная прямоходящая двуногая тварь.

Я не остановлюсь. Я выживу. Я жертва кораблекрушения. Я на острове площадью с трёхкомнатную квартиру. Помнишь? Робинзон ведь запретил бедному Пятнице съесть убитого человека. Помнишь? Так вот - мне никто не запрещал.

Стоп.

К чему это я? А... Ладно... В голове помутилось на минутку - не обращай внимания.

Я надеюсь на тебя, неведомый друг.

Надеюсь на тебя и жду еды.

Не подведи меня.

Сейчас ноябрь, кажется. Так холодно...

P.S.

Я мог бы выйти за едой и сам, но... ты знаешь мою историю.

Я не могу покинуть квартиру, пока туман за окном пахнет так странно.

Градом. Чёртовым градом.

Автор: Deadly

Источник (профиль автора в журнале "Самиздат", там ещё много интересных рассказов)

КРИПОТА - Первый Страшный канал в Telegram