Arthur
CAPÍTULO 11
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CAPÍTULO 11
De camino a casa, me cago en la madre que las parió una y mil veces. Y mil más. Con razón me miraban así. Las muy arpías sólo estaban pendientes de ver cómo me bebía el café para descojonarse vivas. No sé cómo puedo ser tan estúpido, joder.
Lo de cambiar el azúcar por la sal debe de ser la primera broma que se inventó en el mundo y acabo de caer como un pardillo. En el fondo no estoy cabreado, sino herido.
Sí, herido. Yo ahí, dándomelas de pasota, tarareando una canción y sonriendo, mientras ellas esperaban el desenlace de su fechoría. Menos mal que supe disimular la arcada que me dio cuando me estaba tragando el café, de lo contrario las hubiera puesto perdidas. Aunque, ahora que lo pienso, haberlas vomitado me hubiera hecho reír a mí también, y puede que a ellas no les hiciera tanta gracia… Dios, cada vez que trago saliva noto ese asqueroso sabor en la garganta y me dan ganas de echar las tripas fuera.
«Zorras».
Sonrío para mis adentros.
«Me las van a pagar todas juntas».
A medio camino empiezo a arrepentirme de mi reacción. Pero dar la vuelta y volver con el rabo entre las piernas las haría sentirse todavía mejor y yo quedaría peor de lo que ya he quedado.
Por norma general, suelo tomarme las cosas de otra manera, soy muy positivo y trato de buscar siempre el lado bueno de cualquier circunstancia, pero hoy ha sido imposible. Digamos que la bromita de los cojones fue la gota que colmó el vaso. Un vaso que ya rebosaba gracias a Alison y su personalidad bipolar.
No hay quién la entienda, de verdad. En un momento me está defendiendo de los ataques de su hermano y, al siguiente, es ella la que me salta a la yugular. Así es imposible llevar la situación bien. Y mira que lo intento, pero joder, que me maten si no empiezo a creer que todo esto terminará volviéndome tarumba. Trabajar con ella es fácil, sí, no obstante, sus cambios de humor me desconciertan y, cuando creo que voy por buen camino y pienso que la cosa puede funcionar, todo se va a la mierda por cualquier tontería.
Suspiro.
«Tienes que empezar a buscar otra cosa…»
Para cuando enfilo la calle donde vivo con mi padre, tengo claro que este fin de semana me dedicaré a tantear algunas empresas que conozco, cuanto antes empiece a informarme, mejor. También he trazado un plan para vengarme de las brujas de Green Clover y terminar con la tontería de una maldita vez. Eso si aún tengo trabajo, claro, que igual se han tomado mis palabras al pie de la letra y a estas horas ya están hablando con Theodore para que me largue de la empresa.
«Normal, le has hecho una puñeta a la jefa… ¿Cómo diablos se te ocurre semejante cosa?»
Jamás le había faltado así el respeto a un superior. Antes de hoy, nunca se me habría pasado por la cabeza ser un grosero.
Ni siquiera en las peores discusiones que haya podido tener con Theodore, ya fueran por trabajo o no.
Y mira que hemos tenido broncas a lo largo de todos estos años. Tampoco con Adrien, y él es un experto en sacar lo peor de cualquiera.
En fin, creo que lo de hoy es señal de que todo esto me está afectando más de lo que creía… Dejo el coche en su plaza y, en lugar de ir a casa directamente, decido ir a la tienda de la esquina. He pensado que, ya que estoy en casa temprano, haré la cena y también prepararé algo que las víboras de mis compañeras no puedan olvidar. Puede que así entiendan que yo puedo jugar a hacer bromas tan bien como ellas. Y qué cojones, donde las dan las toman.
Sonrío.
«Sí, eso, donde las dan las toman».
Compro lo necesario para hacer una lasaña vegetal y unas magdalenas. Lo guardo todo en unas bolsas y, algo más tranquilo, salgo de la tienda y me dirijo a casa. Cocinar siempre me ha relajado. No es algo que suelo hacer muy a menudo, los últimos años he tenido la gran suerte de que prácticamente me lo dieran todo hecho y no ha sido necesario.
Es hora de retomar algunas viejas costumbres que siempre me han gustado y de las que he disfrutado en su momento.
Una vez en casa, lo primero que hago es cambiarme de ropa y ponerme algo más cómodo. Después, pongo música y entro en la cocina dispuesto a dejar salir mi vena culinaria, empezando por dejar todos los ingredientes al alcance de la mano. En agua templada, dejo las láminas de pasta para la lasaña, para que ablanden. Lavo y corto las verduras: pimientos, cebollas, champiñones, un par de ajos, espinacas, puerro y calabacín. Saco una sartén del armario, vierto un poco de aceite de oliva, y al fuego. En cuanto tengo lista la lasaña, la meto en el horno y empiezo con la mezcla para las magdalenas. Bato huevos, los mezclo con la leche y la levadura; una pizca de sal, azúcar y a remover con brío. Las rellenaré con algo especial, que prefiero guardarme para mí, y luego les daré un baño de almíbar de frutos rojos. Sólo por ver las caras que se les van a quedar, ya pienso que el día de mañana será grandioso.
—Si no lo veo no lo creo…
Pego un brinco al escuchar la voz de mi padre tras de mí.
—Sorprendido, ¿eh?
Me río y me acerco a darle un beso.
—¿Cómo es que ya estás en casa y con este despliegue en la cocina?
—He tenido un pequeño percance en el trabajo y he salido primero.
—¿Quieres hablarme de ello?
—No es nada importante, papá.
—¿Y esas magdalenas?
—Están esperando su turno, ya casi está lista la lasaña para la cena. ¿tienes hambre?
—Ahora sí.
—¿Por qué no vas a ponerte cómodo?
Mientras mi padre se da una ducha y demás, aprovecho para guardar los ingredientes que he usado para el relleno de las magdalenas, no vaya a ser que me gane una reprimenda si él llega a verlas. Si supiera lo que he preparado en realidad, no dudo de que me caería una buena bronca.
Después, saco un par de refrescos de la nevera y preparo la mesa del salón para cenar.
—Huele que alimenta, hijo—dice mi padre entrando en el salón.
—¿Verdad que sí?
Asiente.
—Siempre se te ha dado bien eso de la cocina, debes de haberlo heredado de tu…
—Ni la nombres, papá—lo interrumpo.
—Es tu madre, Arthur.
Aprieto los dientes y mascullo:
—No, es la mujer que me trajo al mundo, pero no es mi madre.
El corazón se me encoge al terminar de pronunciar esas palabras.
«Eso mismo podría decirlo de ti, el día de mañana, el bebé que va a tener Alison…»
¡Mierda!
—¿Qué ocurre? Te has puesto pálido de repente.
—Nada, ¿no huele un poco a quemado?
—Yo no noto nada.
—Ahora vuelvo.
No, no huele a quemado, pero necesitaba una excusa, una que fuera un poco creíble para que mi padre deje de hacer preguntas que no estoy preparado para responder, y también para calmar esta sensación tan rara que acabo de sentir en el pecho. ¿Culpabilidad tal vez? Lo cierto es que no lo sé, pero se aproxima bastante. Las manos me tiemblan al sacar del horno la lasaña e introducir las magdalenas.
«Joder, necesito una copa…»
A falta de alcohol porque, evidentemente, en esta casa no hay de eso, inspiro profundamente varias veces y bebo un vaso de agua hasta atrás. Poco a poco, el corazón vuelve a latir de forma regular y el temblor de las manos desaparece.
«No pienses en ello, Arthur. No pienses en ello…»
—Tenías razón, papá, no olía a quemado, sólo eran imaginaciones mías—digo volviendo al salón con la lasaña en las manos.
Asiente.
—Ambos sabemos que no ha sido eso lo que ha hecho que te pusieras pálido. Supongo que no estás preparado para contarme lo que sea que te pasa, pero confío en que tarde o temprano lo harás.
Suspiro.
—Es complicado, papá.
—Cuando estés preparado para hablar de ello, aquí estaré.
—Lo sé, gracias por no presionarme.
Me siento frente a él y sirvo sendas porciones de lasaña en nuestros platos. Levanto las copas con los refrescos y lo miro proponiendo un brindis.
—Por ti, papá, y por tu lucha constante.
Sonríe.
—Y por ti, hijo, y tu perseverancia para salvarme. Te quiero.
—Y yo a ti, papá. Y yo a ti.
Ambos ahogamos la emoción en nuestras voces con un trago de refresco. Somos hombres y los hombres no lloran. Mentira cochina, los dos hemos llorado infinidad de veces por lo que nos ha tocado pasar y no me avergüenza reconocerlo. Llorar significa que hay sentimiento.
Y mientras haya sentimiento, también hay vida.
—¿Y bien? ¿Cómo va la preparación de ese discurso? ¿Necesitas que te eche una mano con él?
—Va bien, Amanda me está ayudando a realizarlo.
—Amanda, ¿eh? —sonrío—. Parece que pasas mucho tiempo con esa mujer, ¿hay algo que quieras contarme sobre ella?
Mi padre se ruboriza y yo ahogo una carcajada.
—Es una amiga.
—¿Te gusta? Ya sabes, como mujer…
—¿Eso supondría un problema para ti?
—Pero ¿cómo va a suponer eso un problema para mí? Papá, si hay alguien en el mundo que merezca ser feliz, eres tú. Y si Amanda es la persona que has elegido, adelante, ve a por ella.
—Ya lo he hecho—murmura tímido.
Río.
—Granuja…
Me cuenta que, de momento, su relación con ella no es nada serio, pero que va camino de serlo. Que empezaron compartiendo lectura y que, más tarde, se animó y la invitó al cine.
Es viuda desde hace muchos años y no tiene hijos. Colabora en la clínica porque su hermano era adicto a la heroína y que, aunque hicieron todo lo que pudieron por ayudarlo a salir de su adicción, no lo lograron.
Por desgracia, murió de una sobredosis. Después de la muerte de su hermano, siguió colaborando en la clínica porque le gusta ayudar a los demás. Papá dice que es una gran mujer y que tiene un corazón que no le cabe en el pecho. Con saber eso me basta y me sobra y, sin siquiera conocerla, ya siento un absoluto respeto hacia ella. Primero, por salir indemne de lo que sin duda fue una vida complicada. Y segundo, por hacer que a mi padre le brillen los ojos y sonría como lo hace cuando habla de ella.
«Gracias, Amanda».
Algún día, espero que no muy lejano, se las daré en persona.
Más tarde, después de que mi padre ya se ha acostado, dejo preparadas las magdalenas en una bandeja de cartón, dentro de la despensa, escondidas detrás de una caja de leche. No vaya a ser que mi padre se levante por la noche y le dé por comerse una, si las viera en la encimera de la cocina. Más vale prevenir que lamentar… Capaz sería de darme de collejas y dejarme tonto, que nos conocemos. Luego, animado por lo que sé que va a ocurrir mañana a la hora del descanso, en la oficina, me acuesto con la intención de ver una película de acción en el ordenador.
No lo hago. Sin saber cómo ni por qué, me quedo en la inopia rememorando el rock and roll con Alison. Nuestros cuerpos desnudos y acompasados. El roce de nuestras caderas y el calor que desprendían. El vaivén de nuestras lenguas, buscándose con desenfreno… Llegando a notar la misma excitación que aquel día. El mismo deseo de hundirme en ella.
Y las mismas ganas de saborear cada centímetro de su piel.
Gimo, frustrado.
«Arthur Preston, necesitas un polvo con urgencia…»
Es cierto, lo necesito. De lo contrario no estaría pensando en algo que realmente quiero olvidar.
«¿Estás seguro de eso, amigo?».
A estas alturas no estoy seguro de nada, joder.
CAPÍTULO 12
Creo que hoy es el primer día, desde que estoy aquí en Londres, que me levanto con ganas de llegar al trabajo. Que siento ansias de recorrer la distancia hasta Canterbury e incluso de ver a mis compañeras. «Lo que les espera…», sonrío para mis adentros al coger dentro de la despensa la bandeja con las magdalenas. Mentiría si dijera que no me siento un pelín avergonzado por mi salida de tono de ayer, pero bueno, a todos nos ha ocurrido alguna vez, ¿no? Que nos saquen de quicio y todas esas cosas… Al no recibir ningún mensaje de Theodore, al respecto, imagino que sigo siendo el secretario de la pequeña de los James, de lo contrario, ya se hubiera puesto en contacto conmigo para informarme de mi despido.
«No te alegres tanto, aún estás a tiempo de llevarte una sorpresa…»
Esta vez, el trayecto hasta Green Clover se me hace corto, no como las veces anteriores; aunque he tardado el mismo tiempo en recorrerlo, la hora y diez minutos que dura pasa volando. Al menos esa es mi percepción. Como siempre, dejo el coche en el aparcamiento, cerca de un gran roble. Saco la bandeja del maletero, lo cierro y enfilo el sendero que me lleva a las oficinas, tarareando una canción.
«Pues sí que estás contento…»
Supongo que se deba a que casi saboreo el dulce sabor de la venganza.
Paso la tarjeta de identificación por el lector y me quedo en la puerta observando con atención. «Alguien debió dejarse las luces encendidas de la cocina ayer…». Eso, o una de mis compañeras ha decidido llegar antes. Espero que no sea Marion, esa mujer me mira como si quisiera devorarme y no me gusta la idea de estar a solas con ella más de lo necesario, por lo que pueda pasar. Toso con fuerza, para hacer notar mi presencia, y me dirijo a la cocina. Todos los despachos están cerrados a cal y canto. No parece que haya nadie más, aparte de mí.
Respiro aliviado.
El olor a café recién hecho inunda mis fosas nasales al cruzar la puerta de la cocina. «Esto es muy raro…» Dejo la bandeja de magdalenas sobre la mesa, mi almuerzo en el refrigerador y miro a mi alrededor. «Sí, muy, muy raro…» Abro el armario y, voy a coger una taza, cuando me percato de que el tarro de hojas de menta está en el estante de arriba, junto al café, el azúcar y demás. «Hostias, juraría haberlo tirado ayer a la basura…» Algo se remueve en mi interior.
Algo que no sabría explicar y que me hace sonreír. Dejo la taza en su sitio y miro por encima del hombro al despacho que comparto con Alison, el único en el que no me había fijado, hasta ahora. La puerta está entreabierta. Con cautela camino hacia ella. ¿Debería de llamar antes de entrar? «Se supone que este también es tu despacho, ¿no?» Se supone…
Aun así, golpeo con suavidad la madera, no vaya a ser que me gane una nueva bronca por invadir su intimidad.
No obtengo respuesta.
Contengo la respiración.
«¿Por qué estás tan nervioso?»
Ni puta idea.
Abro la puerta poco a poco y asomo la cabeza. Ni rastro de Alison en su zona. En la mía, una taza humeante de café, recién hecho, y un plato pequeño con lo que parece un bollo de canela, sobre la mesa.
Ese algo que sentí antes, se repite. Al igual que la sonrisa. Sonrisa que se acentúa al acercarme a la mesa y leer el pósit rosa que está pegado a la taza: «lo siento». Dos palabras escritas con una caligrafía redondeada y perfecta. Dos palabras que no esperaba y que me emocionan.
«Joder tío, eres un blando».
Alzo la mirada y la encuentro mirándome, con una medio sonrisa dibujada en su cara.
Carraspeo para aclararme la voz.
—Me has traído un bollo de canela…
—Sé que te gustan, los desayunas siempre que estás en Clover House. Es mi ofrenda de paz. Siento mucho lo que pasó ayer. Mi comportamiento y el de las chicas dejó mucho que desear.
—Gracias, disculpas aceptadas. Yo también lo siento, lo de la puñeta estuvo fuera de lugar, no debí hacerla.
Asiente.
—Tenías razón, las galletas saladas y la infusión de menta mitigaron las náuseas.
—Me alegro.
—Y no es cierto que Adrien tenga razón. No siento que invadas mi espacio y mi intimidad. Ayer fue un mal día, no había dormido nada la noche anterior, estaba cabreada y lo pagué contigo. Lo siento, me cuesta aceptar tantos cambios.
—Créeme, sé de qué hablas.
—No eres tú el que está embarazado.
—No, no lo soy, pero mi vida también ha dado un giro de ciento ochenta grados, Alison. He perdido mi puesto en la empresa y a mis amigos. Tengo treinta y cinco años y vivo con mi padre en una ciudad que lo único que me trae son malos recuerdos. Tu hermano dijo que este era mi castigo y trato de aceptarlo, asumirlo y hacerlo lo mejor que sé. Lo intento cada día al levantarme, de verdad que sí, pero ni tú ni las chicas me lo ponéis fácil.
—Tienes razón, debí ponerme en tu lugar cuando a Theodore se le ocurrió esta locura y disuadirlo.
—No hubiera servido de nada.
—Claro que sí, puedo ser muy persistente si me lo propongo.
—No me digas, ¿en serio? —exclamo con recochineo.
Ríe.
—Qué te voy a decir que no sepas… —se acerca a mí y, no sé por qué, contengo la respiración—. ¿Estamos bien? —indaga rozándome con su aliento.
La miro a los ojos y, antes de que estos se desvíen a su boca, asiento.
—Estamos bien.
—Hablaré con las chicas para que dejen de molestarte.
Sonrío.
—No, no lo harás, de eso me encargo yo.
—¿Qué vas a hacer?
—Ya lo verás, por lo pronto ni se te ocurra coger una de las magdalenas que hay sobre la mesa de la cocina.
—¿Debo preocuparme?
—No.
—Vale.
«¿Por qué demonios estamos tan juntos, susurrando? ¿Y por qué narices siento latir el corazón en la garganta?»
—Arthur…
—Dime.
—No me odies.
—No lo hago.
Esta vez no puedo evitar mirar sus labios, que se acercan peligrosamente. Cuando están a punto de rozar los míos, escuchamos las voces de las chicas entrando en la oficina y ambos damos un paso atrás. Mientras ella, azorada, sale a saludar, yo me doy un puñetazo mental.
«¿Qué cojones ha sido eso?»
Sacudo la cabeza, tratando de espantar lo que sea que me presiona el cerebro y me siento tras mi mesa. Dios, hemos estado a punto de… No quiero ni pensarlo, joder. «Claro que quieres». Por supuesto que no, sería una puta locura. «¿Entonces por qué estás tan molesto?» No lo sé. «Sí lo sabes». Cierra el pico, hostia. «Querías que te besara, se te ha puesto dura sólo con su roce». Que te den…
Enciendo el ordenador y, mientras recobra vida, sonrío contemplando el café y el bollo de canela. Ha sido todo un detalle por su parte, la verdad; sobre todo acordarse de que mi desayuno favorito cuando estoy en la mansión de los James, son los bollos de canela que hace la cocinera. Cojo el bollo, le doy un mordisco, y un jadeo de placer escapa de mi boca. Está esponjoso, dulce y delicioso. «Qué bueno, joder». Podría acostumbrarme a esto, sin ningún problema, todas las mañanas. Le doy un sorbo al café, y otro más…
«Por supuesto que podría acostumbrarme».
Con el estómago lleno, abro la página de la empresa y selecciono los correos electrónicos de mayor a menor urgencia para que Alison les eche un vistazo. Cuando ésta regresa al despacho, pasa por delante de mi mesa como si nada. Como si hace diez minutos no hubiéramos estado a punto de compartir algo más que palabras y susurros. Si para ella no tiene importancia, tampoco debería de tenerla para mí. Pero muy a mi pesar la tiene. La miro con disimulo. Lleva una falda, recta y gris, que le llega por encima de las rodillas. Una blusa, de color magenta y raso, sometida por la cinturilla de la falda. Zapatos de tacón… El conjunto realza sus curvas. Mis ojos se clavan en su incipiente barriguita. Apenas se le nota nada. No sé muy bien cómo van estas cosas, pero calculo que debe de estar cerca de las doce semanas de gestación. Me pregunto qué sentirá ella cuando piensa en los cambios que traerá ese bebé. Si se siente preparada para afrontar la maternidad en solitario. Si tiene miedo…
«¡Para!»
Parpadeo y aparto la mirada.
«¿Qué diablos te pasa, tío? Nada de mirarla y hacerse preguntas, joder».
—Arthur, ¿puedes venir un momento, por favor?
Pego un brinco en la silla.
—¿Qué?
—Que, si te puedes acercar, necesito que me aclares una duda que tengo con el presupuesto que dejaste sobre mi mesa ayer.
—Sí, sí, claro—me pongo en pie y voy a su mesa—. Dime.
—Es sobre esta cantidad de aquí, no me cuadra.
Al inclinarme para ver la cantidad que me señala, me fijo en el par de botones de la blusa que lleva desabrochados, en el encaje rosa del sujetador, que asoma por allí, y en los pezones que se perciben a través de las telas.
Trago saliva.
—¿Arthur?
—¿Sí? —exclamo con los ojos fijos en su escote.
Ríe.
—Ahí no encontrarás la cantidad que te digo, prueba un poco más abajo.
—¿Más abajo?
—Sí, justo aquí, en el papel, no en mis tetas.
Automáticamente me pongo del color de la grana.
«¡Mierda!»
—Lo… lo siento—balbuceo—, no era mi intención, ya sabes, mirarte ahí.
Asiente.
—Entonces deja de mirar.
—¿Qué? Ah, sí, sí, perdón.
«Joder».
No sé cómo lo hago, pero consigo centrarme en lo que me está diciendo y salir del bache sin volver a dirigir la mirada a ninguna parte de su cuerpo.
Una vez aclarada la duda, vuelvo a mi mesa y, esta vez, me doy dos puñetazos mentales. Sí, dos. Como siga así, acabaré dándome una paliza antes de que acabe el día.
A la hora del descanso, hago todo lo posible por ser el último en entrar en la cocina. Cuando lo hago, las brujas de Green Clover, y Alison, están sentadas a la mesa mirando con recelo la bandeja de magdalenas y murmurando entre ellas. Aguanto la risa que me provoca verlas así y me preparo un café, cerciorándome que el azúcar es azúcar y no cualquier otra cosa. Me apoyo en la encimera y las observo. Las magdalenas tienen una pinta estupenda y no se atreven a coger una. Hacen bien, yo tampoco lo haría, pero si quiero que piquen, tendré que darles un empujoncito.
—¿Qué pasa, le tenéis miedo a las magdalenas o qué? — pregunto cogiendo una.
—¿Las has traído tú? —Marion me mira suspicaz.
—Sí señorita, las hice porque me sentía fatal por la forma en que me marché ayer y por lo que os dije. Se me fue un poco la pinza y lo siento.
—Si las has hecho tú, entonces yo paso, no me fío—Cinthia tuerce el gesto.
—¿Cree el ladrón que todos son de su condición? —inquiero.
—No vamos a picar, Preston, a saber qué llevan esas magdalenas, seguro que algún tipo de laxante.
—Vamos chicas, Arthur se ha tomado la molestia de hacernos unas magdalenas para el desayuno. ¿No os parece que es un detalle muy bonito? —Alison me guiña un ojo—. Pues yo pienso comerme una, o dos, porque tienen una pinta… —coge una y la lleva a su nariz—. Dios, huelen deliciosas…
Me tenso al ver cómo se la lleva a la boca.
«Ni se te ocurra», le digo con la mirada.
Sonríe.
—Bueno, está visto que sólo tú y yo probaremos este manjar, Arthur.
Me encojo de hombros.
—Ellas se lo pierden, disfrutémoslas nosotros entonces.
—Venga va, yo también cogeré una—dice Kimberly—, soy demasiado golosa para resistirme. ¿Chicas? —hace un gesto hacia la bandeja.
Poco a poco, todas van cediendo y cogen una magdalena.
—¿Seguro que no nos pasará nada? —Leslie me mira fijamente.
—Mujeres de poca fe… —le pego un mordisco a mi magdalena.
«Su puta madre, qué asco».
Me relamo.
—Mmmm, están cojonudas, qué buen cocinero soy, hostia.
Una a una, abren la boca, muerden y mastican con ganas.
«Tres, dos, uno…»
Arcadas, lágrimas y sudores surcan sus caras y yo río. Río como hacía tiempo que no reía al verlas escupir en sitios diferentes: el fregadero, servilletas, el cubo de la basura… Se abanican la boca y se lanzan a beber agua como poseídas por el demonio. Alison llora de risa al ver el caos formado en la cocina. Me doblo sobre mí mismo, sujetándome la barriga.
—Eres un hijo de puta, Preston, ¿qué mierda les has echado? —Brooke me fulmina con la mirada.
Me limpio las lágrimas.
—Harina, huevos, levadura, aroma de vainilla y relleno de tres clases distintas de chile fresco, aderezado con unas cuantas cucharadas de pimienta cayena. Por último, les di un baño de almíbar de frutos rojos para disimular el olor del chile. ¿Te quema la lengua, guapa?
—¡Cabrón!
—Zorro de mierda.
—Juro que nos las vas a pagar.
Las miro una por una.