Arena
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El Manco fue a la cocina y abrió la nevera.
—No tienes ni una birra.
El desierto de Gobi. Siguió rebuscando en las estanterías. Oía el traqueteo en sordina mientras reconstruía el escarceo con Reyes. Trajo una bolsa de cacahuetes y me ofreció. Comimos. Dejábamos caer las cáscaras al suelo. Luego puso una cinta de casete. Y sonó «No Control» de Bad Religion. Nos tiramos en el colchón, y así estuvimos horas, comiendo cacahuetes y leyendo tebeos de Spiderman que casi no recordaba.
—¿Cuándo es lo de la presentación esa a la que querías ir? —preguntó cuando la cinta llegó a la parte que había quedado sin grabar.
—Mañana, pero no voy a ir.
—Claro que sí. Hasta el viernes que llega Marian soy tuyo las veinticuatro horas, colega.
Dejó el cómic en la estantería y miró los bocetos esparcidos por el escritorio.
—Están de puta madre —dijo.
—Son copias.
—Y qué. Están perita.
—Te los regalo.
El Manco me abrazó con un movimiento torpe. Dijo guay y asintió como si hubiera alguien más con nosotros. Después volvió a clavar la mirada en el escritorio y me preguntó:
—¿Sigues sin abrir el ordenador?
Asentí.
El Manco quería hacer otra pregunta. Yo no le iba a facilitar la tarea.