Arabella
Arabella
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Arabella
Camila Winter
TABLA DE CONTENIDOS
ÍNDICE GENERAL
Arabella
Camila Winter
Penzance- Cornualles
Año 1846
El pretendiente
La noche de bodas
Wensthwood house
La carta
El escondite
Celos
La sombra de Caprice
ARABELLA
Camila Winter
Penzance- Cornualles
Año 1879
El pretendiente
Arabella Blayton se miró en el espejo de la habitación caoba de la mansión de Wensthwood y suspiró. Su rostro estaba muy pálido. Estaba tan asustada. A decir verdad estaba más que asustada, estaba aterrada, pues acababa de casarse con sir Lawrence, marqués de Trelawney y sabía bien lo que le esperaba, su tía le había hablado de ello hacía días con detalles y por eso mismo temblaba. Ella no era como sus hermanas que hablaban de esas cosas entre susurros, era demasiado tímida. Y habría preferido no estar en ese lugar y no tener que ser la mujer de ese caballero. Pero acababa de convertirse en su esposa y era tarde para lamentarse o intentar escapar y lo sabía.
La boda en la iglesia, el brindis, el cortejo, todo había sido tan rápido. Su madre la había besado emocionada y su tía le sonrió cómplice. “Arabella, recuerda de lo que te hablé el otro día, debes entregarte a tu esposo siempre que él te busque. No puedes negarte a él. Es tu esposo ahora” le había dicho tía Lizzy entre susurros para que nadie, sólo ella pudiera escucharla.
La joven novia se estremeció al pensar en eso y sintió que las lágrimas rodaban por sus mejillas. No, no debía llorar o su esposo lo notaría. Él llegaría de un momento a otro y lo sabía.
Rayos, no podía entender por qué de todas las jóvenes casaderas del condado la había elegido a ella. Sus dos hermanas mayores se sintieron muy mal cuando él las ignoró y durante semanas y meses tuvo que soportar sus burlas.
¡Al demonio! Sólo tenía diecisiete años y no estaba preparada para casarse, no quería hacerlo. Su familia casi la obligó a aceptar las atenciones del caballero y ahora… Ahora se había convertido en su esposa.
Y eso no estaba en sus planes, tampoco estaba en los planes de su familia pero ya era tarde para lamentarse.
Un sonido en la puerta la sobresaltó, pero no era su esposo sino una doncella baja y algo regordeta de impecable cofia blanca cubriendo su cabello pelirrojo y grandes ojos cafés.
—Buenas noches lady Arabella, soy Dolly, su nueva doncella—dijo.
Arabella esbozó una sonrisa débil mientras se apresuraba a secar sus lágrimas mirándose en el espejo.
—¿Puedo ayudarla con el vestido?—insistió la doncella.
La joven le hizo un gesto de que debía esperar y la miró nerviosa.
—Todavía no… luego te avisaré. Vete por favor—dijo impaciente.
La doncella se marchó despacio y la novia la observó a través del espejo. Luego se preguntó si podría escapar. Deseaba tanto poder hacerlo. ¿Habría alguna manera de abandonar esa habitación y escapar? No quería estar allí, no quería convertirse en su esposa y que le hiciera esas cosas de la que le había hablado su tía.
Pero ya estaban casados, no podría cambiar eso.
Su mente desesperada no podía aceptar esa realidad, se negaba a pensar que estaba hecho. El anillo en su dedo anular de oro y brillantes le gritaba la verdad a la cara. Acababa de casarse con ese caballero y no había escape posible. Además, ¿a dónde iría? Su familia jamás la recibiría. No. Wensthwood era su nuevo hogar. Esa mansión oscura y siniestra en las costas de Cornualles, con vista al mar sería su nueva morada.
Sus ojos se llenaron de lágrimas y se alejó del espejo.
Estaba asustada. O mejor dicho: estaba aterrada y quería escapar. No soportaría que ese hombre la desnudara y la hiciera suya, no estaba preparada y no entendía por qué sus padres aceptaron una boda tan rápida cuando no estaba lista y les había pedido tiempo. Pero nadie la escuchó, pensaban que tenía un berrinche.
La joven se acercó a la ventana para ver el mar. Lo había visto a la distancia y se sintió hechizada por la belleza de ese mar azul furioso con sus olas rompiendo contra las rocas.
Atardecía y la visión de ese paisaje azul desde la costa de Cornualles era tan hermoso que la cautivó, pues la mansión de su marido se encontraba en lo alto de un peñasco, lejos del pueblo de Saint Ives y algo aislada con una vista magnífica al mar. Ese era el sonido que había escuchado desde su llegada, allí estaba ese mar tempestuoso y sombrío que tanto la había asustado cuando lo vio por primera vez desde el carruaje en que viajaba con su esposo. Se veía tan cerca y amenazante, como su esposo, exactamente así. Pero no podía negar que a pesar de ser atemorizante era hermoso.
Arabella no pudo apartar la mirada del mar cuando de pronto escuchó el sonido de la puerta. Debía ser su esposo y tembló. Estaba allí. Había ido a buscarla. Cerró los ojos y rezó, lo hizo casi sin darse cuenta hasta que lo vio parado frente a ella mirándola con fijeza.
El momento que tanto temía había llegado.
***********
Todo comenzó de la forma más extraordinaria, durante el cumpleaños de un amigo de su padre en Devon. Ella jugaba al escondite con sus primas mientras sus hermanas mayores se reían por lo bajo, tan serias y tan pendientes de captar la mirada de algún partido interesante de la temporada.
Arabella llevaba un vestido color rosa muy hermoso, con un escote redondo cubierto de encaje rosa y su doncella había sujetado sus bucles castaños con dos cintas del mismo color del vestido como era la moda de entonces y la joven reía y jugaba feliz cuando el marqués de Trelawney se acercó para mirarla. Sólo eso. Se quedó mirándola mientras jugaba con sus primas y corría por el campo.
Sus hermanas estaban furiosas de que ella siendo tan joven y aniñada, boda y no tan hermosa como Beatrice; su hermana mayor, fuera capaz de llamar la atención de uno de los partidos más interesantes de la fiesta: el viudo sir Lawrence, oriundo de Penzance, Cornualles, pero había ocurrido. Todos notaron cómo la miraba luego de ser presentados.
La jovencita jamás imaginó que ese caballero alto, delgado y de mirada triste se convertiría muy pronto en su marido, ella creía que se casaría con su hermana mayor.
Lo que más insólito fue que el marqués no creyera, como la mayoría; que Beatrice era la más hermosa. Todos decían que era la más hermosa de las hermanas Blayton y Arabella pensaba que Beatrice con su cabello rubio y su tez tan blanca era de una belleza capaz de enloquecer a cualquier hombre.
Y cuando en una ocasión vieron conversar en los jardines al marqués de Trelawney y Beatrice durante una tertulia, todos pensaron que el romance entre ambos era inevitable: ella tan hermosa, tan rubia y delicada con su vestido color amarillo pálido y él de cabello oscuro y porte militar, delgado y con esa expresión circunspecta. Lo cierto es que hacían una bonita pareja. Su hermana estaba radiante y feliz de tener la atención del codiciado pretendiente.
Arabella los había espiado con inquietud, seguida de sus dos hermanas mayores.
—Mira Arabella, sir Lawrence está mirando embobado a Beatrice—dijo Christine.
Entonces sintió una punzada de celos.
A ella también le gustaba el marqués y sufría cada vez que dedicaba sus atenciones a otra. No sabía bien por qué, era extraño.
—Y Beatrice está radiante, ella lo ama en silencio—continuó su hermana con tonto algo teatral.
Arabella no se perdió detalle de la escena y cuando la pareja se separó pensaron que había comenzado el romance.
Beatrice estaba convencida de que sería la elegida.
Tenía veintidós años y Christine veintiuno. Las dos necesitaban un marido con cierto apremio y pensaban que si no lo conseguían rápido se convertirían en solteronas.
En cambio nadie pensaba que Arabella lo necesitara con tanta urgencia, no era más que una colegiala que le gustaba jugar al escondite con sus primas menores durante las fiestas. ¿Qué hombre se fijaría en ella? Ni siquiera era hermosa. No como lo era su hermana mayor Beatrice.
Y lo más extraño fue que el caballero no se enamoró de su hermana mayor como todos esperaban, al contrario, comenzó a alejarse de su compañía de forma sutil como si algo en ella le desagradara. Sus ojos de un azul muy oscuro repararon en la menor de las hijas de Lord Blayton: Arabella.
Cuando la astuta casamentera, tía de la joven notó ese interés; comenzó a tejer los hilos como una araña preparada para atrapar a su presa. El pretendiente codiciado no escaparía de su trampa sin desposar a la joven. Pero tampoco escaparía Arabella…
La jovencita no quería saber nada de bodas en esos momentos, ella daba por sentado de que sir Lawrence se convertiría en su cuñado algún día. No estaba preparada para pensar en él como un pretendiente ni creía que su tía estuviera acertada al señalar que el caballero mostraba inclinación hacia ella y no hacia sus hermanas mayores.
De todas las jóvenes del condado la había escogido a ella.
Sus atenciones eran cada vez más constantes pero no era un hombre muy expresivo. Era frío.
Todos decían que necesitaba una esposa porque acababa de perder la suya hacía más de dos años y no le agradaba vivir solo en el señorío que había heredado de su padre. Esa propiedad cerca de la costa de Lands-Ends llamada Wensthwood.
Sin embargo no era romántico ni seductor. No era ese tipo de hombre que conquista, seduce y atrapa. El marqués de Trelawney era frío, callado y reservado, aunque sus modales eran muy agradables.
Comenzaron hablando de poesía, de historia y ella encontró sus charlas interesantes. Pero no pensó que sintiera algo especial por ella.
Hasta ese día.
Lo recordaba con claridad.
En todo momento la joven pensó que él se acercaba a ella para poder saber cosas de su hermana mayor, hasta que un día cuando invitó a su familia a su cumpleaños se vieron en secreto en su biblioteca inmensa con la excusa de que quería obsequiarle une ejemplar.
Lo hizo.
Le entregó un libro antiguo que contenía fábulas, historias sorprendentes que devoró poco después.
Pero cuando le dio ese libro rozó sus manos y ese contacto la hizo estremecer y de pronto comprendió que estaban a solas en un lugar oscuro y eso no era correcto.
Entonces vio su mirada y supo que sí estaba interesado en ella. La intensidad, la fuerza de esos ojos le hizo comprender que su tía casamentera tenía razón. Rayos, ¿cómo lo había sabido antes que nadie?
—Creo que debemos regresar—dijo ella algo incómoda.
Quería evitar que la besara o le dijera algo. No estaba preparada para asimilar todo eso y seguía creyendo que tal vez se lo había imaginado todo.
—Aguarde, no se vaya señorita Arabella. Necesito preguntarle algo—dijo el marqués.
Ella lo miró inquieta. Temblando. ¿Le hablaría de Beatrice, le preguntaría algo de su hermana?
—Es usted muy dulce y hermosa señorita Blayton. Tan cándida. ¿Alguna vez la han besado?—sus ojos la miraron con fijeza esperando su respuesta.
—Oh claro que no. Eso no es correcto—respondió ella sonrojada e inquieta.
No era correcto que una señorita decente se besara con un joven, ni por curiosidad ni por nada.
Sus palabras lo hicieron sonreír.
—Me gustaría besarla, señorita Blayton. ¿Me lo permite?—dijo entonces.
Todo fue muy rápido. La tomó entre sus brazos y le robó un beso apasionado, un beso que sabía nunca olvidaría. Pero no era correcto ni le parecía adecuado el comportamiento del caballero así que se resistió y lo apartó indignada.
—Sir Lawrence, esto no es correcto. No vuelva a hacer eso.
Él la retuvo de forma feroz, casi posesiva y Arabella se asustó.
—No tema señorita Blayton, no fue mi intención abusar de su inocencia. Quiero que sea mi esposa. Por favor. Cásese conmigo—dijo muy serio.
Ahora sí que estaba asustada.
—¿Qué?—murmuró sin poder creerlo—¿Acaso me ha pedido matrimonio?
Su corazón palpitó acelerado cuando él asintió.
—¿Quiere casarse conmigo, señorita Arabella?
Ella sintió su corazón acelerado y el rubor cubrió sus mejillas.
—¿No debería hablar con mis padres primero, sir Lawrence?
El marqués sostuvo su mirada.
—Primero quiero saber su opinión, señorita.
Arabella no supo qué decir. Por un lado se sintió profundamente honrada de que un hombre tan guapo y de tan antiguo y soberbio linaje pidiera su mano, pero luego pensó: soy muy joven para casarme, no estoy preparada. Eso quiso decirle, pero algo en su mirada le hizo comprender que no podía rechazar a ese caballero. Sus padres la matarían si lo hacía, ellos habían esperado que pidiera permiso para cortejarla a instancias de tía Alison, su madrina, no que pidiera su mano tan pronto.
—Sir Lawrence, su petición me honra profundamente pero soy muy joven y no soy hermosa. Mi hermana Beatrice, ella sería la esposa adecuada para usted—dijo.
La mirada del marqués cambió al oír sus palabras.
—Pero la he elegido a usted señorita Arabella, usted es la más hermosa para mí. La más tierna y de corazón noble que he conocido en este condado—aseguró.
Hablaba con mucha convicción, seguro de lo que decía y de lo que pretendía. Lo que le hizo comprender a la joven que su petición no era un capricho romántico sino algo muy pensado.
—No soy hermosa, sir Lawrence—insistió la jovencita—Y temo que mi hermana se disgustará, todos creían que usted estaba interesado en mi hermana Beatrice.
El marqués se tomó su respuesta con mucha calma.
—La gente piensa y dice cosas que no son, y se equivocan. Cuando visité su casa la vi a usted primero, jugando al escondite con sus primas. Sonriendo feliz. Vi sus ojos y pensé que era la más hermosa de las tres. Sé que es muy joven y que es casi una colegiala pero no me importa eso, si me acepta hablaré con sus padres. No quiero obligarla ni tampoco que… si es su voluntad rechazar mis atenciones le ruego que lo haga. No deseo tener una esposa forzada a una unión que no desea. Si no siente inclinación por mí…
Eso no era del todo cierto. Él le gustaba sí, pero al pensar que se convertiría en su cuñado pues su hermana Beatrice no hablaba de otra cosa le parecía extraño que le pidiera matrimonio. Además la asustaba un poco. Y su declaración era tan inesperada que no supo qué decir.
—Sir Lawrence, temo que mis padres no lo aprobarían. Ellos esperaban que pidiera la mano de mi hermana mayor—dijo con sinceridad.
—En realidad nunca le di esperanzas, no he hablado con su hermana Beatrice más que en contadas ocasiones. Es una joven bella y distinguida pero jamás pensé en ella más que como en mi futura esposa. La quiero a usted. Si me acepta, pero si dice que no respetaré su decisión. No quiero una boda concertada, ya la tuve hace años y no resultó por deseo que lo piense con calma y me dé su respuesta.
Era la primera vez que mencionaba su boda anterior y lo hizo con un gesto de amargura. Arabella notó que su enamorado escondía bien sus sentimientos, pero ahora tuvo la certeza de que mencionar a su antigua esposa su semblante cambió, se volvió triste y casi enojado. Fue extraño. La joven notó eso y pestañeó inquieta mientras esquivaba su mirada.
—Sir Lawrence, me siento abrumada…—dijo entonces— me ha tomado por sorpresa. No esperaba que pidiera mi mano hoy. ¿No cree que debería conocerme un poco más antes de arriesgarse a pedir mi mano? Perdóneme por favor, no deseo herirle ni estoy rechazándole, pero creo que soy muy joven para casarme.
Lo era. Y la asustaba casarse tan pronto con un hombre al que apenas había tratado.
Él tomó sus manos y la besó.
—Entiendo señorita Blayton. Olvide lo que le dije. Sé que su esmerada educación le impide rechazarme pero acepto su respuesta y jamás la convencería de que hiciera algo contrario a sus deseos sólo por complacer a sus padres.
Esas palabras le rompieron el corazón y de pronto sus ojos se llenaron de lágrimas. No esperaba que dijera eso. El marqués se puso serio y quiso consolarla.
—Por favor, no se ponga así, lady Arabella. Sólo he dicho que comprendo que he sido impulsivo sin tener en cuenta que usted no imaginaba que estaba interesado en pedir su mano. No he querido ser brusco o herirla. Me he precipitado al hablarle pensando que correspondía a mis atenciones pero temo que me equivoqué.
Arabella secó sus lágrimas y se alejó sin responderle.
Pensó que todo terminaría allí, que él entendería que era muy joven y se había precipitado a pedir su mano.
Entonces recordó que la había besado, que le habían dado su primer beso de amor, robado, y su reputación estaba seriamente amenazada, porque si él decía que la había besado en su biblioteca…
Estuvo atormentada durante semanas por eso.
Porque además Sir Lawrence tomó distancia. Fiel a su decisión de no forzar una boda concertada y respetar su decisión de que era muy joven para casarse no insistió en el asunto y se alejó.
Tal vez se sintió rechazado y su orgullo se había resentido.
Nunca más volvería a pedirle matrimonio.
Y en su mansión de Dover, lejos de la bella Cornualles, Arabella pasaba el día entero pensando en el beso que le había dado el marqués.
Suspiraba en silencio, nadie sabía ni de ese beso ni de la proposición del caballero de Wensthwood. Y mientras daba un paseo por la pradera notó que su hermana mayor se acercaba con expresión furibunda, habían salido esa mañana a dar un paseo y la había dejado atrás sin darse cuenta, por caminar muy ligero.
—¿Qué diablos pasa contigo, Arabella? Deja de correr, no puedo seguirte. Santo cielos Arabella, eres tan infantil.
—Lo siento—se disculpó la jovencita.
Pero su hermana mayor no estaba molesta por dejarla atrás, había algo más y no tardó en enterarse.
—Dime algo Arabella, el día que fuimos a Wensthwood sir Lawrence te obsequió un libro de poesías y los vi hablar a solas.
La joven se puso colorada, no pudo evitarlo.
—Sí, fue muy gentil.
Beatrice no sospechaba que su hermana y el marqués tuvieran un romance, ni siquiera se la pasaba por la cabeza. A fin de cuentas Arabella todavía jugaba al escondite y era muy boba e infantil. Tampoco era hermosa. La veía como a una niñita, como esa hermana menor que cuidó de pequeña y que en más de una ocasión la hizo quedar mal por hacer travesuras frente a sus amigas.
—Lo que quiero saber—preguntó luego—es si acaso sir Lawrence te habló de mí—dijo su hermana mayor impaciente.
Beatrice estaba insoportable, furiosa por el alejamiento del que creía, era su pretendiente. Y luego de enloquecer a todo el mundo con preguntas, ahora la increpaba a ella, como si sospechara que era la responsable del distanciamiento del marqués.
—Él no me habló de ti. No lo hizo. Lo siento. Si lo hubiera hecho yo te habría contado—respondió Arabella.
Las palabras de su hermana menor indignaron a Beatrice. No podía entender cómo ese caballero viudo de aspecto apacible, circunspecto, guapo y tan rico no había caído rendido a sus pies como todos esperaban y jamás imaginó que su hermanita tuviera algo que ver.
—Es muy raro…—murmuró—No comprendo. La forma en que me miraba…pensé que tenía intenciones serias, que me hablaría ese día en la fiesta de lady Rose pero no lo hizo. Cada vez entiendo menos a los hombres, Arabella. De veras que sí. Y no comprendo por qué se alejó de mí.
La jovencita esquivó su mirada y le dijo:
—No te desanimes Beatrice, él regresará y estoy segura que se fijará en ti. Eres tan hermosa.
Sí, lo era por supuesto. Todos lo decían pero para Beatrice eso no era suficiente para los caballeros. Al menos ella no tenía suerte con sus pretendientes. Galanteos, regalos, algún beso furtivo pero ninguno pedía su mano.
—Eso no es tan importante, Arabella—dijo luego, deprimida.
—Pero todos os miran. Sois hermosa y si el caballero de Wensthwood no lo ve, es porque está ciego.
Ella hizo un gesto de altivez.
—¿Tú qué sabes, Arabella? No eres más que una niña tonta, nunca te han besado ni tampoco has tenido un flirt.
—No soy una niña tonta—replicó la joven con calor.
—Bueno, disculpa, no quise ofenderte. Ese viudo está un poco loco, es lo que dicen. Además he oído que sir Lawrence tenía una esposa muy hermosa y que no ha podido olvidarla.
—¿De veras? ¿Tú la conocías?—preguntó su hermana menor muy interesada.
—No… Pero he oído que vivía encerrada en el señorío porque él era muy celoso porque era hermosa. Muy hermosa. Tanto que sufría unos celos enfermizos y entonces… ocurrió la tragedia.
—¿Cuál tragedia?
—La muerte de su esposa, boba. Se llamaba Caprice y dicen que era un ángel y que ninguna mujer podrá ocupar su lugar en su corazón. Porque era hermosa, dulce y tan buena… él la adoraba pero ella no… Ella no lo quería. Fue una boda concertada por las familias de sir Lawrence y los Hamilton. Ambas familias habían planeado esa unión mucho tiempo atrás y finalmente se casaron. Pero dicen que ella no era feliz en Wensthwood house. Que no soportaba los celos de su marido y que un día bebió algo y murió. Se suicidó. Fue un escándalo.
—Qué horrible, pensé que había muerto de gripe. Oí algo de eso hace tiempo.
—No seas boba, Arabella. Eso dijeron para tapar el escándalo que rodeaba su muerte. Caprice… qué nombre tan bonito ¿no crees?
—Sí, de veras… Es un nombre precioso. Qué pena que muriera así, tan joven.
—Bueno, sí es una pena pero ¿qué podemos hacer? Caprice está muerta—concluyó Beatrice sin piedad—y ahora su viudo es lo único que nos interesa. Necesita una esposa, todos lo dicen y cuando se acercó a nosotras pensé que estaba interesado en mí. Era tan gentil… Tan atento que… realmente me hice ilusiones como una tonta. Pero tal vez tengan razón y le pobre esté un poco loco y no quiere que nadie ocupe el lugar de su esposa porque todavía la ama. Aunque tendrá que casarse y lo hará….
Arabella comprendió que su hermana estaba enamorada de sir Lawrence y se sintió mal, culpable de su desdicha aunque en realidad no fuera su culpa y mientras miraba el valle a la distancia ambas comenzaron a sentir frío.
—¡Pero qué tiempo tan ingrato!—se quejó Beatrice mientras secaba sus lágrimas.
De pronto Arabella se preguntó si esas lágrimas eran genuinas, si lloraba por sir Lawrence o porque tenía veintidós años y no había logrado conseguir un marido como planeaba su madrina. Había estado en Londres cuando cumplió los diecisiete años, tuvo su presentación en sociedad y conoció a la reina Victoria aunque esta ni siquiera la miró (o eso contó Beatrice) recibió obsequios en abundancia, presentes de enamorados, vestidos nuevos y candidatos envidiables. Pero ninguno pidió su mano. Su madrina dijo que era muy joven, que debía ser paciente pero Beatrice se sintió muy mal cuando regresó sin siquiera un pretendiente que solicitara cortejarla al menos. Luego asistió a fiestas, recibió obsequios, y su carné de baile siempre estuvo lleno y sin embargo cinco años después de su presentación todavía seguía soltera. Era increíble que siendo tan hermosa le pasara eso y que ella con diecisiete hubiera tenido su primera petición matrimonial.
—Ven, regresemos, hace frío hoy—se quejó Beatrice.
Arabella la acompañó pensando en el marqués. “Si mi hermana se entera de que ha pedido mi mano pues me matará” pensó.
La jovencita no dijo palabra de lo sucedido, y mientras emprendían el camino de regreso procuró consolarla y decirle que otro caballero pediría su mano.
Beatrice aceptó, se quejó de que el frío arruinaría su piel, su abuela siempre lo decía. Además debían prepararse para el té de las cuatro. Tendrían visitas a esa hora. Las damas de la caridad, esa organización benéfica que presidía su madre. Sus hermanas mayores participaban pero Arabella todavía no. Su madre seguía creyendo que era una niñita por ser la menor y su padre, luego de gastar mucho dinero en presentar a sus hermanas mayores en Londres y ver tan pocos resultados, pues no tenía prisa por enviarla a la ciudad a buscar marido.
**************
Los días de otoño transcurrieron grises y monótonos.
Arabella pensaba a menudo en sir Lawrence y ese beso preguntándose si volvería a verlo. Su hermana lo mencionaba todo el tiempo, siempre se enteraba si había ido a la Iglesia o alguien lo vio de paso por el pueblo. Parecía obsesionada con él. Empecinada sin motivo en atraparle a como diera lugar.
La jovencita se dijo que era mejor que no hubiera pedido su mano ese día pues su hermana mayor se enfurecería si se enteraba.