#2

• Ты куда?
• Уезжаю.
• Надолго?
• Еще не решил.
• А как же я?
• А что ты? Живи, дыши, пиши.
• Как я без тебя?
• Справишься.
• А кто будет помогать?
• Так, милочка! Мы с тобой заключили договор - я не трогаю твои тексты, ты не контролируешь меня.
• Я понимаю. Но оказалось, что мне худо без тебя. 
• «Худо»? Что за слово? Ты что в 15 веке?
• О, ты все-таки со мной! Давай же, исправляй меня, редактируй!
• Извини, не сдержался. Больше не буду.
• Твоя проблема в том, что ты чересчур категоричен. А категоричность - путь в никуда. Гибкость и открытость - вот путь к бесконечным возможностям. Я уверена, что внутренний критик может стать писателю добрым другом. Если будет соблюдать его личные границы, разумеется.
• Нет. Или я говорю правду, или молчу. Золотой середины я не знаю. Но тебе это не подходит - ты слишком ранимая.
• Не перегибай. Я могу принимать критику, если она подается деликатно оформленной. Но ты слишком жесток и часто забываешь, что я девочка и со мной так нельзя.
• Для меня не существует девочек и мальчиков. Есть только тексты. Хорошие тексты я чувствую сердцем, но когда передо мной хаотично разбросанные по бумаге незрелые мысли без структуры, формы, интонации... Прости, но человек должен знать правду. «Если свобода и значит что-нибудь, так это право говорить людям то, чего они не желают слышать», — это слова Джорджа Оруэлла!
• Да знаю я твоего Оруэла - тот еще зануда! А вообще правда всегда субъективна.
• Только не в писательстве! Здесь правда одна - ты либо писатель, либо писака. И точка.
• А знаешь, наверное хорошо, что ты уезжаешь. Отдыхай, гуляй, пей свой любимый обжигающий глинтвейн и читай тексты великих. Рано или поздно ты вернешься, потому что не можешь жить без моих текстов. А я не могу без тебя.