1953

Представление.

Казалось бы, что может быть проще, чем назвать своё имя?

Но для чего, когда есть незыблемая цепь без ассоциативного ряда слов с человеком, их написавших.

Мы перестаем быть беспристрастными, зная имя, возраст, пол, национальность. Каждый из нас становится заложником прообраза, созданного за долю секунды в голове. Женщина не может быть умной, мужчина не может быть чувственным, ребенок не может мыслить зрело, иммигрант просто не может ничего.

Восприятие через отрицание, лишь бы не перечислять скудный список того, что мы на самом деле можем.

Каждый способен научиться чему угодно, но лень пожирает нас, как тля. Она создает ощущение готовности ко всему, лишь бы ничего не делать и всё получать, разбиться о планы, как о землю, словно созвучное животное, упавшее с дерева, перепутавшее лапы с веткой.

Становится понятным, что имена бессмысленны, что моё творчество так же склонно быть ленивцем, что оно циклично и порой нестабильно.

Что-то новое, что-то до безобразия давно написанное. Увидеть ту тонкую нить изменения самосознания, вот цель.

Что до цифр.

Как насчет хоть какого-то интереса? Хочется добавить себе значимости хотя бы за счет них. Это время, года, периоды. Порой самые важные, порой просто ставшие отметкой в жизни, моей или вашей.

23376 дней, 64 года.

На этот раз это год. Год ставшим днем рождения романа-антиутопии. Дальше остается только гадать.

Это представление обо мне, надеюсь, единственное. Ведь не для этого мы тут собрались. Лишь затем, чтобы задать вопросы и поискать в недрах своего "Я" на них ответы.