№1

Не помню когда было. Возможно, год назад, может два. Меряю по длине волос, не помню, какие были. Курила тогда ещё.

Молодечно. За мостом тот ещё "поселок городского типа", куча лазеек для бедных подростков. Приключения, адреналин в крови, вены стучат в висках, ух.

Забурились мы один раз в такое место, около котельной где-то было что ли. Достаем весь арсенал, прикуриваем.

С горы плетётся мужик, ободраный весь, седой, в драпированом старом пальто и валенках летом в +23, сгорбленный. То ещё зрелище. Каждый раз когда подобных вижу, единственная мысль - некомфортно, уносим ноги.

- Девочки, дорогие, угостите дедушку сигареткой.

Зубы скоро рассыплются, усы сверху желтые от смолы, кожа, что называется, "кирпичная", сморщенная. Глаза голубые, смотрели дико. Не искренне, не в душу, просто дико.

- Нет! 

Это было почти что криком. На подобное всегда отзывалось криком у меня в голове. Начиная с детских флешбэков, заканчивая теперешними буднями, когда даже в столице подобные люди ещё засчитываются за "людей".

Отбежала первая на какое-то расстояние. Остановилась на момент. Застыла, пробежалась по памяти, вспомнила.

Дядя? 

Он.