***

Пустошь. Люди совсем забыли про отсчёт времени в современных реалиях. Война изменила многое. Включая людей. Многие старались выжить, другие грабили. Но года шли. На смену абсолютной анархии и массового каннибализма пришла какая-никакая централизация. Люди стали объединяться для совместного выживания. Стали строить недо-города для обороны от многочисленных рейдеров и гулей (неразумных людей пораженной радиацией), а также от созданий природы. Действительно природа постаралась на славу. Её руки притронулись ко многим свои прежним созданиям. Некоторые стали произведением искусства, вершиной творения. Спустя почти 50 лет такой жизни появились новые люди. Они вышли из древних бункеров. Об одном из таких людей и пойдёт речь.

6 июля 2297 год. В бункере 111 произошла авария. Вышла из строя 8 криокапсул, в которых спали люди, спасшиеся от войны. Каждый бункер представлял собой правительственный эксперимент. Целью этого было погрузить людей на 300 лет в сон. Этот эксперимент считался одним из самых цивильных. На пример людям бункера 98 повезло меньше. Каждый из них был наркоманом, да и сам бункер был напичкан наркотиками.

Одним из тех «везунчиков» был молодой парень 22 лет, интересовавшийся изобразительным искусством. Жизнь до войны для него была беззаботной, учился на художника, интересовался историей искусства, пробовал кисть, был пацифистом. Казалось бы, почему рассказ ведётся об этом парнишке, ведь такой, как он, не способен выжить в таком мире. Возможно, но всё по порядку.

Среди проснувшихся пошёл бунт на счёт дальнейших действий, но вскоре был найден консенсус и доброволец. Доброволец выйти наружу. И вот у выхода из убежища стоит наш герой, вооружённый пистолетом, в его рюкзаке кое-какие медикаменты и пропитания на пару дней. Миссия обречена на провал.

Он вышел из убежища. Ему в глаза стрельнуло палящее солнце. Когда глаза привыкли к солнечному свету, он огляделся, но только ничего не увидел. Наш герой отправился в свой путь. Спустя несколько часов пути он увидел вдалеке старый город, тот прежний, где он жил. Он решительно отправился к нему. Как только город оказался на его ладонях, он понял, что город не вымер. В нём жили. Это был его шанс. Шанс на выполнение миссии. Но для него был припрятан сюрприз. На пол пути к городу, на него напало небольшая стая кротокрысов. Наш герой, понимая, что с его пацифистками взглядами на жизнь у него мало шансов, взялся за оружие. К его счастью стаю он смог одолеть их, ценой многих кровавых ран и порезов. Он перевязал себя, ввёл необходимые медикаменты и отправился к городу. А ведь это были самые слабые существа на пустоши.

Когда он достиг города, он был очень сильно удивлён творившейся здесь суматохой. Он увидел много причуд. Остановив одного из прохожих, он спросил кто здесь мэр, на что прохожий с усмешкой ответил: «Пинкман. Иди в центр городка. Найдёшь его. Туда все дороги ведут.» И герой отправился к центру. Дойдя до здания похожего на бывшую мэрию, он зашёл внутрь.

Широкая комната. По бокам двое охранников. Он подошёл и спросил, где ему найти мистера Пинкмана. Оба охранника переглянулись и с улыбками ответили, что ему в правую комнату. Парнишка пошёл по указанному пути и зашёл в комнату. Это был кабинет. За столом сидел мужчина в старом костюме.

-Здравствуйте, Мистер Пинкман. Меня зовут Джонатан и я из убежища 111 и нам нужна помощь. Я пришёл, чтобы попросить её у вас.

-Здравствуй, Джонатан. Я слышал в этом убежище было много талантливых людей. Тебе нравится искусство?

-Конечно. Но я здесь не за этим.

-Мы окажем вам помощь, укажи только место на этой карте.

-Вот здесь.

-Спасибо, а теперь я предлагаю тебе спуститься в мою галерею. Я тоже талантлив и считаю себя отличным художником.

-С превеликим удовольствием.

Когда Мистер Пинкман вместе с Джонатаном спустились в подвал, парень был поражён собранной тут коллекцией картин. Там были собраны настоящие ценности былого времени. Джонатан был поражён их сохранностью, ведь они имели высокую ценность для многих народов.

-Это не мои картины, конечно же ты понял это. Я вижу в тебе настоящего ценителя. Давай пройдём вот сюда. Здесь зал моих картин.

Войдя в другую комнату, он был поражён количеству красно черных полотен, на которых были изображены различные вещи.

-Разве это искусство? Я не вижу здесь чего-то стоящего. У вас очень специфичный вкус. Погодите! А зачем вам тот стол и крюки? Зачем вам чашки такой формы?

-Кровь - моё искусство!

Как только Мистер Пинкман закончил свою ставшей коронной фразу, он нанёс удар ножом в шею парня, положил его на стол, подставил чаши, раздел и нанёс ещё пару ударов. Затем он забрал успевшую наполниться чашу и подошёл к чёрному холсту. Он начал творить. Творить свежей кровью…