...

В начале весны мы с мамой и бабушкой ходим на кладбище. Оно очень старое, находится возле трассы. Мало кто туда вообще приходит. Большинство могил за весну и лето зарастают высоким и густым сорняком. На некоторых из них еще можно увидеть дату, на многих выгорели портреты, так что вместо лиц на тебя из камня смотрит белая пустота. Иногда можно увидеть тех, кто родился еще в девятнадцатом веке. На входе стоит могила какого-то казака в папахе. Его портрет еще не выгорел на солнце, но родственники все умерли. А за ним стоит большой красивый памятник из мрамора. Это мать продала все, что у нее есть, чтобы похоронить единственного сына, умершего от передоза.

Это кладбище что-то вроде тех, которые ты проезжаешь очень часто и не думаешь о том, что его навещают люди. Оно кажется... незначительным и неважным. Крашенные в синий памятники навевают тоску так же, как и новые венки и свежая могила. Поэтому лучше не думать об этом, не здесь и не сейчас.

Иногда я думаю, что жизнь похожа на это старое кладбище. Все люди, которых ты встречаешь - забываются, тускнеют, они становятся не важными.. Кладбище растет и растет, но ухоженных могил становится все меньше, а травы все больше. И в конце концов, после тебя тоже остается такой же грустный участок земли два на два с выгоревшим на солнце портретом, с облупившейся краской и заросшей травой. Все выгорит, развалится. И никто не придет.