///

Дни тянутся вереницей дев в длинных одеяниях. Лица их закрыты вуалями, подолы юбок волочатся по дорожной пыли. Девы не в трауре; их одежды серые, у всех один и тот же фасон. Приличные девушки из хорошей семьи - и до смерти скучные.

Каждый день одно: поздний подъём, головная боль и цитрамон вприкуску с кофе, ленивая работа, затем бесцельные прогулки, ужин чем придется и снова пустой взгляд в монитор. Алкоголики из дома напротив и то развлекаются лучше: с утра они смотрят по телевизору первый канал, в обед - седьмой, ну а к ночи переключают на двенадцатый и так уж и спят, слушая сказки про страшных пришельцев.

Дни сменяют друг друга незаметно; поднимаешь голову, а уже июнь, и белый невесомый пух стелется по гладким полам квартиры, вздрагивая от малейшего сквозняка. А ведь еще вчера был май, и из окна было видно несмело начавшие распускаться почки на березе, и пахло грозами, и хотелось жить.

Когда, когда накрыла с головой эта серая вуаль, как снять ее и снова вдохнуть тот тёплый весенний воздух? Пылится заброшенная гитара, пылятся книги на полках - весь привычный мир накрывает толстый слой тополиного пуха, лезет в глаза и уши, шепчет: поддайся, закрой глаза, усни и больше уж не просыпайся, закутавшись в кокон.

Вспомнить бы, что под этим серым пуховым платком - прекрасная девушка, розовощекая и смеющаяся, пьянящая как молодое вино. Она покажет дорогу к розовым закатным облакам и нежно-бирюзовому морю, будет пересыпать теплый золотистый песок и строить воздушные замки… если только сожжет свой серый платок, раздует такой костер, что в нем сгорит все будничное, рутинное и пыльное.