***
Paste traveller***
Концерт в самом разгаре, сквозь музыку слышен голос подпевающей толпы. Прожектора выхватывают лица людей и кажется, они застывают на мгновение в луче света. Он поет, обычно это дается легче. Сегодня звук словно протискивается сквозь связки, причиняя слабую тупую боль. Вдруг в горле что-то обрывается, голос как стекло разлетается на тысячи осколков и резко затихает. От боли, ударившей в голову, он начинает терять равновесие и делает несколько шагов вперед. Гитары и барабаны несколько секунд продолжают играть. К зубам подступает что-то теплое. Это кровь. Он поднимает голову и смотрит на фанатов. На их лицах удивление смешанное с испугом. Он поворачивается и, шатаясь, уходит со сцены.
•••
Запах больницы никогда ему не нравился, он не любил там бывать. Эти халаты, бахилы, двери кабинетов - все вселяло какую-то тревогу. Он приоткрывает белую дверь и стучится.
– Можно?
Даже если говорить шепотом, боль в разы усиливается. Он заходит в маленькое помещение и садится на стул перед врачом. Кое-как рассказывает о произошедшем. Врач открывает какой-то ящик и берет несколько маленьких зеркал на палочках. Просит открыть рот. Долго поворачивает зеркала и щурится. Рот начинает затекать. Наконец врач вздыхает и тяжело опускается на стул за большим, видавшем виды, письменным столом, заваленным бумагами. Долго говорит, употребляя много непонятных терминов, потом пишет названия лекарств на бумажке. Он забирает бумажку, прощается и кивнув, закрывает дверь. В голове звучат слова доктора: "повреждены связки... петь больше, к сожалению, не сможете вероятнее всего никогда...". Он выходит на улицу и достает сигареты. Дым затейливо извивается в прохладном воздухе, образуя причудливые призрачные фигуры. Никотин волной проникает в голову. По телу разливается приятное расслабление. Он с утра не курил и теперь эта сигарета ему необходима. Сейчас не хочется ни о чем думать и он стоит, прислонившись к стене, бросив пустой взгляд в небо.
•••
Огни фонарей бликуют на стекле, свет от фар машин, ослепляя, бьет прямо в глаза. Они проносятся мимо, резко сворачивая и отчаянно сигналя. Но он на них не смотрит и мчится по встречке, уставившись в точку на дороге. Звук мотора убаюкивает его затуманенный наркотиками мозг. Он не думает ни о чем. Только дорога, скорость и блики на стекле. Очередная машина появляется словно из ниоткуда. Он резко жмет на тормоз и круто заворачивает руль налево. Голова стукается о руль и он отключается. Как сквозь сон слышит и чувствует удары. Темнота... Он словно падает в глубокую пропасть без дна. Постепенно приходит в себя. Он уже лежит на носилках в машине. Дверь открыта и он видит как санитары вытаскивают из покореженной легковушки девушку и положив на точно такие же носилки, уносят. Он снова вырубается.
•••
Утреннее солнце ярко освещает дома, отражается в окнах и глазах людей. Он щурится. Ощущение будто чего-то не хватает. Сигарет. Он так привык курить с утра, что даже после нескольких месяцев без никотина, их отсутствие воспринимается как отсутствуящая деталь в пазле. Он вспоминает те дни депрессии, когда наркотики, сигареты и алкоголь были его хлебом и водой. Вспоминает тот первый рисунок после выписки из больницы. Вчера его работы записали на международную выставку. Прошло полгода, а как-будто целая жизнь. Он вздыхает. Многие поступки были лишними, самый ужасный из них это та ночная поездка. Хотя без этой аварии он бы не встретил Ее. Он смотрит на часы. Пора. Заранее заготовленный, ароматно пахнущий букет аккуратно достается из вазы. Сегодня Ее выписывают. Шесть месяцев больницы, операции, отключки, реанимация. Он ночи просиживал рядом с ее койкой. Но все это уже позади. Он открывает дверь и делает шаг вперед... #паста #lurkopub #lm
