***

Без любви строчки теряют основу
и валятся чернильными прядями за край тетради.
Вставать утром в серость, как в несвежую больничную вату.
Все покрыто плесенью - тяжело улыбаться.
Не понятно кому.
Свет тонет в мышиности, мутно скалясь в лицо.
Пластинка бежит, превращая тень кружевного воротника в колесо.
Бесконечность поворотом головы оборачивается в простое число,
распадающееся на два ничто.
Серпантин дорог разбросал клоун-дальтоник.
Слякоть за шторами чавкает в ритме марша,
превращаясь в шаги людей,
Рисует в воображении карту местности,
бесполезную, как якорь в пустыне - не бросишь, не унесешь.
Параллельные прямые опять перестали пересекаться,
снова вернулись в банальность евклидовой геометрии.
Хорошо хоть темнеет рано - ночь, устыдившись,
накрывает всё черным платком.
Душа моя - остров - кусок ровной скалы,
изласканный кулаками вечного шторма,
постоянного сквозняка, промозглой соленой взвеси
и орущего на меня ветра.
Телефонная барышня (за сорок чуть-чуть всего)
упорно отвечает: "билетов на рейс нету".
Пустите меня куда-нибудь. Мне очень надо.
Мне не важно куда.