__

Небо чёрное, низкое, как всегда весной. Как будто достаточно протянуть руку, чтобы провести кончиками пальцев, как будто, если долго смотреть, в него можно упасть. Оранжевые и красные фонари ярко горят. Я вечно роняла угольки на одеяло, и ты хватал их руками - небо выглядит, как то одеяло, тоже состоящее из подпалин.

Все что-то пьют, стоит уютный гул - кто-то кричит, на лестнице играют на гитаре, и мне кажется, я могу раствориться в этом шуме, сейчас он большая часть меня. Тебе всегда нравилось в больших компаниях - быть маленькой частью чего-то большого и гремящего, чтобы никакой ответственности, чтобы только приятные ощущения и ничего лишнего. Кристаллизованное счастье, только длится всего лишь до утра.

Счастье, как будто завтра не будет, да и сегодня уже нет. Которое моментально, по щелчку, превращается в скорбь, в слезы, когда больше ничего не видишь вокруг.

Что ты успел увидеть за своим счастьем и своими слезами за все это время? 

До настоящей весны ещё далеко, но это близкое небо в подпалинах, и ее руки в моих, и этот уютный гул помогают помнить, что весна наступит, как всегда наступала. Как прошлая, которую мы так ждали, и как всё до нее. 

Зацветут абрикосы и вишни, а потом черемуха и сирень, в воздух поднимется горячая, терпко пахнущая пыль, и вокруг тебя еще будут другие. Будут до тех пор, пока не поймут, что тебе все равно, что они есть вокруг. Ты ведь их совсем не видишь.

Но это ничего. Разве что грустно это - не разглядеть такую весну.