🌚

Мы же оба знаем, что ты проиграешь, так ради чего ты всё ещё держишься?

Терпишь, ощущая удушающие щупальца того, о чём хотел бы забыть, на своей шее, которые будто хотят проскользнуть тебе под кожу и разорвать изнутри.

Закрываешь глаза, пытаясь выровнять дыхание и успокоиться, но открыть их с каждой секундой все страшнее, не зная, что пальцы будут сжимать на этот раз.

Ты теряешь себя в том, что происходит, но ЧТО происходит — не понимаешь вообще.

Чувствуя постоянную боль, окончательно перестаешь чувствовать за ней себя и понимать, где кончаешься ты и начинается оно.

Оно — то, что разъедает нас изнутри, поглощая все тепло и эмоции, оставляя лишь оболочку человека, внутри которой пустота и холод, которую не нужно даже убивать — она сделает всё сама. Ты можешь бесконечно имитировать тепло внутри, заполняя себя табачным дымом, но что, если это зашло куда дальше, чем ты можешь исправить?