...

Моя любовь к тебе это кактус —
неприхотливый пустынный цветок,
в котором течёт сладковатый и терпкий прозрачный сок,
c колючками длинными острыми, толстой зелёной кожей,
прочно корнями вгрызающийся в песок.

Так отчаянно нуждающийся
в каплях прохладной воды,
во влаге живительной этой, которую можешь дать ему только ты,
он знает, надеется, твёрдо верит и ждёт, он этим всем живёт.
Тебе и из твоих ладоней воде принадлежат все его мечты.

И вот стакан прозрачной чистой воды
в руках специально ему несешь.
Ах, укололась снова об острый шип! Глупый кактус, зачем себя так ведёшь?
И уронила на пол стакан, и разлилась, конечно, вода, как и в прошлый раз.
Эй, кактус, я беспокоюсь, ты там ещё живёшь?

Где-то под грубой зелёною кожей
сидит его страшный страх —
если ты вдруг однажды решишь, что пыльный кактус совсем уж зачах,
что остались одни только шипы и колючки от него самого, а более ничего,
что, выброшенный на свалку, он навсегда обратится в прах.

Но даже, когда его сок
от жажды станет вязкой густой смолой,
он всё равно будет знать и помнить о том, что ещё живой,
обязанный жить и выжить, несмотря на засуху, несмотря ни на что,
он — воин пустыни, вечнозелёный и молодой.